martes, 18 de diciembre de 2018

Dos canciones pesimistas que me dan optimismo

Os paso dos canciones de letra radical pesimista
que escucho mil veces
y que cuentan ese sentimiento de revolución
sin causa
que me acompaña ultimamente.
Sin embargo al escucharlas
no sé porqué
me llenan de optimismo y fuerza.


Señor Juez nada más le quería decir,
que en el día de hoy cansado de vivir
me decido a causar mi baja,
la eterna, la fetén, me excluyo del padrón
y aquí a renglón seguido le expongo la razón,
por la cual rompo la baraja:
No piense en una tragicomedia de amor,
que sufro un cáncer y, no soporto el dolor,
que rechazo ir a un asilo;
que perdí, la razón, la potencia sexual,
que estoy a fin de mes, que si tal que si cual
ni otras cosas por el estilo.

Radiante de salud, en la flor de la edad
me va muy bien en todo con la salvedad
de un hastío tan persistente.
Que vivir para mí es de una insipidez,
que me estomaga y me conduce, señor Juez,
a salirme por la tangente.
Lo que me finiquita el quid de la cuestión,
no es ni más ni menos que la célebre opresión,
entendida en sentido lato.
Ya me comprende usted, qué le voy a explicar,
si aquí en este redil juzgar es sojuzgar
y de eso sabrá usted un rato.

Si yo fuera mujer, minoría racial,
cristiano de base, zurdo, homosexual,

Tercer Mundo, obrero, artista,
me podría sumar a su revolución,
pero al no ser así, ofrecer mi adhesión
me parece paternalista.
No puedo trastocar mi sexo, ni mi piel,
mi ateísmo, mis manos, mis lunas de miel,
desclasarme o pulsar la lira.
Y aunque pudiera, qué, no sería ya igual,
no sería quien soy, motivo primordial,
por el que un servidor suspira.

Y si no soy quien soy, es una ingenuidad
creer que si me ahorco tengo libertad,
más que para escoger la soga.
¡Mi asesino es usted!, ¿ por qué no lo iba a ser ?,
representa la ley, simboliza el poder,
el poder y quién se lo arroga...".
Aquí ya me indigné y di la carta al ujier,
-Archive esto por ahí- no lo podréis creer,
escribía arroga con h, escribía arroga con h.
Y las faltas así, desde hace ya algún tiempo,
es que no las aguanto me ponen a cien,
estaré atravesando un bache.
 
Para escucharla: Señor juez Javier Krahe

 
A menudo yo me siento
tan cansado,
como si de todas partes
apuntaran hacia mi.

En el metro se me empuja,
casi pierdo el brazo,
se me empuja en el trabajo
con el mismo frenesí.

Entro en unos almacenes
veo como me vigilan,
aún así les he pedido una boquilla
y me traen unas sartenes.

Que no, que no, viejo,
sólo soy un ser humano
vivo en paz
como de lo que gano
y sólo aspiro a ciudadano.

Sólo soy un ser humano
no me aprietes tanto que me haces daño
no te apoyes en mí,
toma mi mano.


Pido fuego a una muchacha
y ni se ha enterado
y a un taxista despiadado
le he firmado un pagaré.

Me presento en una fiesta,
vaya compromiso,
y un soldado de permiso
no ha dejado un canapé.

Me decido a ir al dentista
se me cuela una señora
le dedico una mirada inquisidora
y me da con la revista.

Que no, que no, viejo,
sólo soy un ser humano...

domingo, 11 de noviembre de 2018

Mi adolescente

Cuando veo a mi adolescente a medio hacer
cuando siento la tentación
de creer que sus pensamientos
son claudicantes y subsidiarios,
me retrotraigo a mis catorce
y me recuerdo pleno,
completo, pensante.

Aun ahora no encuentro huecos
para minusvalorarme
en lo que era entonces;
a partir de ese momento
le respeto
más a él.

Comentario en el blog Migas de Palabras
Un blog minimalista y precioso.

sábado, 10 de noviembre de 2018

Sanchez Ferlosio y el derecho a la idiotez

Artículo en El pais de Sanchez Ferlosio

Ferlosio es un pensador que me gusta
y que demuestra que el uso continuado de sicotrópicos
no merma siempre las entendederas.

Todo patrioterismo necesita de mitología e historia
y los simbolos nacionales envuelven casi siempre
las mentiras con las que se engatusa a las gentes.

Banderas, himnos, patronos y patronas, hechos diferenciales
no son sino amalgama
para la cohesión de grupos ficticios utilizables
por quienes mandan.

En cualquier caso discrepo en todo lo que se impone por decreto.
Y siempre defiendo el derecho a la idiotez y a creer idioteces
que tenemos todas las personas.

Incluso la idiotez que me supone
admirar cada mañana la distinta luz del cielo tras el Pilar
al cruzar el Ebro
y que conforma la idiotez de mi ideario estético particular.


Comentario al articulo de Sanchez Ferlosio
que enlaza Lowon
en su blog. (descubriendo blogs nuevos)

sábado, 27 de octubre de 2018

Jocs de matinada en les nits de tardor

Ja sabeu que de vegades 
m'agrada 
escriure versos tebis en llengües estranyes.
No vull demanar sorolls 

que m'acompanyin en les nits de tardor
Només vull jugar amb els somnis i les paraules

que badallen cansats davant la ciutat mandrosa.


Ya sabeis que a veces me gusta 
escribir versos tibios en lenguas extrañas
No quiero pedir ruidos 

que me acompañen en las noches de otoño
Tan solo quiero jugar con los sueños y las palabras
que bostezan cansados ante la ciudad perezosa

miércoles, 24 de octubre de 2018

Otoño de oposición.

A veces el otoño me recuerda
aquellas noches de niebla de regreso a casa
en la oposición.
Una de esas bibliotecas solitarias de barrio
que cierran al trasnoche
esas en las que las hojas no caen
caducas
sino que pasan
subrayadas para siempre
atravesando el silencio.

domingo, 21 de octubre de 2018

Sacar los santos en procesión

Lo peor de nuestras creencias y nuestras supersticiones
es esa tendencia al proselitismo y a hacerlas públicas.
La religión a mi entender, debiera
pertenece al plano de la intimidad incomunicable,
allí donde conviven promiscuamente
dioses, fantasmas, deseos y frustraciones.

Es un comentario
en el blog de Marian
Nada te digo todo te cuento

viernes, 19 de octubre de 2018

Si se me fuera el olvido, dejadme tan solo recordar dos libros

Si un día
dios no quiera
perdiera el olvido.
Y no recordara nada
que me inspirara versos.
Si mi infancia quedara sin rastro
y mi adolescencia sin recuerdos 
Si no recordara nada de los primeros besos
ni de mis noches juveniles de sexo en lo oscuro
Solo pediría a la inexistente ausencia del dios desnudo
que me dejara
para dictarme
el Palabra a palabra
de Angel Gonzalez
y la primera frase de las historias
de Una forma de resistencia
de Garcia Montero.

martes, 16 de octubre de 2018

Matando héroes de corchopán

No hay signo de madurez más alto
que asumir el desengaño,
oración más mística
que la apostasía,
ni aventura más atractiva
que matar a los héroes que creaste
y creíste en momentos
de pensamiento virginal.

domingo, 14 de octubre de 2018

Anguita y Sabina Como te digo una co te digo la o

Cantaba Sabina versos a Anguita
"...¿y qué vas a hacer?
¿votar al califa?
Desengáñate
Será muy honrao
No digo que no
Y trabajador
Y pico de oro
Pero desfasao,
pero desfasao..."

Leía el otro día una entrevista
en El mundo
que no me gustaría que os perdiéseis
El mundo Crónica Julio Anguita 

Julio Anguita y Sabater
son y han sido de toda la vida para mi
gente con la que discrepo
pero que siempre me hace pensar.

Dejemos a un lado el análisis parcial de latinoamerica
que es, en la izquierda española, un sueño adolescente
de poster de habitación.
Pasemos a lo importante...

Desde que lei la entrevista no dejo de pensar
en el concepto
"recuperar la soberanía"
que es un poco la reivindicación de una izquierda nacional
frente al liberalismo globalista (y europeista)

La izquierda del "proletarios del mundo uníos"
se ha visto derrotada por las empresas-nación
y la Europa del dinero sin fronteras.

Contra ella
reivindica Anguita la pequeña izquierda de pueblo y patria.
Contra la deslocalización tasas protectoras.
Contra el liberalismo
nacionalismo obrero de leyes laborales propias.
Primero el obrero nacional luego dar cobijo al que venga.

Odio el nacionalismo, siempre me ha parecido
el nuevo opio del pueblo
ahora sin embargo, el nacionalismo esta rehaciendo su argumentario
y no sé,
pero me parece que está naciendo
un nuevo nacionalismo antieuropeista de izquierdas
y es que como decía Muñoz Seca
los extremeños se tocan
y Anguita se da la mano con Salvini y el Brexit
sin complejos.

Qué tiempos más complicados de interpretar
y qué lúcido siempre el Califa
aunque siempre difiera de él.


martes, 9 de octubre de 2018

Poesias de amor y guerra

Hubo tiempos en los que jugar a ser poeta
era el cigarrillo tras el amor
otros en cambio, la poesía tomó el papel
de arma en la guerra.

Palabras, muchas palabras.
El silencio es solo

el vertigo al pozo de tu abismo.


Ripios mordidos en los comentarios del
chicodelaconsuelo

miércoles, 3 de octubre de 2018

Escenas cotidianas.

Te he visto de espaldas tendiendo la ropa
envuelta en lavanda y sábanas húmedas,
cada vez que alzabas los brazos
al cielo
dejabas ver tres dedos más
de tus nalgas
y ese espacio secreto al final de tus piernas
donde había naufraugado aquella mañana

¿Qué miras? me has preguntado con sorna
Nacer el otoño. Te he dicho
Como si fuera un poema.

viernes, 28 de septiembre de 2018

Zaragoza















Zaragoza es una ciudad donde habita la normalidad sedentaria, 
el cierzo hiriente,
la niebla que esconde, 
el sol que aplasta, 
la distancia corta, 
la amistad larga, 
la charrada en la esquina, 
el barrio que te define, 
el cinturon que te distancia, 
rutinas cómodas, 
callejones sin salida
puertas que se abren
y entre los dias perezosos un poco de soledad.

jueves, 20 de septiembre de 2018

Estrategia de supervivencia



A veces
incapaz de seguir el vertigo
de una carrera frénetica
decides quedarte en el arcen
esperando.

Y lo más curioso es
que lo que creías una linea recta
con una meta al final
a cuadros,
resultó ser un circuito cerrado.

Y ves de repente
a los contendientes
volver a pasar de nuevo
a tu lado.

Y ves a los mismos
que siguen
tomando posiciones
a codazos.

Y vuelves a meterte
en la carrera
sin que nadie se cuenta
de que llevas varias vueltas
parado.

domingo, 16 de septiembre de 2018

El sabroso recodo de la humedad

Me gustaria
verte de veras

Me gustaria hablarte
con mil lunas
a tu lado

Me gustaria que me supieras
en todos mis sueños promiscuos
en todos mis jadeos de otoño
con todas tus puertas
abiertas

jueves, 13 de septiembre de 2018

¿Cómo te va la vida?

No puedo irme
sin dejar tres frases
con aspiraciones de verso;
todo bien gracias, la vida pasando
los chicos creciendo y mi esposa aguantando
mis dias otoñales y mis parentesis cansados y yermos.

El curro sin novedad aparente, sostenido entre hilvanes, a la espera
intentando guarecerme de los tiempos venideros de tormenta.
Mientras leo libros de historia, escribo en mi cuaderno esquemas
de cinco puntos como si estuviera
constantemente preparando temas.

La Consuelo se hace cada día más sabia y más vieja
mi hermana estrangula con ironia sus cuarenta
y mi abuela sonrie en un presente continuo
acercándose a la centena.

El otro blog se me está yendo
secuestrado por la pereza
y por la incapacidad de contar historias divertidas
de un tipo normal-bajo de clase media.

martes, 11 de septiembre de 2018

jueves, 6 de septiembre de 2018

juegos de letras















De la ruina a la rutina
solo separa una letra
de poema
hasta problema ya van tres
de pereza a la pobreza
la segunda y la tercera.
Que problema de rutina
la pereza en un poema
que es su ruina y su pobreza.

martes, 4 de septiembre de 2018

Hacerte el amor entre invierno y primavera














Quisimos quedarnos para siempre en primavera
borrachos de azul y cielo,
de orgasmos compartidos a gritos,
de mañanas de resaca en tu cama.

Luego vino el verano,
sediento de calma y brisa
de jadeos y amores profundos extendidos
en la tarde
como sábanas tendidas al sol.

Nuestros cuerpos se cubrieron de otoño
la montaña entre la boira, la lluvia en el cristal;
tenías paciencia con mis erecciones lentas
y yo con tus lágrimas intraducibles al follar.

Al fin llego el invierno arrebujado en tus brazos
y nos hacíamos un amor de palabras
de caricias y placeres niveos
con la fuerza de un regreso
de tanto en tanto
a una isla de intensidad.

viernes, 24 de agosto de 2018

Yo que nunca he abandonado mi pueblo

Yo que nunca he abandonado mi pueblo
mi comarca, mi tierra provinciana
que decía el poeta;
yo que ando por la calle contando saludos
y conversaciones ligeras con personas allegadas;
miro con lejanía a las gentes que regresan
por verano
queriendo encontrar los mismos lugares que dejaron.
Y es que quizás busquen también aquellos momentos
de entonces.
como si el espacio y el tiempo
hubieran andado cogidos de la mano.

martes, 31 de julio de 2018

lunes, 23 de julio de 2018

Sonetos en mar mayor

Mis silencios se componen, de trozos de tu presencia
de recuerdos olvidados en mis libros de poemas
de conversaciones tibias a mitad de adolescencia
de aquella manía tuya de escribir sobre la arena.

Recuerdo al alba de julio, tras una noche de fiesta
apoyados en las barcas escuchando la cadencia
de las olas que borraban tu palabra y mi vergüenza
como perfilé tus labios, como acaricié tus piernas

Ya no eran juegos de niños ni primeras discotecas
ni esos versos que escribias en la tarde larga y lenta
de invierno, entre los cristales con vaho en las bibliotecas.

Jugamos a ser mayores sin que ninguno presienta
que aquellos dias felices llenan hoy tardadas huecas
con los futuros recuerdos que hicimos sin darnos cuenta


lunes, 16 de julio de 2018

El secadero de recuerdos de estio

El sol se ensaña con los recuerdos
de veranos pasados,
los deja secar en carne viva
curandose
al viento solitario
de los dias de bochorno.

Cuelgan de las azoteas
besos desmayados de madrugadas
drogadas;
cuelgan noches tras las barcas
con más manos que sueños
en un mar de labios húmedos y salados;
Cuelgan lineas discontinuas
en carreteras comarcales
sin alcolemias
al alba
cuelgan los jadeos primigenios
de amantes debutantes
conquistando tierras de interior.

Y como sábanas limpias con olor a lavanda
y seda
cuelgan los recuerdos tuyos y mios
al desvirgarnos
aprendiendo el color a cielo
de las caricias.


jueves, 28 de junio de 2018

Vivir en la queja

Llevo semanas guardando en el cajon
comienzos, de poemas llenos
de ira y desaliento.

No me molesta tanto el derroche
de quien disfruta
como la queja obscena del que se compara.

He visitado palacios, casones y fiestas
noches de san juan improvisadas,
en estos dias robados a junio.

Hiere la vista de cerca la lujuria
quizás la moral se duerma desbordada
cuando se acuna entre oropeles.

Pero entre todos
quien más desprecio me causa
es quien no aprecia lo que tiene y odia a quien tiene
sin pensar en quien le falta.

Sobrevivo bien necesitando menos
me dijo un amigo hace poco en una cena
y disfrutando mucho de los escasos vicios
con que la vida me premia,

No odio al rico
odio al que le envidia
sin hacer nada.



Se me ha olvidado poner el título



Hoy
se esconden asesinos tras la puerta
hoy
se inundan mis palabras de nostalgia
hoy
se enredan telarañas en mis sueños
hoy
será mejor, 
                   dejar correr el agua.

lunes, 18 de junio de 2018

Los heterónimos de Pessoa


Descubría mientras leía a Pessoa
la diferencia entre pseudónimo, heterónimo
y verdad.

Y ya que nada existe
pongámosle a nuestro ego mil caras
nombres diferentes
que reflejen sombras y reflejos
para solo intuir y entrever
nuestra identidad verdadera.

Y ya que no somos nadie,
por mucho que lo pretendamos,
seamos muchas personas
a un tiempo
aunque solo sea
en el mundo de la literatura virtual.

Qué bonito es el prologo de la antología de Pessoa 
escrita y traducida por Octavio paz

viernes, 8 de junio de 2018

10 cosas para saber si es un poema o un cocodrilo

Palabras
Orden
Silencio, separación y salto
Enlace, sinalefa y rima
Ritmo y repetición

Metáfora y símiles
Juegos y paradojas

El tema
El punto de vista
La unidad de significado


Esquema del libro
Siete maneras de decir manzazna

sábado, 2 de junio de 2018

La voz de speedy y lo normal.


Qué perfecto resulta lo normal
en quien te gusta
qué anodino
en quien te es indiferente.

Comentario en el blog de speedy

**************

Si quereis escuchar posts leidos
con una voz alucinante
meteos en el enlace que os pongo
Una maravilla!!

Enlace a los audios de speedy

Y eso que en su blogroll solo tiene a mi primo
y no a mi
que sigo por aquí escondido
aunque cada vez más desordenado.

martes, 29 de mayo de 2018

Maria Dolores Pradera. Mil Gracias


Sugiero que el más triste de los presos
Tenga derecho a sábanas de seda;
Bendita sea la boca que da besos
Y no traga monedas,y no traga monedas

Propongo corromper al puritano,
Espiar en la ducha a las vecinas,
Ir a quitarle al dios de los cristianos
Su corona de espinas, su corona de espinas

Nada de margaritas a los cuerdos,
Hay que engañar a la melancolía
Para bailar el vals de los recuerdos
Llorando de alegrí­a, llorando de alegrí­a

Y jugar por jugar
Sin tener que morir o matar,
Y vivir al revés
Que bailar es soñar con los pies

Conviene entrar penúltimo en la meta
De la vuelta a la infancia en patinete
Y fusilar al rey de los poetas
Con balas de juguete,con balas de juguete

Y luego doctorarse en cremalleras
Como hace la hormiguita por tu espalda 
que se quede a vivir la primavera 
debajo de tu falda, debajo de tu falda.

Hacen falta cosquillas para serios,
Pensar despacio para andar deprisa,
Dar serenatas en los cementerios
Muriéndose de risa.

Y jugar por jugar
Sin tener que morir o matar,
Y vivir al revés
Que bailar es soñar con los pies

La vida no es un block cuadriculado
Sino una golondrina en movimiento
Que no vuelve a los nidos del pasado
Porque no quiere el viento

Se aconseja dormir a pierna suelta
Lejos de tentaciones de diseño,
Que no pase de largo por tu puerta
El hombre de tus sueños

La rana esconde un prí­ncipe encantado,
Tu boca un agridulce de membrillo
Qué ganas de un cursillo acelerado
De besos de tornillo!

Y jugar por jugar
Sin tener que morir o matar,
Y vivir al revés
Que bailar es soñar con los pies



miércoles, 23 de mayo de 2018

Bressol de mar

Algunos días de verano,
después de la tormenta,
me tumbo haciendome el muerto
y dejando que las olas me mezcan
en un bressol de mar.

Cierro los oidos, me tapo los ojos
y dejo que el agua
me lleve aqui y allá;
me escucho por dentro
sereno
como en los minutos de vigilia
que preceden al despertar
y reconozco un silencio
vacio y seductor que me atrapa.

Reto al aburrimiento haciendo nada
oigo batallas al fondo
ridículas, espesas e infantiles
escucho quejas
teñidas de complejos de inferioridad
resuenan lloros y
frustraciones mal curadas
y no hago nada,
y me dejo llevar y no hago nada
solo acunado por tiernas nanas en idiomas mezclados
que me permitan soñar.



sábado, 19 de mayo de 2018

Descubriendo Poetas: W.H Auden

Funeral Blues

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with the juicy bone.
Silence the pianos and, with muffled drum,
Bring out the coffin. Let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling in the sky the message: “He is dead!”
Put crepe bows around the white necks of the public doves.
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my north, my south, my east and west,
My working week and Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song.
I thought that love would last forever; I was wrong.

The stars are not wanted now; put out every one.
Pack up the moon and dismantle the sun.
Pour away the ocean and sweep up the wood.
For nothing now can ever come to any good.


Una traducción: A media voz 

El tema de un poema
es lo que permite traducirlo 
sin que pierda su belleza.
Aporto mi propia traducción 
liberrima como siempre.

Canción triste de Funeral


Parad todos los relojes, descolgad los teléfonos,
dadle al perro un buen hueso para que no ladre;
silenciad los pianos, y con sordos tambores
sacad el ataud. Dejad que sus apenados vengan.

Dejad a los aeroplanos volar sobre nosotros llorando
dejad que escriban con garabatos en el cielo que él ha muerto.
Ponedles a las palomas de las plazas crespones alrededor de sus cuellos blancos
y que los policías de tráfico usen guantes negros de algodón.

Él era mi Norte, mi Sur, mi Este y mi Oeste,
mis días de trabajo y mi descanso dominical,
mi mediodía, mi medianoche, mi charla, mi canción
yo creía que el amor era eterno, pero estaba tan equivocado.

Ya no me hacen falta las estrellas, apagadlas todas
empaquetad la luna en un armario, desmontad el sol
vaciad el oceano, barred los bosques
ya que para nada sirve ahora cosa alguna.

sábado, 5 de mayo de 2018

Error 404

Me preguntais el porqué
de escribir cada dia
jirones de mi ausencia y mi desencanto;
de mis alegrias
y mis duermevelas
en este blog sin comentarios

Me preguntais por qué dedico mis horas vacias
a leer vidas ajenas
sexo de alquiler
y sueños en comodato.

Y es quizás porque no me encuentro,
porque me intuyo más que me siento
porque que me deletreo
cada vez que me escapo
y porque siempre que me busco
mi soledad me responde
con el error 404.

domingo, 29 de abril de 2018

Demasiada utopia

La utopía esta sobrevalorada.
Demasiados cielos que nos empujan
         a prescindir de gente sobre la tierra.
Demasiados libertadores que nos llevan a dictaduras.
Demasiados éxodos sin tierra prometida.
Demasiadas naciones, demasiadas patrias.
Demasiados sueños imposibles envueltos en poesía
         para lograr nuestra militancia.
Pues eso,
demasiada ideología.

Comentario en el blog de pseudo

Escritores, editores y publicadores.

Por mucho que se publique
no creo que haya mas escritores que antes
sino que los blogs han creado un bellisimo y poblado espacio intermedio;
un espacio a veces emborronado,
otras vestido de calima
casi siempre sin corregir,
donde se encuentran lineas magistrales y gratuitas
que es necesario buscar entre sacos de letras inservibles.

Editar es seleccionar, hacerlo bonito y legible
y eso me gusta cuando lo hace una profesional.
La autoedición es suplir el polvo imposible
con la autosatisfacción silenciosa y baldía.
Publicar 
es solo poner grapas y tapas,
y el nombre en la portada.
Distribuir es ubicarlo donde haya
gente dispuesta a pagarlo.


sábado, 28 de abril de 2018

¿Cómo disfrutar de las mañanas templadas de primavera?

Ocupar las mañanas templadas de primavera
trabajando
para conseguir dinero que me permita disfrutar
de las mañanas templadas de primavera.


martes, 24 de abril de 2018

¿Serrat o Caetano?

Leo por la agencia efe
que el premio princesa de asturias de las artes
(Leo, esa niña
que tira los besos de su abuela al suelo
sin ningún arte)
puede ser este año
para Caetano o para Serrat.

Si fuera yo jurado
no me imagino disyutiva
peor,
que elegir a quien quiero más
si a papa o a mama.

Ya dijo mi primo
en este post
que echaba de menos
un premio cervantes para Joan Manuel.

Pero no es justo
poner al otro lado del ring
a Caetano,
el más grande
el inventor de la banda sonora de mis sueños
el que con Betanha, Toquinho
y Vinicius hicieron el mejor directo
por siempre jamás.


domingo, 22 de abril de 2018

Mi cuento favorito

Garcia Marquez escribe
como a mi gustaría escribir en sueños,
dibuja frases con las palabras exactas
cuenta historias recreándose
en cada verso.
Pues bien,
entre todos sus libros, entre todos sus cuentos
hoy os enlazo con el que para mi, desde siempre,
ha estado entre los primeros.

El ahogado más hermoso del mundo

Lo han colgado en la web Nalgas y Libros
un punto de encuentro
para la estética con y sin acento.
 



viernes, 20 de abril de 2018

Pensar en la muerte

Algunas noches me imagino la muerte callada
que viene a buscarme
solo le pido que lo haga en silencio
sin ruido,
sin apenas molestar a los que me quieren,
sin dejarles ni siquiera
un soplo de frio.

domingo, 15 de abril de 2018

Si te gustó Tokio Blues no veas la pelicula

Si te gustó Tokio Blues
de Murakami
no veas nunca la pelicula
para que no se  te peguen
a la memoria
retazos de esta chapuza
y se te mezclen con el libro

martes, 3 de abril de 2018

Al estilo de Miguel Labordeta

¿Para qué sirvo yo?
¿Para qué sirve este poema
si en las atardecidas perezosas de noviembre,
no llena las horas sino de frio y espera?

Vacios los bolsillos de mi gabán raido
vacios de milagros las iglesias, veo oficinistas
jóvenes de la mano, niños con bufandas
solteras profesoras de lengua.
Entre las calles gusaneras de esta ciudad vieja
cientos de elefantes escapados de sus jaulas
pasean sus presuntas calaveras entre vendavales de siesta.

Miradme viudo de astros que me inspiren
mirad el devenir desierto al apagarse el domingo
miradme contar semanas en el ábaco de mi tristeza
mirad como los viajantes andan preparando sus maletas.

Y yo me quedo,
y yo me quedo esperando como cada mañana colegiales con legañas
repletas de sueños e ignorancia sus carpetas
y yo me quedo empeñado en repetirles poemas trillados de autores de otro siglo
"con diez cañones por banda viento en popa a toda vela"
"admirose un portugués de ver que en su tierna infancia"
"una tarde parda y fria de invierno los colegiales estudian"
"cuando vuelvas de camino, acuerdate de mi
solitario, viejo y triste
como la nieve en abril"

¿Para qué sirvo yo joven escribano gastado?
¿dónde dejaste Miguel tu asesina corona de búfalo?


jueves, 29 de marzo de 2018

Facebook dirige mis votos y mis sueños

Resulta que yo no elijo
alguien enlaza en la nube
mis polvos, con mi musica
mis frustraciones con mis anhelos
el libro que leo
con la pagina porno con la que me manoseo.

Resulta que yo no elijo
que alguien cruza mi lista de la compra
con mi lista de recuerdos
mi facebook de curro con mis blogs de recreo
y de esta forma un algoritmo
que no veo
define al noventa por ciento a quien voto
y los post que prefiero.

No sé vosotros,
pero a mi todo esto,
aunque sea en parte cierto
me suena a camelo.
Quizá quieren dar una explicación
a por qué hacemos lo que nos sale de los guebos
votar a trump, odiar a la europa del dinero
no seguir movidas promovidas por los ayuntamientos,
optar por los extremos
en lugar de habitar por siempre
la lógica del punto medio.

No es que estemos cansados y ya solo votemos
para joderlos
es que un diablillo tan maligno como perverso
ha ocupado nuestra mente desde la nube (o desde rusia)
y confiscado nuestro sueños,
Lo que tendríamos que hacer
para que estén contentos
es renunciar a votar
y solo creer en lo que digan ellos.

No sé a vosotros,
pero a mi todo esto de los votos teledirigidos
me suena a cuento.

jueves, 22 de marzo de 2018

Ojala Febrero fuera bisiesto.

Aprovecho que estoy logueado
y desblogueado
para escribir tres versos,
contaros mi vida
y entretener el tiempo.

Llovia en Sevilla
con intensidad desmedida
y la belleza de lo incierto.
Llovia en el Parque de Maria Luisa
y en Los Alcazares,
llovía en La macarena y en Triana
llovia en El arenal y en la Plaza nueva.
Llovia tanto que todo era lento.

Me he leido dos Murakamis de tirón
y ya voy por el tercero
novelas, historias cortas y cuentos
con personajes que conviven con sus fantasmas
con sus luchas internas
con la extrañeza que nos provocan los otros
cuando los ves desde lejos.

Todos los febreros debieran ser bisiesto
y aplazar los marzos sin primaveras
un tiempo.
En mi trabajo los febreros se ponen tensos
y desbordan como los rios en los deshielos.
Siempre digo que tengo que bajar la intensidad
no tomarme las cosas tan en serio,
pero por más que me lo repito
ya no me creo.

Me dan noticias de enfermedades inesperadas
de amigos, que se van sin saberlo.
Convives con la discapacidad de otros
que hacen triviales tus desvelos.
Y sin querer te descubres
haciendo el ridiculo sin pretenderlo
como en esos sueños
en los que te ves desnudo
en la plaza del pueblo.

Tengo que bajar de intensidad
te dices de nuevo.





 



martes, 13 de marzo de 2018

Qué es el verbo en San Juan 1,1

 Ἐν ἀρχῇ ἦν ὁ λόγος, καὶ ὁ λόγος ἦν πρὸς τὸν θεόν, καὶ θεός ἦν ὁ λόγος

La palabra es el punto medio
entre lo trascendente y lo material,
entre lo pensado y lo real
La palabra que concreta lo abstracto
el beso que actúa el deseo
La palabra convierte en poema
los sentimientos
y la vida en verso.

del blog de Marian
un blog del que me cautivan
sus imagenes,
su blogroll
y sobre todo sus palabras.

sábado, 10 de marzo de 2018

¿De qué hablan los nuevos cantautores?

Neveras vacias, monstruos y azoteas
ciudades madrugadas,
lluvia en el asfalto, canciones de Marwan.
La vida sin tu falda, los muelles de tu cama
tus sueños en desahucio, mis ganas de follar.

Rutinas laborales, arriendo en las afueras
angeles suicidas buscando primaveras
parejas tras visillos haciendo sexo oral.
Perros moribundos, poemas como moscas saliendo
de poetas
moteles en traspaso en camino comarcal.

Iguanas sin mortaja, canutos mal liados
tus besos y mis lágrimas
tu sueldo y mis novelas
tus domingos y mis sabanas
las bragas mal tendidas de un lunes laboral.

Disparos de fogueo, el agua de tu ducha
tu cuerpo sin secar
y a eso de media tarde
cansada de mis versos, gastada de mis besos
me mandas un guasap,
me dices que me dejas que ya no aguantas más.


jueves, 8 de marzo de 2018

Los pijos tenemos la obligación de hacer huelga

Estoy a favor de la huelga.
Sin peros.
Porque quienes estamos
en la parte alta del primer mundo laboral,
debemos de vez en cuando,
hacer valer nuestra capacidad de hacer ruido,
para que se visualicen
los problemas
de quienes están en el sotano
y no pueden hacerlo.

Ninguna de mis compañeras
tienen el derecho de hacer huelga
hoy
nadie restringe sus derechos,
de sobras protegidos
(incluso alguna vez excedidos)
pero tienen la obligación
de hacerla por quienes,
por no tener
no tienen ni la oportunidad
ni la fuerza individual
de hacerse oir.

lunes, 26 de febrero de 2018

viernes, 23 de febrero de 2018

Malas noticias

Hay mañanas en las que te dan noticias
que te parten el alma
te rompen la luna
te llevan a la infancia y al antesdeayer
y piensas
en liarte a patadas con el mundo y la vida.

Te traen de golpe
todos los ratos y risas a su lado
aquellos dias
todas las palabras, los sueños compartidos;
novias a medias, borracheras a enteras
veranos de playa y tardes de futbol
sobremesas con perico delgado;
parentesis a los treinta,
sin vernos
reencuentros de tanto en tanto
recordando tiempos pasados.

Sabes que no puedes llamar
porque no procede
para darle animos a puñados
Decirle que tengo la certeza de que luchará
y que lo que tenga que ser, será
pero no dejando los brazos abajo.










viernes, 16 de febrero de 2018

Abriendo semillas en el corazón del sueño

Nunca deja de seducirme
como una ventana
abierta,
la letra de de este poema.

Andaba por blogs ajenos
leyendo a Lorca
y no me he podido resistir a colgarlo a pelo
con la perplejidad 
de las palabras que te arrebatan 
la presencia.


El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero.
Nadie puede abrir semillas 
en el corazón del sueño.

¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

El tiempo va sobre el sueño
hundido hasta los cabellos.
Ayer y mañana comen
oscuras flores de duelo.

¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!
¡Qué espesura de anémonas levanta!

Sobre la misma columna,
abrazados sueño y tiempo,
cruza el gemido del niño,
la lengua rota del viejo.

¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!
¡Qué espesura de anémonas levanta!

Y si el sueño finge muros
en la llanura del tiempo,
el tiempo le hace creer
que nace en aquel momento.
¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo azul levanta!

(Federico García Lorca,  Así que pasen cinco años [1933].

martes, 13 de febrero de 2018

lunes, 5 de febrero de 2018

El redil de los versos

A veces     las manos      se llenan de palabras
A veces     los sueños        se tiñen de tinieblas
A veces     los insomnios      se ensañan con la luna
A veces     los silencios           se pueblan de nostalgias
A veces     los poemas               se escapan por los lados

 hasta                                                                  azul.
      que                                                   la cancela
           el orden                              echando
                    de los versos les encierra 

viernes, 26 de enero de 2018

¡Ojala el tiempo me regalara la vida escribiendo!

A veces mastico los besos
que no he dado
me acojona el mundo
que no comprendo
y vivo de puntillas
sin hacer ruido
para que no me adivinen
descalzo.

Llueve, hace niebla
y la ciudad se esconde
para no ser vista
en este preludio de febrero.

Me arrebujo en la trastienda
de bitacoras prohibidas
viendo vicios ajenos
avergonzado
como el niño que descubre
a sus padres follando.

Y escribo
con fuerza y miedo
lo que siento.

¡Ojala el tiempo me regalara
(en vacio)
la vida escribiendo!




lunes, 22 de enero de 2018

viernes, 12 de enero de 2018

Caligrama Senil

Tengo la cabeza llena de sapos
el blog vestido con harapos
las lineas desangradas
las rimas olvidadas
la lluvia hueca
la vida seca
la voz ida
perdida
suena a
pena
sin
ti
.


domingo, 7 de enero de 2018

Nada, no pasa nada.

Me burbujea la cabeza al despertar,
está llena de cocodrilos,
manillares rotos, tareas pendientes
y una angustia con tendencia al desasosiego
que me impide empeza el año.

Nada, no pasa nada,
es solo intranquilidad hecha materia,
como si los sueños fueran formados
de esa pasta maloliente
que se utiliza en las ventanas para aislar.

Nada, no pasa nada
es como el aceite que gotea denso
del filtro de la mampara de cocinar
antes de limpiarla.

Me burbujeala cabeza
y se llena de herrumbre y oxido
como esas tablas que enseñan peligrosas
los clavos en los leñeros
de las casas viejas.

Nada, no pasa nada,
solo que mi cabeza es un marjal embarrado
lleno de muñecas sin cabeza
palets de construcción
condones pisados y latas aplastadas de Bitter Kas.

Un ruido de globo grita a mi lado
en forma de un acufeno penetrante
permanente e insoportable,
una corona de hierro me aprieta
la frente
como el cuello a los ajusticiados
a garrote vil.

Nada, no pasa nada
solo que algunos dias
me burbujea la cabeza al despertar.

martes, 2 de enero de 2018

La atención al publico como disfrute

Es muy dificil de explicar
a la gente que se esconde
tras las telarañas del cuarto de detrás,
que la atención al público es una droga en vena
de la que algunos gozamos.
Apasionante, peligrosa, cada vez distinta
y a la vez la misma.
Muchas veces es un espejo
en el que te miras con verguenza
a tí mismo;
otras veces
la gatera que te conduce
al territorio inhospito
de las vidas de los demás.

Comentario en el blog Las cinco estaciones