Cansado,
cantando a Sabina
rapeo borracho, los versos que encuentro
todo forma
nada dentro
palabras que me dictan lo que pienso.
sin ritmo,
sin rima
sin argumento
ripio tras ripio, hasta construir mi cuento
frases incapaces
de expresar lo que siento.
No me gustan las inscripciones en los árboles,
ni los candados en lo puentes,
ni las frases carmín en el cristal
suenan a despedida sin abrazo,
a cierre sin llave
a imposibilidad de hablar.
Comentario en el blog de Devoradora...
de libros. Un blog muy entretenido con post cortos
referencias de libros y pelis
y vivencias y pensamientos de la autora.
Da igual lo que estéis haciendo:
viajar en el barquito de papa en una playa griega,
pasar por el lector el vigésimo sobre de sopa
en oferta en el mercadona donde trabajais;
Da igual si os estáis cepillando
a la mama jamona del octavo be
mientras su marido vende
bebederos de gallinas en granjas de medio pelo
o si
os la meneáis en soledad pillando en el X
cuentas porno vintage de los ochenta.
Me la suda si os gusta Murakami,
Elifio Feliz de Vargas, Sepúlveda
o el petardo de Perez Reverte,
si votasteis al amoral de Sanchez,
tenéis sueños eróticos con las diputadas de vox
o habéis cambiado el carnet de ciudadanos
por el del pepé
en la esperanza de que os contrate
una constructora para toda la vida
certificando informes de neutralidad ambiental.
Da igual si teníais un blog escondido
que os pilló vuestra señora
con comentarios de amantes olvidadas
recordando vuestros lamentables miembros aviagrados
o si sois del club de seguidoras de
juan bautista humet
que os hacéis un hormigos
recordando el último polvo prohibido el día de Santa Agueda.
Pero hacedme caso
repito
hacedme caso,
Dejadlo todo y poneros a ver
uno detrás de otro
sin parar
los ocho episodios de
Me lo agradeceréis.
Ahí andamos,
en un constante ejercicio
de destrucción, deconstrucción y reconstrucción
intentando conservar algo que permanezca
como el barco de Teseo
para poder seguir siendo,
a fin de cuentas, el mismo;
ese tipo que me cae tan bien
y que trato de preservar
de las inclemencias del tiempo.
Tengo suerte de que mi ego
siempre encantado de conocerse
y mi familia,
sean una muralla de resistencia
ante las contingencias
y las mediocridades laborales
y de la vida.
Solo sé escribir nada más, solo eso
construir frases aparentes,
con la finalidad que sea.
Esta semana,
que siento una pelota de hormigón
en la garganta;
que desprecio profundamente
tanto a los malos como a los indiferentes
en lugar de leer la prensa en el ordenata
y rayarme en un bucle denso
escribo de mañana en un word cosas bonitas
de lo que pienso
y solo con eso
empiezo con una sonrisa
que me dura el día entero.
Me da pena que se me vaya diluyendo El viaje del anarquista de Elifio Feliz de Vargas antes de escribir un post con aclamaciones. Rasmia es una editorial en la que de habitual me paro en las ferias del libro; casi siempre compro algo y casi siempre echo la charradeta con los editores de la caseta que mal que bien me asesoran, sabiendo obviamente que es una asesoría interesada y complaciente, pero de la que me he llevado a casa verdaderas joyas. También este año. “Llévate este libro que seguro que no te arrepentirás”. No me he arrepentido.
El viaje del anarquista está a medio camino entre la insularidad rural y la abierta Barcelona revolucionaria industrial de principios de siglo, la ciudad de los prodigios de Mendoza y As bestas; a medio camino entre el realismo mágico y el costumbrismo.
Cómo explicar lo que supone el anarquismo incipiente en esa lucha entre lo intelectual, lo delictivo, lo sindical; la hoz y la pólvora. El pueblo excluido frente al estado liberal falsario; el idealismo, la imposibilidad de jugar a demócrata en una partida con las cartas marcadas. Cómo explicar la infancia naciente de una ideología que luego se convertirá en depravación, gansterismo y vergüenza en esa Cataluña en el centro de España. Qué respeto a los viejos anarquistas como Pestaña.
Y al mismo tiempo la vida rural de interior, la mujer rural y el deseo de vida que revienta las puertas cerradas con siete llaves y aldaba. Ese otro mundo que contaban As bestas o el Alcarrás de Simón. Esa mujer rural que reivindica aire e identidad. La mujer del italiano de Elena Laseca. Camino de sirga de Moncada. Y por supuesto y siempre Pólvora negra del maestro Montero Glez como retrato de ese anarquismo idealista de casa bien de Morral y Ferrer. La bomba orsini como herramienta filosófica de reivindicación intelectual.
Un pueblo perdido de Teruel en
1900 del que se escapa la gente para ir a la Barcelona, de pícaros y lazarillos;
de boticarios y casas de lenocinio. La Barcelona pija y derechona de casa bien,
la burguesía catalana a resguardo y el niño que nos sale político y además rojo,
como entonces, como ahora, como siempre. Me he imaginado a mi abuelo con trece
años saliendo del metro de barcelona sin saber leer ni sumar. Amasando pan a las cuatro de
la mañana en la pastelería de un tio que lo rescata . La vida por
delante, las desilusiones por construir. Y al mismo tiempo el sobrinico libertario
del boticario que cae en un pueblo de Teruel de de apenas 200 habitantes. En contrapunto a la inversa o quizá no tanto.
Y construir la trama y usar un
lenguaje perfecto pulido abarrocado al estilo de Marquez en Macondo (no tanto
claro, pero en esa línea) y las piezas que encajan y lo real que engarza sin
estridencias con lo mágico, como que así tuviera que ser y la polifonía de
voces, de espacios, de líneas narrativas. Una maravilla. Leedla tan solo por el gusto de
leer. Tan corta, tan intensa.
Ni que decir, que no tenía ni idea del escritor: Elifio Feliz de Vargas, buscaré más de él. Leedlo, hacedme caso. Le he puesto un 5 en mi lista, no digo más.
Dormir desagua,
los pensamientos de alquitran
escapan por el sumidero de los sueños
a la fosa aseptica de la sombra;
yo que siempre he defendido el insomnio
como territorio de supervivencia
ahora escapo siempre que puedo
al mundo de la inexistencia temporal
de la almohada acogedora y la lectura profunda.
Que sentimiento de remar en contra
de apagar ascuas mientras otros soplan
de matar dragones para principes ingratos
de dejar enganchados jirones en las angosturas.
que revolucion por dentro
que sosiego fuera;
que esperanza encontrar partidarios
incluso detractores
pero que odio hacia la indiferencia.
Históricamente,
de mis mayores derrotas
se han derivado mis más destacados logros,
esto hace que magullado y tirado en el suelo
piense con esperanza,
en qué cosa buena ahora vendrá.
