miércoles, 31 de mayo de 2023

Secuencias de Laura Gonzalez Moliner.

 No puedo esperar más tiempo sin glosar

el segundo poemario de Laura,

da igual que no adjunte fotos,

ni que escriba desde el movil 

en un rincon sin cobertura,

de un miércoles cualquiera,

pero no quiero que se me borren 

las palabras y los sentimientos virgenes

de un placer recien disfrutado.


Si el anterior consistía en poner adioses

con lágrimas carmin en el espejo

del cuarto de baño.

Este libro tiene tono de reconstrucción,

El reencuentro con los pecios

tras el naufragio.

Acostumbrarse 

a que el otro lado de la cama esté frío

y entre las piernas habité todavía 

un deseo pasado

en convivencia con los recuerdos.

Es inevitable que se mezclen todavía

sueños no prescritos con fantasmas

de tu ausencia.

Valorarse sin el otro,

porque el amor puede hacerte doble

pero el desamor no puede convertirte

en mitad.

Leedlo, os gustará.


lunes, 22 de mayo de 2023

Comentario en casamolinos

Escribir, siempre escribir,

lo que sea.

¿Cómo dejar que las palabras 

adormezcan tan solo 

en su significado de diccionario? 

Quiero apropiarme todos los versos

digo verbos,

para disfrazarlos con los ropajes harapientos

de mis desencantos.


Comentario en casamolinos
trece años de nada 
tirando piedrecillas 
como esta
a su cristal

domingo, 21 de mayo de 2023

Un coach en el zoo

Normalmente pasa lo normal. (Teorema del pato).

si puedes probar sabes que el peligro no es para tanto (Ratones de Morris)

que posponiendo una gratificación puedes obtener gratificaciones mayores

y que mejor pensar un poco antes de hacer.

 

pero...

hechos pasados no garantizan hechos futuros (y si no que se lo digan al pavo de acción de gracias)

la ausencia de evidencias no es evidencia de ausencia (y aparece un cisne negro)

de vez en cuando hay que probar si sigue la puerta electrificada (el perro de la indefensión aprendida )

hay que comerse pronto las golosinas (que siempre hay hijos de puta que se adelantan).

y el cienpies se paralizo cuando reflexionó demasiado sobre cómo movía sus patas.

lunes, 15 de mayo de 2023

Cuentos de trenes

A dónde me habrían llevado los

trenes que perdí,

qué ciudad sugerente

hubiera conocido

de haber elegido otro anden.

Cruces y cruces de vías

como en las estaciones de Murakami.

Los ratones de Cortazar

que huyen despavoridos por la via

gris aun sin cerrar.

El último tren de Garcia Pavón

que a los cincuenta anuncia 

su llegada próxima,

los trenes en vía muerta al sur del sur de Sepúlveda,

y la opción de montarse

last minute, de madrugada

y despertar a mil millas de aquí

como en la canción de Lewis y Leigh

4.19 am



Hipótesis Nula

Puede ser un 0,05

de probabilidad de falso positivo

de error uno y alfa,

pero lo más probable

es que tus besos

me lleven la contraria

no sé,

una insignificancia

Aquel segundo de absoluta felicidad.

Un día, fue solo un día de junio

al estrenar el verano nuevo;

viajaba,

que nunca lo hacía,

en los viejos autobuses de Plana.

 

Por aquellos tiempos,

en el recorrido de Salou a Cambrils

aun se veía el mar.

Alguien abrió el ventanuco

de la batiente estrecha de arriba

para poder respirar,

y entonces, fue justo entonces

que me llegó un suspiro de playa.

 

Tendría dieciséis,

todos los deberes hechos

todo el mundo por delante

nada en qué pensar;

y de repente me llenó por dentro un sentimiento extraño

radical, de haberme bebido el mundo

que me hacía a un tiempo reír y llorar. 

 

No lo entendí.

Muchos más tarde supe,

que estaba respirando

sin saberlo

el segundo de la absoluta felicidad

y así lo recuerdo.

jueves, 4 de mayo de 2023

Mar de cristal

 Entre el cuento, la cancion y el poema

se levantan paredes invisibles

como nuestro deseo silencioso

cuando nos encontramos 

cada mañana en la estación rosa

de mar de cristal.

Hasta aquella noche

que nos vimos de madrugada borrachos,

recitando versos, cuentos y canciones

del libro Amy

de Pedro Andreu.

¿Qué pasa oficinista dijiste provocando?

Y yo que soñaba corregir galeradas

en los tatuajes de tu cuerpo

me puse los manguitos

para hacer la contabilidad

de tus lunares.

¿Cuanto podré desgravarme

el próximo trimestre

del dolor de tu ausencia?

miércoles, 3 de mayo de 2023

El puto Ahab

Muchas tardes, 

subo al cerro escarpado de tu ausencia

buscando el mar.

Aquel mar de cuando las barcas volcadas

sobre la orilla 

aun no era ilegales

y nos prestaban sombras 

y escondites para encontrarnos.

Un mar sin pixels ni instagramers

que guardaran nuestros sueños.

Un mar de invierno 

helado como el lago

en el que Caulfield

buscaba los patos de Central Park

y yo retazos de tu presencia.

Hasta que el tiempo nos llevó para siempre

tierra adentro

a secanos y eriales de niebla

lejos de jarcias y cofas

pero luchando contra nuestras ballenas

como el puto Ahab.