Su condena a la irrelevancia, mi respuesta en la alegría.

Todos queremos
el placer de ser causa,
de generar efectos reconocibles
de lo contrario caemos en la irrelevancia
en ir por la vida sin más aliciente que contar guijarros
por el camino.

Que peor castigo
que no contestar al correo
ni las llamadas telefonicas, ni darse por aludido
la condenas es el aislamiento sin reporte ni respuesta
la condena es irte apagando, quitarte la tarjeta, la plaza de aparcar.

Que mejor respuesta que la sonrisa inocente
las fotos de la fiesta del ultimo findesemana en familia,
la borrachera con los amigos, la frase laudatoria en el guasap.

Les miro con desprecio el reverso de su envidia, besitos ladeados, risitas de postín,
seres prescindibles y eventuales a los que joderles la historia
y la naración
de su historia inventada.

Kiko veneno y primicos. Una lista de spotify

Al sur del sur
por carreteras secundarias
entre pueblos blancos
toros con lunas
atun con wakame
y un libro abierto de Montero Glez,
                           escucho lo que leo
entre los cuentos del maestro
un poco de veneno, pata negra
y un relente a camarón.

Al regresar los pongo en una lista
a voleo
para recordar un verano desde mi norte
en el que pasa la vida
como la leyenda del tiempo
flotando como un velero.

El mito de la proactividad o la virtud de tomar asiento..

Tras casi medio siglo diciéndome

que lo importante es plantearse retos,

tener una motivación basada en la proactividad.

En la creencia

de que la mejor manera de llegar al objetivo final

es obligarse con indicadores intermedios.

Retos, acción, rendimiento... y de repente descubro,

que mi mayor virtud, si alguna tengo,

no está tanto en plantearme nuevos retos

sino en ese arte difuso y pasivo

de saber escuchar ordenando sueños.

Resulta que la cosa no consiste, como creía y contaba,

en incorporar nuevos elementos a la partida

sino en saber jugar con los que ya tengo;

no tanto en hacer como en esperar,

no tanto en golpear como en saber encajar 

sin venirse al suelo.

Curiosamente, de un tiempo a esta parte,

me descubro más brillante de periodista

que queriendo pasar por artista

delante de un lienzo

Mejor en leer 

que en escribir mis propios argumentos,

mejor en subrayar que en poner acentos,

más centrado en traducir que en recrear poemas y cuentos.

Qué otra cosa es explicar

sino traducir a simple lo más complejo

hacer narraciones atractivas de saberes dispersos.

Yo que siempre he vivido en el caos,

ahora me entretengo

simplificando laberintos, esquematizando proyectos

quizás también disfrazado de cuentista

en el oficio de cambiar nostalgias por futuros bonitos e inciertos

Yo que me veía de viajero,

ahora me siento en mi mecedora de anea

a escuchar sueños de aventureros

que recaban mi opinión sin importarles

que apenas haya salido del puerto.

No ser

Querido mañana,
     hoy me he visto
     de más
     entre tus dias.

El aroma de un tiempo descolgado

El momento sin narración ni guión
queda colgado en un angustioso presente efímero.
El presente vacio sin cuento.

El tiempo a la espera de un algo desconocido.
Vivir entreteniendo al tiempo
como la espera vacua en un aeropuerto
rellenado la vida de pequeños retos insustanciales
y partidas de videojuegos.

El hombre toma las riendas en un nuevo presente sin dios,
sin parnasos, sin destino.
El presente libre; al tiempo pesado y efimero
desligado de la culpa y la vergüenza.

El rendimiento como razón de ser,
la agenda sin nada, llena de objetivos autoimpuestos
que mañana serán nada, sustituidos por los nuevos.
El cumplimiento como razón.

Un tiempo transparente, sin escondites, homogeneo,
dejando en sótanos lúgubres el espacio de lo personal.
Demasiado público.

El tiempo del turista: "corre, corre que no nos da tiempo
a sacar la foto, al almuerzo ya pagado del hotel, al trasbordo"
Si no hay foto no podremos contarlo,
prisas intrascendentes que nacen y mueren en lo eventual y lo efímero,
sin responsabilidad "total, no vamos a volver"

La insoportable levedad del ser, sin cielo, sin retorno
el momento descolgado
buscando la narración de una historia de la que formar parte,
un pasado que dé sentido a su presente,
un presente que forme parte del guión de algún futuro.

(Al hilo de las primeras 100 páginas de Byung Chul Han
El aroma del tiempo)

BOLAÑO SEGUN MANUEL VILAS

Bolaño y la vida de los seres humanos que fracasan

Bolaño y la violencia y la degeneración,

la angustia y la desesperación

Literatura, mucha literatura

Los poetas que no tienen dinero

pero tiene un mundo

construido a la medida

de sus ilusiones

y sus frustraciones.

Los poetas que no tienen dinero

pero follan como conejos enloquecidos

y optan a puestos políticos

que requieren un jarrón intelectual.

Bolaño cuenta su pobreza en pesetas

y en páginas.

Erige castillos de naipes

con solapas dobladas de libros olvidados.

Todos los poetas jugamos con símbolos personales enigmáticos

algunos bellos, otros tan solo abisales

que llevan a lo oscuro.

Todo lo que es cosa es símbolo.

Cada ciudad visitada es un libro de poemas y símbolos recurrentes.

Y aunque parezca mentira los poetas tienen hijos

y esposa,

cenan pescado los martes y hacen el amor los viernes

y víspera de festivos (incluso la de todos los santos).

Los vigilantes nocturnos de camping solo ven sombras tras la tela iluminada

escuchan ronquidos y pedos

oyen a adolescentes meneársela y hacerse dedos

y al apagar la luz de gas se convierten en nada

tan solo sombras paseantes

con linterna. 

A lo mejor empiezo a renunciar a ser jurado.

La farsa de la forma informa
faciles autoengaños,
alli donde no llega el prestigio
suplen
criterios de tabulaciones
de objetividades sin daños
                                aparentes.

Nadie se moja en tener criterio
nadie opina sin respaldo
nadie rellena de argumentos discutibles
la opción
por la que se decanta,
solo buscan números comparables
no palabras armadas llenas de incertidumbres.

Previendo el recurso posible,
blindando su prevaricación
detras de indicadores, visten de resolución administrativa
el fanal que asfixia la vela
de la creatividad.

De nada sirve
apostar por lo irreverente
de nada votar
por lo estravagante
en este pais se nos está comiendo
a mordiscos el miedo a la pelea.

Papelico papelico y grapa
y sin riesgos
a las tres a casa.

Quizás fue en un tiempo oscuro

Quizás fue en un tiempo oscuro
de vinculos y contraseñas
cuando te recordé desnuda
y sin caracteres.
Te me imagine tan disruptiva
como mi amor contigo
tan inclusiva
como sentirme dentro
desaguando en tí todos mis futuros y mis deseos,
aplazando
ese extraño placer sin hojas
en tu varlovento,
retando a tu silencio que me hería,
añorando susurros
con tus jadeos arritmicos,
buscando
correspondencia
(todo en un ir y venir)
un poco fuera, un poco dentro
mientras mi amor se licuaba
convertido en besos.

Ya nada se olvida.

En este mundo perplejo, en el que vivimos
parece que no se pierdan, pasos en el camino.
Nunca se pierde un programa, que no pueda rescatarse
una segunda oportunidad, que no se guarde
todo en continua moviola,
nada se olvida
todo perdura
en la memoria de un enlace misterioso
en un hipervinculo a nuestra zona oscura.

Ausencia

Lo peor de irte olvidando
en estos días de paréntesis
es el acomodo a tu ausencia repetida.
Pensar como si no estuvieras
escribir como huyendo de verte
                        entre mis versos,
vivir mar adentro
en una soledad quebrada
y fría como un vuelo sin retorno.

Quise escribir sin referentes a tu cuerpo
nadar contra corriente mar adentro
                         hacerme el muerto
como barco a la deriva
y sin anclajes arrojar mis versos huecos
como pecios a tu orilla.