lunes, 16 de septiembre de 2024

¿Para qué cojones servimos ya los poetas si existe la IA?

He descubierto la IA (Inteligencia artificial) 

y así sin todavía mucho manejo ni destreza 

le he mandado a ser poeta:

que rime endecasílabos sobre soledad y amor

y dictarme un soneto a capela.

Esto me ha devuelto, con más dignidad y solvencia

que el que de habitual rellena este espacio

con ripios mal contados y 

una pedante autosuficiencia:

 

En la soledad, mi alma se consume,
mientras el amor, lejano, se disuelve,
en ecos de un suspiro que no vuelve,
y en sombras donde el tiempo se resume.

El corazón, que busca y que presume
de hallar la luz que a mis días resuelve,
se queda en un abismo que se envuelve
en frío y en silencio que lo abrume.

Mas, cuando pienso en ti, la soledad
se torna en un refugio de esperanza,
pues tu recuerdo llena mi verdad.

Y aunque el amor que parece no alcanza,
en cada sombra nace claridad,
en cada ausencia, nueva confianza.


 La foto también está generada con IA.

miércoles, 11 de septiembre de 2024

El tiempo que me quede libre.

Qué difícil resulta pensar en orden, 

crear dioses, 

dialogar con tus personajes 

cada día

a la vez que ganas el pan 

y guerreas contra tus enemigos.

lunes, 9 de septiembre de 2024

Siesta

La siesta abre paréntesis

se llena de sueños inesperados

retazos de día

y una rareza de erotismo

que no sé explicar.

Primero ando por la frontera

de la tarde de otoño

y luego caigo en lo profundo de un azul

sin tiempo ni referencia

como si no fuera a despertar.

Dos horas después suena el teléfono

lleno de palabras y números

me despierto,

y salgo deshojando tranquilo

las últimas tardes libres

del calendario

estival.

domingo, 8 de septiembre de 2024

Tarde de domingo en septiembre

Se van yendo los dias de estio

llegan las tardes de domingo,

el futbol,

las tareas pendientes para mañana

disfrazadas de rutina

y otoño. 

Ese discurrir del tiempo

cansado, 

que hace que septiembre

tenga pinta de mes ya vivido.




sábado, 7 de septiembre de 2024

Desaguar

Qué extraña calma.

Qué sueños sin fronteras.

Qué deslizar los verbos limpios

por el curso de las palabras;

Qué amenazante la noche que atruena

cuando se arremolinan los adjetivos

y los nombres se enrocan como escorrentías

que desaguan los desasosiegos.

jueves, 5 de septiembre de 2024

Karmelo C. Iribarren tras leer su poesía completa

Domingo,

poesía,

lluvia,

trenes y estaciones,

ventanas,

días normales en el bar 

                                preferentemente en otoño.

Taxis y sirenas,

mendigos,

algún borracho,

fracaso,

el mar de las ciudades con mar,

           y mujeres que se olvidaron de ti.

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De todo esto va la poesía completa de Iribarren

que he leído este verano

Está a mi modo de ver en linea con Wolfe y de Cuenca 

                                         (para que os hagáis una idea).

Para qué mentiros 

no me ha encantado,

lo que no quita para que tenga poemas 

verdaderamente preciosos en su sencillez cotidiana

como ese que dice:

"Qué hago

mirando la lluvia

si no llueve" 

Se construye de frases cortas, cortísimas

a ráfagas, como un rap

como el mazas y catapultas 

de Kase O 

y una tristeza que se pega a las letras.

 

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Leeros este:

Hay días

en los que levantarse de la cama 

suele terminar siendo 

más que un acto rutinario

un gesto épico

Y no me refiero ahora a las resacas

ni a que caigan 

chuzos de punta ahí fuera

ni a que hayas roto con ella

Me refiero

a cuando te quieren y hace sol

y no te duele nada,

a cuando tienes el mundo

rendido a tus pies,

y no te basta.

 

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O este otro:

Me lo dijo

un colega,

la otra tarde:

"Mira tío,

como sigas así,

escribiendo 

en servilletas de papel 

por los bares 

acabarán cargándote

el sambenito 

de poeta,

ya verás.

Y luego 

a ver qué hostias 

haces"

viernes, 30 de agosto de 2024

No renuncies a tener un cuarto propio

Nunca he renunciado a mi cuarto oscuro

donde disfruto y lloro

donde leo y pienso

ese espacio más allá de lo público y lo privado

llamado intimidad.

Donde nadie entra, ni siquiera de puntillas

nadie, ni siquiera quienes quiero.

Donde habitan mis fantasmas y mis ogros

y se siembran mis sueños

                       casi todos incumplidos.

Tan solo a veces, pocas veces

entra o sale el aire

en forma de poemas 

para permitirme respirar.



martes, 27 de agosto de 2024

El tiempo sin ocupar

La lectura ociosa de novelillas ligeras y negras

de Gómez Escribano;

el atardecer naranja entre las cañas

junto al mar;

las redes sociales que te enredan

con cantos de sirenas de corchopán;

el agosto a finales en un rincón sin cobertura

en un pueblo sin lugar;

y escribir este poema solitario 

apenas sin parear

pelean este estío por esa suave sensación lenta

del tiempo sin ocupar.



sábado, 27 de julio de 2024

Todo tan fugaz. Ernesto Calabuig

El pasado esta lleno de nombres de perros que tuvimos

de coches viejos de nuestros padres,

de amigos recordados que dejamos de ver

y que hoy ponen etiquetas a aquellos días

de entonces.

Calles en la memoria

pueblos de vacaciones;

encuentros fugaces con personas

que podrían haber sido nuestros amigos

pero se escaparon por el tunel del metro.

El pasado esta lleno de canciones de Battiato,

veranos de tres meses, 

pasillos de colegios

e ilusiones al empezar a trabajar.

Todo tan fugaz,

todo tan profundo 

como recordar.

Así mas o menos es,

este libro de Calabuig,

sencillo, evocador y recomendable


domingo, 23 de junio de 2024

martes, 18 de junio de 2024

Mirar al cielo que recien escampa

Hace años en un relato sin comentarios

al otro lado del espejo,

imaginaba un año sin mayo

y se me hacía imposible.

Miro el listado del blog 

y este mayo vacío y sin letras

se me representa 

como el tiempo de llegar por fin a meta

tras la carrera

y tomar aliento, solo jadear, duele todo

y tumbarme en el suelo,

y mirar al cielo que recién escampa.



 

domingo, 28 de abril de 2024

Tres canciones para mujeres liberadas

Un día como cualquier otro,

para reivindicar a mujeres

que descubrieron 

que las puertas que aparentaban cerradas

resulta que no lo estaban.

 




viernes, 19 de abril de 2024

Nueva York pendiente

Mi padre siempre soñó 

con ir a nueva york

para pasear por Central Park

 

Pero se quedó un abril

tirado en la desidia

leyendo novelas

de reventa en un banco del centro del parque

justo al lado del paseo del muro

tomándose un quinto

en la avenida.


 

viernes, 22 de marzo de 2024

¿Quien tenía que escribir primero?

 Esperamos demasiado,

por eso de las dudas

...y el invierno 

pasó en silencio

tan distante

y tan lento.

 

Sin noticias de aquel día,

último de verano

en el que

la luna borracha de plata

convirtió nuestras conversaciones habituales

largas e inocuas sobre libros y sueños

en intimidad y ternura

disfrazadas de arena y amor lento.

 al terminar nos susurramos 

un poco avergonzados

"No digamos nada, por favor,

mejor nos escribimos en invierno"

Se nos olvido dejar claro

quien tenía que hacerlo primero.


martes, 19 de marzo de 2024

lunes, 19 de febrero de 2024

Música sinfónica. Dos genialidades.




 


1918 un año de cuaderno gris

Pla (osea Ridruejo) juega con instantes y con palabras,

recita olores, describe colores,

y matiza las luces que acompasan la vida cotidiana.

Escribe sin prisa,

recreándose en el momento que bebe (digo vive)

a tragos cortos, despacio, sin premura ni hartazgo.;

con adjetivos de tres en tres. 


Es por ello que El cuaderno gris

es lectura de madrugada, de domingo matinal de resol en cama

una de esas lecturas que no cabe apresurar en el día

con sus penurias y sus desasosiegos. 

 

El cuaderno gris de Josep Pla

(traducido por Ridruejo y Sra)

es una de las lecturas más intensas y bellas

que he leído desde El amor en los tiempos del cólera.

 

¡Que placer, que habiendo concluido 400 páginas

aun me queden otras tantas!


 

domingo, 4 de febrero de 2024

Carreteras secundarias

Aunque vengo siendo caminante de suela fina

cuello blanco y manos de seminarista,

de un tiempo a esta parte 

piso charcos, enturbio los bajos y 

apremio vinos de abrir corazones

en nieblas mañaneras.

Esquivo autovías 

para transitar por carreteras secundarias

y a media tarde me siento en solanas

a indagar 

sobre el tiempo que pasa;

Cada día más alegre 

de ir dejando discursos impostados 

y profes de oratoria

Cada día más alegre de gastar silencios 

y vermús en compaña

en mañanas

de domingo.



 

 

 


martes, 23 de enero de 2024

Manuel Alcántara. Un poeta de los grandes

Os regalo

tres párrafos nada menos

para conocer a un poeta, Manuel Alcantara

y sus versos.

Del resto os dejo enlace

por si queréis leerlo.


Le gustaban pocas cosas:
el alcohol y las ventanas,
el mar desde una colina,
el olor de los jazmines,
los libros de madrugada,

 
No pensar nunca en la muertey dejar irse las tardesmirando como atardece.
Ver toda la mar de frentey no estar triste por nadamientras el sol se arrepiente.
Y morirme de repenteel día menos pensaoese en el que pienso siempre.
 
 
Por la mar chica del puertoel agua que era antes clarase está cansando de serlo.
A la sombra de una barcame quiero tumbar un díaechárme todo a la espalday soñar con la alegría.
Por la mar chica del puertoel agua se pone tristecon mi naufrágio por dentro.
 
 
Escuchad también el disco de Mayte Martín 
de una preciosidad hiriente de tan sensible.
Os dejo también enlace a un artículo de Arcadi Espada
de como se hizo el disco
que mirad si es bueno 
que con lo poco que me simpatiza
este tipo, lo enlazo sin prejuicio.

miércoles, 10 de enero de 2024

La sociedad de la nieve. Se me atragantó.

Bayona me atosiga,

lo imposible solo fue posible

por Watts.

La sociedad de la nieve

me dejo frio:

mucho primer plano

muchos Andes

pero poca historia,

un bonito documental de la dos.

Nada de antes, nada de después

solo el tiempo cansino

y la historia repetida y triste

de la comida 

que ya se atraganta un poco.

miércoles, 3 de enero de 2024

Todo cambia

 

Que maravilla haber podido escuchar a Valeria Castro

en directo

que limpieza

de voz 

y al tiempo qué tristeza.

 


 Preciosa la canción de Mercedes Sosa que redescubro, después de años sin oírla:

 
Cambia lo superficialCambia también lo profundoCambia el modo de pensarCambia todo en este mundo
Cambia el clima con los añosCambia el pastor su rebañoY así como todo cambiaQue yo cambie no es extraño
Cambia el más fino brillanteDe mano en mano su brilloCambia el nido el pajarilloCambia el sentir un amante
Cambia el rumbo el caminanteAunque esto le cause dañoY así como todo cambiaQue yo cambie no extraño
Cambia, todo cambiaCambia, todo cambiaCambia, todo cambiaCambia, todo cambia
Cambia el sol en su carreraCuando la noche subsisteCambia la planta y se visteDe verde en la primavera
Cambia el pelaje la fieraCambia el cabello el ancianoY así como todo cambiaQue yo cambie no es extraño
Pero no cambia mi amorPor más lejos que me encuentreNi el recuerdo ni el dolorDe mi pueblo y de mi gente
Lo que cambió ayerTendrá que cambiar mañanaAsí como cambio yoEn esta tierra lejana
Cambia, todo cambia