Cuanta mas prosa, más verso.

La prosa llena cada esquina,

el verso poetiza

cada hueco

y mientras tanto

desenpolvo

versos acumulados

llenos de fronteras

entre el hoy y el luego

y luego

el sueño.

"El ultimo hogar" un libro comic de papa cangrejo.

 

Empiezo diciendo,

que nunca me han gustado los cómics 

ni las historias de ciencia ficción;

no les termino de ver la gracia a enredaderas gigantes

ni a seres babosos y peligrosos como los de la vida real.

Quizá sea porque ya he renunciado, hace tiempo, a que los súper héroes 

puedan salvar a la humanidad del mal.

 

Y todo esto lo digo por diferenciar la critica al genero

de la crítica al libro de Juan R.Merida.

"El último hogar" es un  libro entretenido

y que de aventura en aventura

te lleva de forma callada a los temas de siempre:

la lucha entre el individuo y el colectivo,

entre la utopía y la praxis 

entre el sacrificio de lo propio frente al bien común.

 

La difícil moral de lo castrense

y la reivindicación de lo civil 

y sobre todo como en Lorax

la búsqueda siempre del color frente a lo gris.

 

El libro es un comic con palabras y así hay que verlo y leerlo

son pequeñas historias que van creciendo 

a su aire y sin control, 

leedlo si os gusta las viñetas de ciencia ficción.

 

Es cierto que en mi opinión quizás haya

demasiadas páginas, demasiados personajes

párrafos a veces sobrantes que te sacan de la historia

pero si consigues no tomar falsos caminos

la novela es divertida, muy divertida, yo al menos me he enganchado.

 

Buen inicio de papa cangrejo

y la esperanza de que sea capaz de amputar

los brazos desbocados de la hiedra del verbo

cuando le amenacen con secuestrar el libro. 

 

 

 

Voz en off de Laura Gonzalez

 

 La tristeza nos empuja y argumenta nuestras frases

inspira nuestros versos

pero sin querer 

nos mete en espirales sin salida 

porque poco a poco la tristeza se nos apodera

y termina por consumir las letras

como la madrugada consume las viejas ascuas

de la noche de ayer. 

   "Voz en off" es un buen libro, un libro  sobresaliente,

pero en mi opinión, la tristeza se apodera en demasía del verbo

y no deja espacio para el aliento compartido.

Laura Gonzalez escribe, como siempre

al dictado de lo que siente,

tan intimo, tan precioso en su crueldad, 

tan sin respuesta.

Las estaciones pasan en una búsqueda 

de veranos sin soles y otoños sin hojas 

y nos ponemos en la piel de la autora 

paseando por las calles de un sobrevalorado Paris

en una tarde de lluvia.

y entonces, casi sin querer

regresa a caminos sin farolas,

toboganes desde lo alto 

paisajes sin salida.

 

Leed este libro 

leedlo con pastilla,

esa que nos regalan los días de abril 

cuando pensamos que no volverá a salir el sol. 

 

 Leed a Laura en su blog,

sin prisa, disfrutando

con la limpieza  de esa primavera

que no empieza.. 

 

Otros post  sobre la autora:

Todo lo que no te dije

Secuencias 

 

 

Equinoccio

Qué tiempo el que precede al cambio,

qué silencio el  que precede al ruido,

qué soledad espera 

ahora que nada pasa sin precedente

y lo trascendente se hace efímero.

 

Y es que 

lo más importante rara vez requiere aviso.

y entre tanto,

ese dialogo interior implacable, que te recoloca ante 

cualquier pretensión irrealista y surrealista 

de izar velas para emprender nuevos viajes,

cazar nuevos vientos, atisbar nuevas islas. 

 

Cuando  los marzos se alargan

en este adviento lento

y cansino

es la incertidumbre la que se apropia de la demora

en este equinoccio

que apenas logra encajar el sol

entre los callejones 

de mi ciudad ventosa y gusanera.

 

Mi pueblo tiene mala relación con la primavera 

quizá porque no sabemos embridar las estaciones intermedias

para que nos argumenten cuentos y poemas.

 

Vivimos con miedo y desconfianza 

este mes germinal temprano

como los niños en la espera del dentista

y el abril a la espera del desyelo. 

  

Una canción bonita, triste y desconocida de La ronda de Boltaña 

que me encanta: Mermelada de moras,

escuchad la letra ahora que se asoma san jorge

Y no me había dado cuenta

pero justo detrás suena el vals que acompasó mi boda

pronto hará veinticinco años. 

 

 

El norte sin palabras.

 

Aun quedan palabras como "pleamar" y "horizonte"

que descansan en el zaguán de entrada 

de algunos poemas.

"Infancia, lluvia y mentira"

que de tan comunes se prescinden 

reivindicando de pronto una playa donde poder fondear.

 

Y es que en algún momento hay que echar el postigo

para abrir las noches y cerrar las puertas 

por más que hagan tocar la aldaba pidiendo cobijo

en casas de versos nuevos.

 

Ya os irán a buscar los recuerdos, cuando hiera el relente de los días

ya os rescatarán del secuestro,

ya os darán visado 

para el país de los sentimientos cuando falten los nombres.

Las palabras apátridas

flotan en el rincón de las tierras sin norte

esperando viaje en la estación

hacia el sur del sur donde nacen los versos. 

Un viernes de cualquier noviembre

 

En este viernes de noviembre

en el que el frio imprevisto deroga el otoño

leo versos de poetas desconocidos

que aciertan con adjetivos

el dibujo

de lo cotidiano.

 

Nada extraño, sino descubrir la luz

                             y el olor. Las calles urbanas,

el vacío voluntario

de ocupaciones intrascendentes

y la añoranza de ti.

 

Quizás porque la poesía ya no aspira a lo eterno

como el amor y la palabra.

Es el uso diario

             el que les regala sentido

             de belleza a las

                         llamadas, papeles, trasiegos sin subrayados

                                                                       en lo ordinario.

Cosas sencillas que me permiten ir viviendo 

sin pensarlo. 

 

 

Transiciones,vigilias y entretiempos.

Demasiadas transiciones,vigilias y entretiempos,

un febrero sin nieves en este secano sin mar

y ese mirar cansino color de tierra

que ya no cree que vuelva 

de nuevo la primavera; 

no es tristeza

solo niebla

sin sol

solo

yo

. 

.

 

 

Tres poetas homosexuales y una novelista bisexual

Esta mañana de domingo acurrucado,

leo libros de poemas de autores homosexuales como

Brines, Alana y Gil de Biedma,

pienso en sus vidas

                         ordinarias 

tras la tramoya de la fama

    y los oropeles del éxito.

Pienso en las elipsis de sus versos

para pintar la evidencia disfrazada de sugerencia,

pienso en las sombras de su soledad rimada y privada.

Dos de los poetas y la novelista

     han sido incluidos en la lista 

de los cincuenta mejores de los cincuenta 

de El País. 

Escriben muy bien

             solo conocía a Brines 

   que incorporé por intuición a mi versoteca

otra mañana de domingo en Cuesta Moyano

                                                      hace años

              cuando compré su poesía completa

 atrapado por versos leídos al azar 

 cuando vivía entre tinieblas,

                                cansancio y desasosiego 

                                y me alumbraba a penas

         con la luz fría de un Madrid dominical.

 

Recuerdo al tercer poeta Anchel Conte y su "Luna que no ye luna"

de una belleza valiente, tierna y sincera

          contra el prejuicio de este Aragón de adormecida provincial

(un libro que os recomiendo mucho). 

"He vivido cincuenta años en el armario 

y después veinticinco en esta jaula de pretendida libertad" 

dice el protagonista 

que interpreta un genial Jose Ramón Soroiz  en Maspalomas.

Y me pregunto, desde lejos, cuantas jaulas

existen todavía en estos tiempos

de pretendida libertad. Jaulas tan desconocidas,

tan lejanas y quizás tan cercanas. 

 

Gil de Biedma me gusta menos, lo reconozco;

Alana espero que no quede en autora de un solo buen libro,

habrá que esperar que se diluya la hojarasca de la verdad oficial.

 

Estrenando lapiz y cuaderno que me trajeron los reyes

Qué sorpresa, qué escritura tan limpia, que casi se escriben

solas las palabras en este cuaderno nuevo de luces y poemas.

Parece que se me caigan los versos de las manos. Y es que

no se puede decir sin escribir; pensar sin letras.

No se puede respirar sin vivir

¿O era lo contrario? 

La lluvia amarilla. Locura y soledad.

 

La lluvia amarilla no es un libro 

de ruralidad y despoblación,

como había oido,

es un libro de locura

sobre la locura que deja la soledad,

un libro egoista,

un libro tramposo, sobre un personaje tramposo

que cuenta lo que quiere sobre sí mismo

y sobre cómo su ser se desvanece

entre el olvido y la lluvia amarilla.

No me ha gustado, 

a pesar de que hay frases como versos de un poema

largo que Llamazares construye con maestría.

Demasiados porqués sin respuesta

quizás porque la unica respuesta

es que está solo porque no se trabajó la compañía.

La perra, el hijo, la mujer, la hija, sus vecinos 

parecen secundarios irrelevantes

en esa borrachera de yo exagerado 

enajenado

que es el libro.

Si quereis hablar de despoblación

escuchad la canción de mis adorados mas birras

mil veces mejor,

debió ser terrible el febrero en el que murió German.

Os pego la letra.

Lejos del valle y de la capital,
donde la cordillera se hace azul,
donde la distancia es el monte
y al cielo se le trata de tu a tu.

Donde los pastores crearon un país,
donde la justicia era un honor,
esa es la tierra donde yo nací
noble hogar donde un día
los hombres marcaron su ley.

Hay una cruz en el Saso
donde los mastines aúllan soledad,
donde cada noche enciendo el fuego pa' cenar
migas, uva y vino por los que se han ido.

Yo maldigo la cuidad
porque todos se fueron de aquí,
solo quedábamos Germán y yo
Germán se murió en Febrero,
ahora solo se oye su ganado
ahora solo el eco y yo.

Hay una cruz en el Saso
donde los mastines aúllan soledad,
donde cada noche enciendo el fuego pa' cenar
migas, uva y vino por los que se han ido.

Yo maldigo la ciudad
« Padre, que el pueblo ya no es pa' vivir,
venga con nosotros a Madrid »
así me hablan mis hijos pero yo me quedo,
y aquí he de morir.

Con las manos llenas y un nombre de rey,
marcado por el viento y por el sol,
mi vida es parte de esta tierra
y yo pertenezco a esa raza de hombres
que un día marcaron su ley.