sábado, 8 de octubre de 2016
NOstalgias absurdas
Hoy perfilaste mi mañana
de nostalgias absurdas
Recordamos
cuando nos besamos
hace años
tras el arbol del parque
y apostamos
cómo seríamos
en el futuro,
cuando aquellos días
regresaran
como nostalgias absurdas
perfiladas de mañana.
viernes, 30 de septiembre de 2016
Ser sobrante y superfluo.
Se subió a su sombra
y se miró de lejos.
Descubrió con una vergüenza
soterrada y fria
que estaba desnudo,
y se cobijó en lo oscuro,
se quedó allí quieto,
largo tiempo,
solo y aletargado.
con una vocación insolente
de ser sobrante,
y superfluo.
Se recitó esos versos de Benedetti
que empiezan por
“Tengo una soledad tan concurrida
tan llena de nostalgias…”
Y la soledad se le hizo tan tangible
como las caderas de ella
cuando se columpiaban
al ritmo de las olas
sobre su cuerpo
Cerró los ojos buscó
el silencio
quiso meter la cabeza bajo el agua
lloro despacio
naufragó mar adentro.
y como Alfonsina
se hizo canción triste para siempre.
en el recuerdo.
lunes, 26 de septiembre de 2016
299
Cada vez que tengo ganas de cerrrar
el blog, abro uno nuevo;
quizás porque cada tiempo tiene su idioma
y cada escribir
su ritmo.
Cuando me canso
no apago la radio
sintonizo un canal distinto
y voy moviendo el dial
alternativamente
como los carruseles deportivos
de los domingos
Ojala pudiera hacer eso
de ir pasando a mi antojo
de un modo a otro
las cosas de mi vida.
Hoy quiero contar sueños
hoy neceisto ver paisajes
mañana cuarto y mitad de poemas
al otro un kilo de cuentos
cortados en finito.
Me ponga una reseña
para llevar, por favor
y envuelto para regalo uno de Aquilino.
En fin, parecía que no
pero el próximo post
será el trescientos.
el blog, abro uno nuevo;
quizás porque cada tiempo tiene su idioma
y cada escribir
su ritmo.
Cuando me canso
no apago la radio
sintonizo un canal distinto
y voy moviendo el dial
alternativamente
como los carruseles deportivos
de los domingos
Ojala pudiera hacer eso
de ir pasando a mi antojo
de un modo a otro
las cosas de mi vida.
Hoy quiero contar sueños
hoy neceisto ver paisajes
mañana cuarto y mitad de poemas
al otro un kilo de cuentos
cortados en finito.
Me ponga una reseña
para llevar, por favor
y envuelto para regalo uno de Aquilino.
En fin, parecía que no
pero el próximo post
será el trescientos.
viernes, 23 de septiembre de 2016
Estoy OUT
Hace hoy mi aclamado viveiro ruiz,
que por si no lo sabeis fue mi introductor
en este vicio sucio y secreto
de los blogs,
una interesante encuesta
sobre lo que está IN y lo que está OUT
en las redes
Yo la he contestado, por supuesto
y como no podía ser menos
estoy OUT pero vamos requete OUT
os recomiendo hacerlo,
y además la encuesta.
que por si no lo sabeis fue mi introductor
en este vicio sucio y secreto
de los blogs,
una interesante encuesta
sobre lo que está IN y lo que está OUT
en las redes
Yo la he contestado, por supuesto
y como no podía ser menos
estoy OUT pero vamos requete OUT
os recomiendo hacerlo,
y además la encuesta.
TOTAL 24 dicotomias:
MIS RESULTADOS
12 out
7 in
2
ninguno
3 los dos
| LO OUT |
LO IN
|
1 Despedirse del blog
|
Abrir un blog
|
2 Twitter, Instagram,
Tinder
|
Facebook y LinkedIn
|
3 Los audios de Molinos
|
Los audios de Diana
Aller
|
4 Los blogs intensos
|
Los blogs con fotos
cochinas
|
5 La crítica literaria y
culinaria
|
La crítica de deportes
minoritarios
|
6 Nan, Di
|
Hombre Revenido,
Speedygirl
|
7 Plantillas recargadas
|
Plantillas sobrias
|
8 El metabloguerismo
|
Hablar de redes
diferentes a las que se está usando al hablar de ellas
|
9 Poner “primer” en los
comentarios
|
Comentar dos o tres
semanas después de publicar el post
|
10 Hastags. En cualquier
sitio
|
Los títulos largos
|
11 Escribir en primera
persona
|
Escribir de otros
|
12 El “hipsterismo”
|
El existencialismo
|
13 Hablar de política
|
Chistes con
profundidad política: “tu mujer tiene tan poca clase que podría ser una utopía
marxista”
|
14 Los tipos de letra
rebuscado
|
Arial
|
1 Música en general
|
Jarcha, La Bullonera,
Quilapayun…
|
16 Audiolibros
|
Leer libros piratas en
ebook
|
17 Escribir en borrador y
repasar antes de publicar
|
Escribir directamente
al levantarte de la cama
|
18 El café
|
El té, el mate y otras
hierbas
|
19 El club de lectura
|
Post en Linkedin, en
comentarios de eBay, en Wallapop…
|
20 Leer blogs nuevos
|
Releer post de hace más de 5 años
|
21 Escribir vestido
|
Escribir en pelotas
|
22 Que te comenten
famosos, premios Planeta incluidos
|
Que te comenten SPAM
|
23 Responder comentarios
|
Los trolls
|
24 Comentarios de
Anonimos
|
Comentarios de Don
Mendo
|
lunes, 19 de septiembre de 2016
46
Tengo 46 años de vida
y una vida que me invento
en este y otros
blogs.
Me dice mi mujer
que ya solo escribo
para que me lean
y que a lo mejor
me vendría bien escribir a lapiz
de nuevo
en el viejo cuaderno azul.
En agosto cumpli 46
y me parecen tantos
que aun me parecen pocos.
Ya no es que me persigan
los demonios de mis hipocondrias
los sueños de grandeza
los insomnios entretenidos
por ramalazos de egocentrismo
y versos de Peter Pan,
lo peor es que
me faltan fuerzas para salir
afuera y gritar.
Lo peor fue cuando Drogo
se dio por vencido
cuando se supo para siempre
en la Fortaleza Bastiani
cuando sus murallas fueron
sus renuncias
asumidas;
cuando los tartaros
se dibujaron como sombras en lontananza.
De un tiempo a esta parte
me bajo las gafas
a la punta de la nariz
para luchar contra la presbicia
y poder leer mejor
porque no me quiero operar.
De un tiempo a esta parte
guardo la carta de renuncia
firmada en el cajón
mientras la vida me atropella cada lunes
con las urgencias
de lo trivial en bucle
hasta el viernes.
Ya borro sin leer los correos
de la universidad a distancia
que me ofrecen matricularme
en periodismo
para el próximo año
y que antes sopesaba cada septiembre.
Todavía no he sucumbido
al beso en la frente
ni al gatillazo en la nuca,
pero si os digo la verdad
no siento ninguna envidia
cuando veo reciclar
a mis amigos divorciados
su nuevo amor de entretiempo
al modo del Tony
el de
Lastima Luis de Aute
que se jugó la vida al volapié.
Recuerdo al padre de ese personaje
de Martinez de Pisón
en El dia de mañana
que le aterraba el telefono
porque se imaginaba una llamada
que le cambiara
su aletargada vida acomodada
que tanto odiaba.
Tengo 46 años de vida
y una vida que me invento
en este y otros
blogs.
Y hoy me invento
un padre sin autoridad
un marido sin amantes
un bloguero sin comentaristas
un curro sin aliciente
un escritor sin libros
un periodista frustrado
un orgasmo de sabado
una exnovia sin facebook
un twitter sin seguidor
un domingo sin resaca
un pijo sin problemas
un votante de centro
en resumen alguien
que no quiero ser yo.
y una vida que me invento
en este y otros
blogs.
Me dice mi mujer
que ya solo escribo
para que me lean
y que a lo mejor
me vendría bien escribir a lapiz
de nuevo
en el viejo cuaderno azul.
En agosto cumpli 46
y me parecen tantos
que aun me parecen pocos.
Ya no es que me persigan
los demonios de mis hipocondrias
los sueños de grandeza
los insomnios entretenidos
por ramalazos de egocentrismo
y versos de Peter Pan,
lo peor es que
me faltan fuerzas para salir
afuera y gritar.
Lo peor fue cuando Drogo
se dio por vencido
cuando se supo para siempre
en la Fortaleza Bastiani
cuando sus murallas fueron
sus renuncias
asumidas;
cuando los tartaros
se dibujaron como sombras en lontananza.
De un tiempo a esta parte
me bajo las gafas
a la punta de la nariz
para luchar contra la presbicia
y poder leer mejor
porque no me quiero operar.
De un tiempo a esta parte
guardo la carta de renuncia
firmada en el cajón
mientras la vida me atropella cada lunes
con las urgencias
de lo trivial en bucle
hasta el viernes.
Ya borro sin leer los correos
de la universidad a distancia
que me ofrecen matricularme
en periodismo
para el próximo año
y que antes sopesaba cada septiembre.
Todavía no he sucumbido
al beso en la frente
ni al gatillazo en la nuca,
pero si os digo la verdad
no siento ninguna envidia
cuando veo reciclar
a mis amigos divorciados
su nuevo amor de entretiempo
al modo del Tony
el de
Lastima Luis de Aute
que se jugó la vida al volapié.
Recuerdo al padre de ese personaje
de Martinez de Pisón
en El dia de mañana
que le aterraba el telefono
porque se imaginaba una llamada
que le cambiara
su aletargada vida acomodada
que tanto odiaba.
Tengo 46 años de vida
y una vida que me invento
en este y otros
blogs.
Y hoy me invento
un padre sin autoridad
un marido sin amantes
un bloguero sin comentaristas
un curro sin aliciente
un escritor sin libros
un periodista frustrado
un orgasmo de sabado
una exnovia sin facebook
un twitter sin seguidor
un domingo sin resaca
un pijo sin problemas
un votante de centro
en resumen alguien
que no quiero ser yo.
miércoles, 14 de septiembre de 2016
Odio Follar. Un bonito y desgarrado cuento en Nalgas y libros.
Es un blog peculiar
y atractivo.
Sensual y cultureta
Nalgas y libros
que tengo en la trastienda
de mi blogroll.
De vez en cuando
no lo niego
me quedo encandilado
viendo solo los cuerpos
desnudos
como dibujados
entre sombras y humos
o en una casa vacia.
Otras veces
me cansa por evidente
y le dedico semanas de ausencia
como castigo.
Sin embargo,
cuando más me gusta
es cuando el texto
me rapta
olvidándome del marco.
Ayer me pasó
con una historia cruel
sexual y desgarrada
con una carga por igual
de tristeza y deseo
de abrir los ojos y cerrar las piernas
o al reves
como un manual para enseñar a amar
en estos tiempos de torpezas.
Odio follar se llama el cuento
leedlo merece la pena.
Ps-.Lo escribe una tal Noemi Casquet
que no tengo ni idea quien es
pero justo es citarla.
Prometo investigar
si este excelente texto es casualidad
o hábito.
y atractivo.
Sensual y cultureta
Nalgas y libros
que tengo en la trastienda
de mi blogroll.
De vez en cuando
no lo niego
me quedo encandilado
viendo solo los cuerpos
desnudos
como dibujados
entre sombras y humos
o en una casa vacia.
Otras veces
me cansa por evidente
y le dedico semanas de ausencia
como castigo.
Sin embargo,
cuando más me gusta
es cuando el texto
me rapta
olvidándome del marco.
Ayer me pasó
con una historia cruel
sexual y desgarrada
con una carga por igual
de tristeza y deseo
de abrir los ojos y cerrar las piernas
o al reves
como un manual para enseñar a amar
en estos tiempos de torpezas.
Odio follar se llama el cuento
leedlo merece la pena.
Ps-.Lo escribe una tal Noemi Casquet
que no tengo ni idea quien es
pero justo es citarla.
Prometo investigar
si este excelente texto es casualidad
o hábito.
lunes, 12 de septiembre de 2016
Una tarde con Caravaggio
¿De donde viene la luz?
¿Quien apaga la oscuridad tras las velas?
la mano que sale del cuadro
el gesto con la mirada
los cuerpos en escorzo
viejas desdentadas
y el arte de dar matiz a lo oscuro.
Lo biblico y lo religioso hecho humano
barroco.
Mirad las pupilas de cerca,
el brillo es solo una caricia de pincel blanco.
El movimiento en fotogramas
el gesto en derroche.
El orden de los personajes
La belleza de la decapitación
La belleza de clavar lanzas y cuchichos
La belleza de lo gore en el XVII.
Viejos y sombras
pintor de pupilas
(esto ya lo he dicho)
Para mi, lo que diferencia
a Caravaggio
de sus seguidores
son los gestos y las arrugas.
Mirad las bocas abiertas
exalando la pobreza.
Manos, muchas manos, todas las manos
que salen del cuadro
que llegan a tocarme pidiendome auxilio.
La crispación dibujada el movimiento
y la mirada perdida a la suerte.
Un retablo en negro y humo.
Más hombres que mujeres
desnudos sin enseñar.
Hombres feos ordenados
en lineas de perspectiva
y triangulos
El sacamuelas.
Jugad a descubrir personajes
a soñar sus lúgubres historias
¿Quien ha visto antes al niño
del sacamuelas?
¿Dónde esta la luz
qué color tiene el dolor?
Gracias Caravaggio,
que este año me has acompañado
envelesado
de los Uffizi al Thysen
¿Quien apaga la oscuridad tras las velas?
la mano que sale del cuadro
el gesto con la mirada
los cuerpos en escorzo
viejas desdentadas
y el arte de dar matiz a lo oscuro.
Lo biblico y lo religioso hecho humano
barroco.
Mirad las pupilas de cerca,
el brillo es solo una caricia de pincel blanco.
El movimiento en fotogramas
el gesto en derroche.
El orden de los personajes
La belleza de la decapitación
La belleza de clavar lanzas y cuchichos
La belleza de lo gore en el XVII.
Viejos y sombras
pintor de pupilas
(esto ya lo he dicho)
Para mi, lo que diferencia
a Caravaggio
de sus seguidores
son los gestos y las arrugas.
Mirad las bocas abiertas
exalando la pobreza.
Manos, muchas manos, todas las manos
que salen del cuadro
que llegan a tocarme pidiendome auxilio.
La crispación dibujada el movimiento
y la mirada perdida a la suerte.
Un retablo en negro y humo.
Más hombres que mujeres
desnudos sin enseñar.
Hombres feos ordenados
en lineas de perspectiva
y triangulos
El sacamuelas.
Jugad a descubrir personajes
a soñar sus lúgubres historias
¿Quien ha visto antes al niño
del sacamuelas?
¿Dónde esta la luz
qué color tiene el dolor?
Gracias Caravaggio,
que este año me has acompañado
envelesado
de los Uffizi al Thysen
lunes, 5 de septiembre de 2016
Donde termina el mar.
Asomo la cabeza,
descorro los visillos
y entra la luz a raudales.
Me hace daño la vista,
me retiro hacia dentro
como si no quisiera salir.
Veo pasar mi autobús,
de largo
Veo acumularse los dias
bajo el titulo
del blog en el que ya no escribo.
Las corbatas penden
ahorcadas de la percha
de los trajes
sin gaznate que estrujar.
Y el chico del quiosco
recoge el jotdown de este primero de mes
que solo compro yo.
Tengo miedo a salir,
me da vertigo lo cotidiano,
como ese horizonte
que cubria sin extenderse
cuando me dolía el cielo abierto
a los dieciocho.
He quedado a y media
y ya son las tres cuartos
No aviso.
Ya me disculparé luego
Y me tumbo en la cama
terminando los libros
de Buzzati y vila-matas
que no me dejan respirar.
Apago los ruidos
me abrazo al silencio
me abrazo a los versos
como naufrago
a los pecios
que me devuelvan a la orilla.
donde termina el mar.
descorro los visillos
y entra la luz a raudales.
Me hace daño la vista,
me retiro hacia dentro
como si no quisiera salir.
Veo pasar mi autobús,
de largo
Veo acumularse los dias
bajo el titulo
del blog en el que ya no escribo.
Las corbatas penden
ahorcadas de la percha
de los trajes
sin gaznate que estrujar.
Y el chico del quiosco
recoge el jotdown de este primero de mes
que solo compro yo.
Tengo miedo a salir,
me da vertigo lo cotidiano,
como ese horizonte
que cubria sin extenderse
cuando me dolía el cielo abierto
a los dieciocho.
He quedado a y media
y ya son las tres cuartos
No aviso.
Ya me disculparé luego
Y me tumbo en la cama
terminando los libros
de Buzzati y vila-matas
que no me dejan respirar.
Apago los ruidos
me abrazo al silencio
me abrazo a los versos
como naufrago
a los pecios
que me devuelvan a la orilla.
donde termina el mar.
martes, 2 de agosto de 2016
Disculpen la molestia
Confluyen canciones y poemas
aunque tu no lo sepas
como la luz de un sueño
que decía el mejor poeta
rojo y granadino
de este país de grises.
Confluyen canciones
que sin saberlo
son poemas
y poemas que se cantan
y se recuerdan
a lo lejos.
¿Qué va quedar de estos dias
borrachos de tu presencia
cuando tu seas ausencia
y yo mi melancolía?
dictaba Munarriz
constructor de tangos
apuntador de cantautores
reparador de sueños.
Disculpen la molestia
pues casi
me estoy yendo,
pero andaba yo leyendo
a @Defreds
y mentaba como canción
lo que siempre recuerdo
como poema
y no he podido
dejar de versarlo.
Aunque tu no lo sepas
siempre
me imagino contigo
y recordamos canciones
y elegimos renuncias,
porque vivir no es sino construir
futuros recuerdos.
PS-.
Disculpad la inmodestia pero
que mi más requetefavorito poeta
me conteste
me hace ilu y por eso pego el Tweet
aunque tu no lo sepas
como la luz de un sueño
que decía el mejor poeta
rojo y granadino
de este país de grises.
Confluyen canciones
que sin saberlo
son poemas
y poemas que se cantan
y se recuerdan
a lo lejos.
¿Qué va quedar de estos dias
borrachos de tu presencia
cuando tu seas ausencia
y yo mi melancolía?
dictaba Munarriz
constructor de tangos
apuntador de cantautores
reparador de sueños.
Disculpen la molestia
pues casi
me estoy yendo,
pero andaba yo leyendo
a @Defreds
y mentaba como canción
lo que siempre recuerdo
como poema
y no he podido
dejar de versarlo.
Aunque tu no lo sepas
siempre
me imagino contigo
y recordamos canciones
y elegimos renuncias,
porque vivir no es sino construir
futuros recuerdos.
PS-.
Disculpad la inmodestia pero
que mi más requetefavorito poeta
me conteste
me hace ilu y por eso pego el Tweet
lunes, 1 de agosto de 2016
Desde la fila ocho.
Desde la fila ocho se ven las calvas
de los presidentes
con silla reservada
(en la vida).
Se ve de cerca a los ponentes
con sus caras arrugadas
por los gestos repetidos
en consejos de administración.
Se escucha a los de detrás,
susurrando
como burguesía con aspiraciones
insatisfechas
a posiciones delanteras.
Gente que se sienta a las afueras
para salir pronto de un sitio
a donde no querían entrar
solo saludar
para ganarse el nombre.
Y luego gente, mucha gente
porque la vida
en estos tiempos de zozobra
siempre viene con overbooking.
El punto intermedio
entre quienes quieren estar sin que les echen
y a quienes necesita la organización
para llenar huecos
porque no se vea un solo espacio vacío.
Nada vacio, “horror vacui”
ninguna silla sin personaje
ningún tiempo sin ocupar
Esa repulsión moderna
que nos atormenta
llamada aburrimiento
y soledad.
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