miércoles, 23 de mayo de 2018

Bressol de mar

Algunos días de verano,
después de la tormenta,
me tumbo haciendome el muerto
y dejando que las olas me mezcan
en un bressol de mar.

Cierro los oidos, me tapo los ojos
y dejo que el agua
me lleve aqui y allá;
me escucho por dentro
sereno
como en los minutos de vigilia
que preceden al despertar
y reconozco un silencio
vacio y seductor que me atrapa.

Reto al aburrimiento haciendo nada
oigo batallas al fondo
ridículas, espesas e infantiles
escucho quejas
teñidas de complejos de inferioridad
resuenan lloros y
frustraciones mal curadas
y no hago nada,
y me dejo llevar y no hago nada
solo acunado por tiernas nanas en idiomas mezclados
que me permitan soñar.



sábado, 19 de mayo de 2018

Descubriendo Poetas: W.H Auden

Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with the juicy bone.
Silence the pianos and, with muffled drum,
Bring out the coffin. Let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling in the sky the message: “He is dead!”
Put crepe bows around the white necks of the public doves.
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my north, my south, my east and west,
My working week and Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song.
I thought that love would last forever; I was wrong.

The stars are not wanted now; put out every one.
Pack up the moon and dismantle the sun.
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.


Una traducción: A media voz 

El tema de un poema
es lo que permite traducirlo 
sin que pierda su belleza.
Aporto mi propia traducción 
liberrima como siempre.

Canción triste de Funeral


Parad todos los relojes, descolgad los teléfonos,
dadle al perro un buen hueso para que no ladre;
silenciad los pianos, y con sordos tambores
sacad el ataud. Dejad que sus apenados vengan.

Dejad a los aeroplanos volar sobre nosotros llorando
dejad que escriban con garabatos en el cielo que él ha muerto.
Ponedles a las palomas de las plazas crespones alrededor de sus cuellos blancos
y que los policías de tráfico usen guantes negros de algodón.

Él era mi Norte, mi Sur, mi Este y mi Oeste,
mis días de trabajo y mi descanso dominical,
mi mediodía, mi medianoche, mi charla, mi canción
yo creía que el amor era eterno, pero estaba tan equivocado.

Ya no me hacen falta las estrellas, apagadlas todas
empaquetad la luna en un armario, desmontad el sol
vaciad el oceano, barred los bosques
ya que para nada sirve ahora cosa alguna.

sábado, 5 de mayo de 2018

Error 404

Me preguntais el porqué
de escribir cada dia
jirones de mi ausencia y mi desencanto;
de mis alegrias
y mis duermevelas
en este blog sin comentarios

Me preguntais por qué dedico mis horas vacias
a leer vidas ajenas
sexo de alquiler
y sueños en comodato.

Y es quizás porque no me encuentro,
porque me intuyo más que me siento
porque que me deletreo
cada vez que me escapo
y porque siempre que me busco
mi soledad me responde
con el error 404.

domingo, 29 de abril de 2018

Demasiada utopia

La utopía esta sobrevalorada.
Demasiados cielos que nos empujan
         a prescindir de gente sobre la tierra.
Demasiados libertadores que nos llevan a dictaduras.
Demasiados éxodos sin tierra prometida.
Demasiadas naciones, demasiadas patrias.
Demasiados sueños imposibles envueltos en poesía
         para lograr nuestra militancia.
Pues eso,
demasiada ideología.

Comentario en el blog de pseudo

Escritores, editores y publicadores.

Por mucho que se publique
no creo que haya mas escritores que antes
sino que los blogs han creado un bellisimo y poblado espacio intermedio;
un espacio a veces emborronado,
otras vestido de calima
casi siempre sin corregir,
donde se encuentran lineas magistrales y gratuitas
que es necesario buscar entre sacos de letras inservibles.

Editar es seleccionar, hacerlo bonito y legible
y eso me gusta cuando lo hace una profesional.
La autoedición es suplir el polvo imposible
con la autosatisfacción silenciosa y baldía.
Publicar 
es solo poner grapas y tapas,
y el nombre en la portada.
Distribuir es ubicarlo donde haya
gente dispuesta a pagarlo.


sábado, 28 de abril de 2018

¿Cómo disfrutar de las mañanas templadas de primavera?

Ocupar las mañanas templadas de primavera
trabajando
para conseguir dinero que me permita disfrutar
de las mañanas templadas de primavera.


martes, 24 de abril de 2018

¿Serrat o Caetano?

Leo por la agencia efe
que el premio princesa de asturias de las artes
(Leo, esa niña
que tira los besos de su abuela al suelo
sin ningún arte)
puede ser este año
para Caetano o para Serrat.

Si fuera yo jurado
no me imagino disyutiva
peor,
que elegir a quien quiero más
si a papa o a mama.

Ya dijo mi primo
en este post
que echaba de menos
un premio cervantes para Joan Manuel.

Pero no es justo
poner al otro lado del ring
a Caetano,
el más grande
el inventor de la banda sonora de mis sueños
el que con Betanha, Toquinho
y Vinicius hicieron el mejor directo
por siempre jamás.


domingo, 22 de abril de 2018

Mi cuento favorito

Garcia Marquez escribe
como a mi gustaría escribir en sueños,
dibuja frases con las palabras exactas
cuenta historias recreándose
en cada verso.
Pues bien,
entre todos sus libros, entre todos sus cuentos
hoy os enlazo con el que para mi, desde siempre,
ha estado entre los primeros.

El ahogado más hermoso del mundo

Lo han colgado en la web Nalgas y Libros
un punto de encuentro
para la estética con y sin acento.
 



viernes, 20 de abril de 2018

Pensar en la muerte

Algunas noches me imagino la muerte callada
que viene a buscarme
solo le pido que lo haga en silencio
sin ruido,
sin apenas molestar a los que me quieren,
sin dejarles ni siquiera
un soplo de frio.

domingo, 15 de abril de 2018

Si te gustó Tokio Blues no veas la pelicula

Si te gustó Tokio Blues
de Murakami
no veas nunca la pelicula
para que no se  te peguen
a la memoria
retazos de esta chapuza
y se te mezclen con el libro