El puto Ahab

Muchas tardes, 

subo al cerro escarpado de tu ausencia

buscando el mar.

Aquel mar de cuando las barcas volcadas

sobre la orilla 

aun no era ilegales

y nos prestaban sombras 

y escondites para encontrarnos.

Un mar sin pixels ni instagramers

que guardaran nuestros sueños.

Un mar de invierno 

helado como el lago

en el que Caulfield

buscaba los patos de Central Park

y yo retazos de tu presencia.

Hasta que el tiempo nos llevó para siempre

tierra adentro

a secanos y eriales de niebla

lejos de jarcias y cofas

pero luchando contra nuestras ballenas

como el puto Ahab.