Siempre muy marxista (de los de Groucho claro)
porque las cosas hay que verlas
con el extraño sarcasmo de tomarse todo en serio
y a la vez casi todo en broma.
No es cosa de estar de vuelta
sin haber llegado a ninguna parte,
ni de despreciar con burla aquello que los demás estiman,
sino de saber que no hay mayor tonto
que el que se da importancia.
Qué sospechosos son los que no se rien
qué sabios los que saben darle a las cosas
la importancia precisa,
ni más ni menos.
Miro con miedo el tiempo
como si fuera espacio
por recorrer. Ahora que estoy cansado,
busco atajos
para llegar a pasado mañana
saltandome el mañana y el ayer.
Y es que pasado mañana
pierde la prisa
y el plazo
y gana el futuro viendo el camino por hacer.
La complejidad solo admite observancia
por inmersion en la realidad.
Descuartizar la vida en analizar variables
es despedazar el fenómeno de ir viviendo
en monstruos con cara de varianza.
Reflexionar,
Profundizar
Criticar
Ser feliz (es no ser feliz del todo pero que no te importe demasiado)
Trascender
Grandes, fieles, fuertes y flexibles, reflexivos.
Todo fracaso es provisional, todo exito prematuro
Saber recordar, saber olvidar, perdonar, volver a empezar.
Nada de los demás me es ajeno,
personas y humildad (no darse importancia).
Serenidad y silencio ante la complejidad
menos es más.
La causalidad caprichosa de este mundo complejo
se aleja del finalismo idílico de laboratorio;
hasta que nos damos cuenta
de que la causalidad tampoco existe,
que es solo
un constructo mental
para unir puntos dispersos e incoherentes
fuera de la realidad,
y por eso recurrimos a la imputación objetiva
como causalidad inventada pero util
que asigne a falsos autores el hecho
Una falsesdad que nos tranquiliza,
encontrando un culpable para cada desgracia.
Te debo mis sueños de adolescencia
también el argumento para algún pecado
que no debiera confesar;
te debo mis primeros versos
tus silencios entendidos
como mis primeras derrotas
¿o quizás fuera al reves?
Te debo cuestionarme el tiempo
bajo la luna blanca cuando nos empezamos a besar,
te debo caricias en lo oscuro
cartas de invierno
y el miedo a crecer.
Te debo conversaciones largas llenas de alientos contenidos
y ese hueco en el estómago
cada vez que te intuía otra vez.
Preguntar por tus ausencias
repensar cada linea que te quería enviar
verte sin verte
estar a tu lado sin estar.
Y luego vinimos de regreso
de algún lugar futuro
plegando el tiempo al reves
Y luego nada,
o todo
en ese insensato encanto de una tensión aplazada
del polvo que atenua los otoños
de la asignatura pendiente que renuncias a aprobar.
Y te convertiste en sueño
y me converti en tus días borrachos de mi presencia (como cantaba Munarriz)
¿o quizás fuera al reves?
Y en esos años en los que la duda se come a lo incierto
y el vertigo atruena lo seguro
fuimos tentación que da argumento al tedio
en ese extraño placer de andar por el alfeizar del piso dieciseis.
Hago el intento de construir
mañanas distintas. Paso el puente al amanecer
con un aire precedente,
todavía agradable;
sopla fresco con tonos de otoño anticipado,
y es que en esta ciudad todo se anticipa
o se retrasa, pero rara vez llega a su tiempo.
Por la tarde,
vuelvo a usar el transporte público
que es una caja de historias privadas
de las que me he visto ajeno tanto años.
La madre que habla a hurtadillas con un extraño
al que le dice te quiero,
la adolescente
que le cuenta a su mejor amiga
que el chaval que la pretende
ha bajado la cabeza al verla;
la universitaria de cara fea y piernas de vertigo
que me sonrie avergonzada.
Y a la noche regreso a casa caminando
por medio de barrios con mil voces
y colores
en una ciudad que me parece tan distinta siendo
la misma
y es que a lo mejor
he estado fuera demasiado tiempo
sin haberme movido del sitio.
Escribir para mi es una necesidad vital,
sea donde sea,
por eso los periodos ágrafos
los considero como un periodo de abstinencia.
Entiendo tu silencio,
no te sientas obligada por el blog,
a veces es un tirano
que nos exige sin contraprestacion,
pero otras veces nos regala el animo
que otros vicios no nos prestan.
Comentario a la ausencia de Alma B.Aires
que sabemos paréntesis
antes de volver a recrearnos.
Mil Besos
No todo lo que es oro reluce
no todo el que vaga anda perdido.
Por más viejo que sea
el fuerte no languidece
y lo arraigado profundamente resiste al frio
y es que
de las ascuas pueden nacer nuevos fuegos
de las sombras nuevas luces
forjaran de nuevo las espadas rotas
y volveran a reinar monarcas destronados.
No he leido novela fantástica ni de joven ni de viejo,
no puedo decir que no me guste,
simplemente no la he leido. Me topé hace unos dias
por casualidad
con la frase:
"Not all those who wander are lost"
y descubrí que era de El señor de los anillos.
Me encanta el poema entero
que he traducido como me ha dado la gana.
Desde entonces la regurgito y la retraigo
porque me hace pensar
sobre esa mierda de obligación autoimpuesta
de ir siempre a alguna parte
de definir nuestros destinos
de marcar objetivos medibles
y determinarnos constantemente metas imposibles,
pero sobre todo,
haber perdido la pureza de andar,
de vagar y divagar sin lugar de partida
sin lugar de llegada
Mierdas de cielos y utopias
que han justificado tanto muerto
en ese sueño farsario de tener que llegar a algun sitio
de llegar a Itacas de corchopán sin disfrutar del viaje.
A veces uno se siente mal en la casa de cada día,
las mismas paredes, los mismos muebles
por los que se va perdiendo el cariño,
pasando de lo cotidiano a lo aburrido
y de ahí a la nada.
Hay quienes no podrían
vivir sin hacer las maletas cada semana
y a quienes les parece el infinito
dos metros mas allá de la puerta de casa.
Esa es la grandeza de ir viviendo,
equivocarse para, a la vez,
ir acertando.
Muaks
Publicado en los experimentos de molinos durante el mes de agosto
Regreso a aquellos días de septiembre
en los que la tenue resaca estival
acompañaba en tardes apacibles
en un preludio de otoño por llegar.
En esta tierra sin entretiempos
llena de nostalgias sedientas de mar
los besos primerizos tras las barcas
se guardaban en cajas de cristal
Meses y esperas , cartas en sobres
al margen de los botones de guasap
fotos borrosas de aquellos veranos
vidas sin retoques de mentira digital
Regreso a aquellos días de septiembre
previos al triste trasiego laboral
en los que todo estaba por hacerse
y lo que no estaba daba igual.
Somos seres prescindibles y sustituibles.
Seres líquidos y sin forma definida,
pronto sin cara tras el avatar,
sin nombre,
sin sexo definido,
sin profesion,
de tan versatiles terminamos por no ser nada
solo soplo en el tiempo que vuela.
Tuve el amor entre mis manos y lo destruí,
subi a lo mas alto de una motaña y miré alrededor
y vi mi reflejo en la ladera nevada de una colina
hasta que se produjo la avalancha
y se llevó todo por delante dejándome por los suelos.
Dios mio ¿en qué queda el amor?
¿puede el niño que habita todavía dentro de mi corazon
sobrevolar estos dias?
¿puedo navegar entre las mareas cambiantes
de tantos oceanos?
¿puedo manipular las etapas de lo que ha sido mi vida
hasta ahora?
Te confieso que tengo miedo a cambiar porque toda mi vida
la llevo construyendo a tu alrededor
y mientras el tiempo
te hace a tí cada vez más atrevido y luchador
a mi me va haciendo más vieja
viendo a los niños hacerse mayores.
Toma mi amor entre tus manos y destruyelo
sube a lo alto de la montaña y mira alrededor
y si ves mi reflejo en la ladera nevada
verás como la avalancha se lo llevará por delante
y quizás
quizás se te lleve a tí también.
La canción es de Fleetwood Mac, yo la conocí por Stacey Kent pero estas dos versiones me han encantado. La una por lo original, la otra porque le da todo el sentido a la canción.Disculpen la traducción libre.
Cuanta ausencia, cuanta presencia.
Cuanto te echaré en falta amigo NaN,
cuánto seguirás presente por siempre en lo que vaya siendo.
Qué difusas las fronteras entre la realidad y lo escrito.
Cuantas cosas compartías y no solo libros.
Qué contradictorio el sentimiento entre la pena de perderte
y la sonrisa del recuerdo amable a tu lado.
Qué poco nos vimos, pero cuánto estuvimos cerca.
