domingo, 24 de septiembre de 2017

El día uno y el día dos

Todos los que el dia dos
ganen algo,
seguirán montando movidas
el día uno.
Llamarán a lo del uno revolución
y a lo del dos negociación.

Quizá si hubiera un dia tres
que se llamara inhabilitación
y un dia cuatro
que se llamara tener que buscarse el corrusco
habría menos financiadores
y funcionarios paniaguados alentando
a destalentados.

Como siempre las guerras las montan viejos gordos
que se conocen se odian,
pero no se matan;
y las sufren jovenes que ni se conocen
ni se odian,
pero se matan entre ellos.

lunes, 18 de septiembre de 2017

Verano 1993. Una película de miradas

A veces tras la mirada
se esconde un abismo.
Verano de 1993 es una pelicula lenta
tremendamente lenta
excelentemente lenta. Casi no hablan,
porque hablan las miradas.
No es que intuyas
es que sabes lo que piensan
como si fuera un dialogo lleno de palabras
sin verbos.
Poco a poco todo se tensa
se va tensando
como si no pudiera haber un final
en sosiego y todo estuviera predeterminado
para romperse.
Las dos niñas lo bordan
pero mi papel favorito
es el de Bruna Cusí
tremenda.
Id a verla
la nominen o no.


Versos para meditar.

Apaga la luz,
quedate en silencio
deja que te visiten dioses

en forma de nubes de seda.
Respira mar adentro
sueña con olas
dejate acariciar por las sábanas limpias
desnuda, casi sin cuerpo
No te muevas, escucha
siente los besos
humedos
allá donde desees
no recuerdes
no preveas
no te arrepientas,
solo dejate llevar
a tierras de vigilia
por olores de lluvia.
Llenate de aire
piensa en la luna llena
no oigas voces
que reclamen tu sosiego
no pronuncies,
abraza un sueño
y vete yendo
con él tan lejos como puedas.


martes, 12 de septiembre de 2017

Guión acentuado.

Convivo a medio camino
entre mis recuerdos y mis expectativas.

Reinvento mi memoria para hacerla digerible,
proyecto mi futuro con objetivos
que se lleven bien con mis frustraciones
y mis escasos éxitos venideros.

De esta manera voy escribiendo
una narración de vida asumible
un cuento que no rompa mi sonrisa
un aburrimiento que vaya de la mano de mi divertimento
y un poso que sostenga lo efímero
que me pasa.

Quizás sea así porque lo que haces te hace
lo que recuerdas te construye
lo que sueñas te proyecta.

lunes, 4 de septiembre de 2017

Tobogán de septiembre

Hoy
Agosto
se pliega
se esconde
en un cajón, 
se otoña un poco
se hace septiembre
se convierte en amarillo
casi sin saberlo y se enternece.
Nada pasa si el sol ya no calienta
si arrecia el viento de poniente en la tarde
y como en un tobogán se escapan, los besos
hacia un invierno preñado de melancolia y luz.

jueves, 31 de agosto de 2017

Tiempo de estio, tiempo de trabajo.

Nos venden la vida a tragos
los tiempos con cancela
los versos con cesura
las estancias con tabiques
y el curro
separado del ocio por alambradas
de espino.

En los calendarios
se señalan dias en rojo
con la ansiedad que señalaba
mi abuela sus menstruaciones
para no quedar preñada
de desasosiego.

Dias habiles, dias inhabiles
dias feriados
quince minutos de bocadillo
y dos de odio
para increpar al Emmanuel Goldstein
de turno.

Tiempo para estudiar
tiempo para jugar
tiempo en horarios
con escaques blancos y negros
donde nos estabulan a los peones
como vacas pacientes.

Cuando se trabaja no se juega
cuando se tiene tiempo, no se piensa,
juega, disfruta, no pienses
que de ahí nacen las revoluciones
cuando en los días de vacaciones
                               (vacios de inercia)
das vuelta a si verdaderamente
algunas cosas del invierno
merecen la pena.

lunes, 21 de agosto de 2017

Nos han matado como a Lázaro Codesal.

"A Lázaro Codesal 
lo mató un moro a traición, 
lo mató mientras se la meneaba 
debajo de una higuera
(...)"
       
       Camilo José Cela
       Mazurca para dos muertos


Y aquí estamos nosotros unos y otros
solazándonos
en el pecadaillo de Onan
bajo una higuera,
mientras ellos,los malos,
que nos conocen,
aprovechan nuestros 
arrebatos de niñatos
en twitter
y nuestras discusiones
de galgos y podencos
para atacarnos por la retaguardia
y dejarnos el trasero
multicolor. Una vez más.

"(...) 
a Lázaro Codesal, 
yéndole de frente, 
no lo hubiera matado nadie,
ni un moro, ni un asturiano, 
ni un portugués, ni un leonés, ni nadie."

       Camilo José Cela
       Mazurca para dos muertos




jueves, 3 de agosto de 2017

Efectos secundarios de leer a Richard Ford

Hay efectos secundarios de leer a Richard Ford
como nunca decir
"con lo que hemos sido"
porque nunca hemos sido nada
Otras consecuencias son nefastas
como percibir
la fragilidad de la amistad y el amor por siempre
y que todo se resuma en que
nos damos mucha importancia.

Creer en la intrascedencia de lo cotidiano
porque cada cosa que nos pasa
es tan liviana como un gol
en domigo
y que la mejor manera de entender la vida
es saber
que nunca entenderemos nada.

Como dice Andreu
el poeta (y una tal shokry que creo que es inventada)
el futuro nos depara
una vida de alquiler a las afueras
con tardes solidas y abstractas
mientras se empeñan en revendernos casas
a cargo de jubilaciones hipotecadas.

Y por último el empeño de regalarles
a nuestros hijos
una felicidad de cucurucho de nata
que se va derritiendo
mientras descubren
nuestra insignificancia.

sábado, 29 de julio de 2017

Recuerdos caros

Decía Sábato
que vivir consiste en construir
futuros recuerdos
y a veces son baratos
de obtener.

Otras sin embargo, son recuerdos caros,
son el dulce (y único)
privilegio que da pertenecer a esta clase media
sumisa, aletargada y egoísta

Ese imborrable privilegio
de contar recuerdos vividos
en las calles de Benarés
en los yelos de Perito Moreno
en los arcos de Lapa.

Ver el teatro de Sidney
                          un lunes al sol
la barrera de coral, la polinesia,
la catedral de Siena
el puerto de Auckland
        con tus besos al atardecer.

Cuando desentierre mi memoria
del arenal del desasosiego
espero encontrar allí todos estos momentos
dorados
vividos junto a tí.


miércoles, 26 de julio de 2017

Futuros recuerdos

Ahora que estoy aquí, añoro
ayer
cuando con los ojos cerrados
bajo el mar
imaginaba días como los de hoy
añorando el ayer.


"He pasado tres días extraños: el mar, la playa, los caminos me fueron trayendo recuerdos de otros tiempos. No sólo imágenes: también voces, gritos y largos silencios de otros días. Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos; ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza".
Maria Iribarne

domingo, 23 de julio de 2017

Rap de un cuarentón ¿De qué hablan los nuevos cantautores?

Poetas trileros, tuiteros hablando de sexo,
milenians,
mileuristas, pasando de separatistas
y de naciones
mejor haciendo canciones
alineados en su clase
anticapis o cristianos de base
contando su pena
mirando vacía la nevera
y de vez en cuando
escribiendo al amor y a la primavera
leen a Gonzalez
a Garcia Montero
y a Gil de Biezma
no les parece mal
la poesía generacional
pero si que les dicten los temas
que les digan
si aun merece la pena
rimar y hablar
en verso de besos;
mujeres que hablan de follar
de cómo se corren,
de cómo lloran cuando les joden
por detrás
(y ahora no hablo de follar)
sino de tener que luchar
contra el techo de cristal
de las nominas en relación a su pectoral
y a su trasero.
Ya esta bien de aguantar
a tanto hijo puta machista
con cara de subnormal,
y mientras la cuenta corriente a cero
la cuenta de tuiter quemada
reventada de te quieros
solidarios
140 caracteres revolucionarios
incendiarios
versos de goma dos y gasolina
esto no termina
en la nube
hay que lanzarlo más lejos
rimando los lamentos
de la clase engañada
(discuto que sea la más formada)
sí la más cabreada
renunciando a ser ovejas obedientes
aguantar a meapilas como yo
de verbo disciplente
haciéndoles trabajar
mejor como hormigas que como cigarras
amputándonos las garras
porque todo es eventual, chaval
y gasto variable
pero no me hables
de recursos como si fueran humanos
háblame de la gente que usa las manos
manos que trastean
que teclean
que escriben ripios
en publicaciones
que malvenden en librerías
que no editan ni los de Frida ediciones.

Y aun se preguntan perplejos
pendejos,
de qué hablarán ahora
los putos cantautores.


sábado, 22 de julio de 2017

Un soneto de desamor.

Ya no me crees si un día cualquiera.
te prometiera versos estivales
para vestir con pecios y retales
las rimas asonantes de otra primavera

Ya no crees mis promesas zalameras
aderezadas con mil ripios triviales
que envuelvan en noches conyugales
palabras y mentiras pasajeras.

Añoras espacios vacíos de luna
silenciosos mares rellenos de tiempo
aquellos momentos que mi voz acuna

en tus dulces sueños y mis viejos cuentos
que hoy reescribo suaves cual canción de cuna
para dar a tu vida un nuevo argumento.

jueves, 20 de julio de 2017

Tuiteo

He dejado esparcidas 140 letras
por los caminos
que me conducen a tu olvido.

lunes, 17 de julio de 2017

Fue en Brasil en una ciudad cualquiera

Era una noche calida
un diecisiete de julio
de una ciudad cualquiera,
en la mesa unas cuartillas vacias
y una jarra fria de cerveza
la soledad del lobby apagado
de un hotel de primera.
Se oia Caetano afuera.

Empezamos una conversación neutra
de esas con palabras encontradas
y miradas perdidas sin respuesta.

Mientras Marisa Monte
cantaba su infinito particular,
ella pedía otra cerveza.

Nos turnamos ratos largos de hablar
con otros de escucha lenta
el bar se llamaba Devagarinho
y entre sombras
nos adivinamos, quizás  nos soñamos
mientras Toquinho
tocaba dulce Acuarela.

Los dos estábamos en escala
aquella noche en aquella ciudad cualquiera
ella se marchaba a Manaos
yo regresaba de vuelta
y nos contamos nuestros miedos
yy nuestras dudas
hasta las cuatro y media.
Nos acompañamos justo hasta la puerta
pero no dijimos nada de follar
para no mandar aquella noche
a la mierda.

Nos dejamos nuestros correos
con la encomienda
de enviarnos un poema
justo dentro de diez años
cuando ya tuvieramos bien cumplidos
los cuarenta
y casi vacía la maleta.



martes, 11 de julio de 2017

Aquellas noches de verano

Dónde apoyar la sombra de lo que fuimos
dónde las terrazas
de medioagosto
en verano,
dónde las conversaciones lentas
de media luna
demorando los besos
sin madrugada.
Recopilar mentiras y esperanzas
darle argumento a los días lentos
escribir, escribir prosas y poemas
amores sin membrete
remites sin carta.


viernes, 7 de julio de 2017

Arrebujar, pleamar y destemplado.

Demasiado a menudo agoto las palabras
de mi inventario
de versos. Todas me parecen demasiado
usadas, como arrebujar
pleamar o destemplado.

Demasiado a menudo escribiría
desvarios abiertos con nombres y apellidos
para desvelar secretos
de las personas que se empeñan
en destemplarme cuando arrebujado
me viene a la boca
un pleamar de cuentos.

lunes, 19 de junio de 2017

Me gustaría también

Me gusta la crema pastelera
y los poemas de Gloria Fuertes
y siempre andaría descalzo
o como mucho
a dos palmos de tierra.


comentario en el blog de Molinos

miércoles, 14 de junio de 2017

Julieta de Almodovar. Una opinión.

Ni los colores ni las tramas de Almodovar
tienen matices,
tan cerca en el plano
que desenfoca el entorno
tan rojo, tan azul
que no caben tonos pastel
tan en el personaje
que deshilacha cualquier contexto
y cualquier lógica.

Me gusta mucho Almodovar
siempre me ha gustado
pero no le busquemos argumento
al sentimiento
en primer plano de Emma Suarez
rota por el dolor que todo lo envuelve.
Claro que Almodovar y su Julieta
son predecibles
pero no hagamos de todo lo predecible, tragedia;
es simplemente apuesta por el personaje
y desidia argumental
ya era así cuando sustituía argumento
por risas;
ahora lo mismo cuando lo sustituye por lágrimas.

Lo mejor de todo autor
es que se le reconozca con tres minutos
y dos secuencias. Y aquí se le reconoce a la primera.
Me cuentan que en sus últimas películas
ha hecho mucho bodrio,
puede ser, no las he visto;
pero tanto hoy en Julieta como en su día en Volver
encuentro al Almodovar de siempre,
el del atrezzo colorista
el del primer plano
ciervos, sueños y fijaciones
en fin, el que me gusta.

No cuento de qué va
solo lo que me sugiere:
La imposibilidad de controlar
el sentimiento que inspira
la soledad y la ausencia
que nos rodea;
La vocación de buscar causas
a la actuación incomprendida de aquellos
a quienes queremos
el sentimiento de culpa
que genera la perplejidad
y el dolor de lo que no entendemos.

Quedaros con los primeros planos de Emma Suarez
Peor a mi entender está Ugarte
(en todos los sentidos)
pero bueno, es que juegan en ligas.diferentes
Los actores masculinos son decorado
poco aportan.

Y lo más importante es que
aunque la he visto con miedo
por el ruido de fondo (panameño) que se generó
devuelvo la peli a la biblio
(¿dónde estará el ultimo videoclub?)
con un buen sabor de boca.

jueves, 8 de junio de 2017

Versos Borrados de Junio.

Se fue,
se marchó
no dejó rastro
los versos del poema
escrito en directo y seguido
de repente una noche de junio
volviendo con más alcohol que razón
queriendo escribir esas sensaciones arruinadas
y aletargadas, sobrescribes sobre los versos de ayer
y los envías al pozo tenebroso de lo no escrito
como si nunca hubieran existido antes
como si la luz negro sobre blanco
de la pantalla no los hubiera
reflejado, como si nunca
los hubiera sentido
Y ahora a penas
el recuerdo
antes del
fin
.

miércoles, 31 de mayo de 2017

Dos gomas y goma dos

Lo peor es que mi silencio
cueste dinero,
que tenga que callar intrigas,
señores gordos en lugares de provincias
nietos pluriempleados
amantes de gerentes
familias politicas
políticas de familia.

Disculpenme,
no querria interrumpirles
su polvo aburrido de siesta,
pero hay unos señores en el recbidor
que hablan de goma dos
mientras ustedes
me hablan de que
necesitan dos gomas.

viernes, 26 de mayo de 2017

La poetisa que no quería volar

Nunca he podido resistirme
ante una mujer
que lee libros de poemas
en el muro de un malecón.
Te miraba ensimismado
a la distancia justa
entre tu indiferencia y mi deseo
hasta que me sonreiste
y me hiciste acudir.

Te pregunté que a quien leias
A Gloria, Versos que pasan
Y yo que hasta un instante
te hacía entre Benedetti y Neruda
me maldije
por creer todavía en los reyes magos
y en Audrey sentada en el alfeizar
cantando una canción.

"Todo el pasado se quiere apoderar de mi"
me leiste
"y yo me quiero apoderar del futuro"
te contesté.
Luego te solté
con aire pretencioso
"no soporto que las mujeres no sepan volar"
 
- No seas idiota, me cortaste,
no leas a Girondo
las mujeres tienen que saber follar
deja lo de volar para los pájaros.
Me pilló tan de repente que me quedé callado
mientras tu te reias a dientes llenos.

Sin pensar, me agarraste de la nuca
y me diste uno de esos besos
largos y lentos
llenos de saliva, lenguas y propuestas.

Cuando iba a hablar
me cerraste la boca,
no te preocupes por tu virginidad
(me dijiste a la oreja),
a mi me gustan las chicas,
pero es que me has dado
tanta pena.

Ahora me tengo que ir, me susurraste
mañana quedamos aquí si no tienes problema...

... y desde entonces, cada noche de verano,
a eso de la una y media
quedábamos para contarnos nuestros ligues
y leernos el uno al otro
algún poema.



miércoles, 24 de mayo de 2017

Agua

No me digas que no te gusta
cuando el agua helada
te abre la boca a hachazos.

No me digas que no te duele
la lluvia ardiendo
de una ducha matinal de invierno.

No me digas que no te envuelve
la tormenta inesperada de verano
si te pilla sin paraguas a media tarde.

No me digas
que no cierras los ojos
bajo el agua
para oir despacio
el ruido de
tu memoria y tu silencio.

jueves, 11 de mayo de 2017

Versos reciclados

A veces no escribo
por no añadir más residuos
a los días.;
versos de quita y pon
que nadie guarda
y llenanarán de hojarasca los parques.

Recuerdo aquella chica que reencontre
tras años y me dijo:
"aun guardo en mi carpeta
aquel poema que me regalaste
en una servilleta de bar,
nunca me gustaste
pero siempre pensé
que hubiera sido bonito conocerte."

Y es que por entonces
regalaba poemas
sin ton ni son,
como el que regala besos de saludo
en un vino español,
quizá fue que me gustó su sonrisa
quizá que la viera triste,
quizá que me gustara su hablar recio
o su mirada leve,
o quizá tan solo que no quisiera que se quedara
mi voz olvidada sobre la mesa
sin dirección ni remite.

Siempre he pensado que en los bares
hay gente que va rebañando
los besos olvidados que quedan sobre la mesa
las caricias que han desbordado el tiempo pactado
las promesas ilusionadas
que no caben en los futuros recuerdos.
Y así con todo lo sobrante
se pueden
construir un poema reciclado
como si fuera suyo
y evitan que un camamero cansado
haga un rebullo con ellos
antes de volver a casa.



miércoles, 10 de mayo de 2017

Ejercicio d´estilo

Pintar poemas sin recato
en el contraluz de esta madrugada,
sabiendo que de vez en cuando
entras de puntillas sin notarte,
en la habitación de mis silencios
para dar tu visto bueno.

Quizás no sea el martes
un dia propicio para los versos
ni para los compromisos de futuro
que empiecen por nunca mas haré...

Te vuelves a la cama despacio,
solo rota por tu lado,
mientras yo emplazo a mi ausencia
hasta que ya no soporte
el insomnio que me muerde
los últimos días de trabajo.

Volveré a oscuras luego,
sin más ruido
que el que provoquen
los recuerdos de aquellos días felices
e inocentes,
en los que leía en el puerto
tus cartas a escondidas.




jueves, 20 de abril de 2017

Regalas promesas de tu nombre ausente

Regalas promesas de tu nombre ausente
en mis poemas,
basta que te intuya para que te sepa
aunque no te diga,
aunque no pueda escribir con letras
la voz que te pronuncia
el verso que te rima.
Siempre estás allí donde te procuro
tras la música que escucho
siempre
ni un segundo me faltas
aunque no te llame
ni una sombra dibujas sin tu presencia
en la calle vacia.
Ni un atardecer acuna
el fanal de naranjas y violetas
de la hora tardía
sin que te añore,
sin que añore
aquellos besos que me diste
un silencio antes
del amor que me aprendiste
cuando aun nada no sabía.

miércoles, 29 de marzo de 2017

Esos viejos gordos

Me miro al espejo,
y veo la profundidad de mis gestos
mi vista demasiado hueca
mi sonrisa demasiado gastada
y todo a causa de este invierno
que ha llegado demasiado lejos.

Paseo por los caminos
buscando recuerdos de antaño
de cuando recitaba inocente
poemas asonantes y ripios desgajados
y ahora solo veo en los ribazos
mis versos fusilados como daños colaterales
de la batalla
Esa batalla librada
por viejos gordos
que se conocen, se odian pero no se matan
y que incluso se dan la mano.

Y mientras en el silencio de la noche nuestras viudas
preparan nuestras mortajas
heridas por causas
que ni nos van ni nos vienen
pero que sí nos matan
y nos dejan al sol
arrojados como pecios en la orilla.




lunes, 27 de marzo de 2017

Cambio de hora

Este fin de semana he dejado sobre la mesa
el silencio, la lluvia de marzo
las promesas de abril.
Nunca conviene esconder la ropa de abrigo
antes de tiempo,
pero ya no arrecia el frio
ni la niebla empaña las mañanas de tristeza y telarañas.
Quizás por eso
me atrevo de nuevo con este calor de atrezzo
y esta primavera impostada.

jueves, 16 de marzo de 2017

¿Qué libro me empiezo?

¿Qué libro me empiezo
más si en mi lista
de libros leidos
será el doscientos?

Tres tristes tigres
me ha comenzado lento.
De Cercas tengo esperando
Anatomia de un momento
(digo de un instante
que me atrapa la rima al verso).
Tengo en la fila a Montero
Glez
desde hace tiempo
y el dia de la independencia
de Ford
que quiero leer antes de que nobel
le dé su premio

Pero no sé porqué
tengo la intuición
del repeinado Prada
y su nuevo cuento
Mirlo blanco, cisne negro
que me mira insinuante
desde la balda
poniendome ojitos
tiernos.


lunes, 13 de marzo de 2017

El Sindrome Luis Moya

A quinientos metros la meta
Rally del 98
se ve el objetivo al fondo
la llegada cerca,
catorce cincuenta y tres
hora española
y se sale una biela
sale humo
el coche se quema,
segundo por segundos
el campeonato vuela.
!Trata de arrancarlo
por dios!
la voz de Luis Moya
me acojona tanto que me despierta
del mal sueño
impaciente
de la llamada en espera.

miércoles, 8 de marzo de 2017

tuiteando con poetas


Madrugar, trabajar y toda esa mierda de jugar 
a que somos adultos, gente seria.


Tendremos que pintar 
orejas de burro 
y sonrisas de fresa 
en las actas notariales.

martes, 28 de febrero de 2017

Una nube en bisiesto

Hay una nube cansina y residual
sobre mi cabeza,
que deja caer chubascos
los dias 29 de cada bisiesto.
Se forman charcos
disimulados,
casi invisibles,
en donde chapotean viejas con sombrero
y adolescentes con minifalda.
Es una nube gris marengo
que hace llover corbatas
con nudo windsor
que según mi madre es el más elegante.

Reclama paraguas
botas de agua
y niños de plastilina
y a las treintañeras solteras
les mira las tetas.
Mi nube a veces nubla
otras hace sombra
pero casi nunca refresca;
Mi nube alisa la playa
cuando llueve en las noches de julio
y despereza de mañana
para saludar a los alondras
que compran churros, periódicos y desespero.
Le gusta suspender partidos
de alevines
amargar la salida de sabado
a los cadetes de gala
y enfangar las juras de bandera
y todo los cantos al sol.
Mi nube intuye las primaveras
y  las recibe con versos
hermosos
de poetas muertos
como ese de Machado que declama
"Aleluyas blancas de los zarzales floridos"
 un fanal de lluvia y sol el campo envuelto. 
Desperté. ¿Quién enturbia los mágicos cristales de mi sueño? 

Porque a mi nube 
lo que más le gustaria
es remojar a dos amantes en la boca de metro
besándose empapados
como en una peli de Adrian Lyne.
Hay una nube cansina y residual
sobre mi cabeza,
que deja caer chubascos
los dias 29 de cada bisiesto.


domingo, 19 de febrero de 2017

El momento en que dejo de ser yo.

La luz y la sombra
el movimiento y la quietud
la voz y el silencio.
A mi no me perpleja tanto la contradicción
como el momento en que se deja
de ser una cosa
para pasar a ser otra;
como yo y el suelo que piso
como yo y el aire que respiro
como yo y tu cuerpo
cuando nos amamos.

viernes, 10 de febrero de 2017

Abulafia y Eco

Abulafia genera poemas en aleatorio
el agoritmo de la belleza
lo vulnerable de la ciencia efímera
las mentiras en forma de teoremas,
la teología
que pone argumento
al sueño de la razón
hecho humo.

miércoles, 8 de febrero de 2017

HIstoria sin escribir de una noche de febrero.

Algunas noches de febrero
huelen a tierra mojada
frias
sedientas de invierno.
Las calles vacias
a media noche
se envuelven en luz naranja
y la niebla ojerosa
repica en las aldabas
de las casas sin abrir.

Una pareja que salta
los cincuenta
se despide en un portal
con un beso mordido a la intemperie
ella se queda, él se va
y me da el argumento
para ir recreando este cuento
todavía a medio hacer.

A ver si aún me da tiempo
hasta ese momento
en el que el sueño
se enrosque en la almohada,
digo en la albada,
antes de caer.

sábado, 4 de febrero de 2017

20 años

Empezamos a recorrer caminos
de los que cualquier mentira
hace ya casi veinte años,

martes, 31 de enero de 2017

Qué cara tienes.

Nuestra cara
la van haciendo
las arrugas,
las cicatrices y los gestos.


Comentario en el blog de Pilar V alias abalorios
blog que tiene la brillantez
que nos adorna
a los habitantes de mañilandia

sábado, 28 de enero de 2017

Noveno aniversario de ribera la del blog

Año nueve
ya no llueve
en los molinos,
            como entonces
ni en los post alegres o mohínos
que remontan
por la ribera
por el camino de sirga
de las cosas que le pasan
que nos pasan
mientras vivimos.

el de molinos y gigantes, claro

martes, 24 de enero de 2017

Algunas dudas


A lo mejor
se le lleno de niebla el pasado
A lo mejor
los amaneceres se hicieron tan iguales
que los dias se aparentaron
más largos.
A lo mejor
se cobijó en en su cama
noche a noche
guareciéndose de los dioses falsos
como la soledad y la nostalgia.
Quizá se le abrió
la vida
como el vacio y el infinito,
como el espacio profundo y humedo
que cabe
entre sus piernas
cuando le beso.
Quizá se le olvidó la vida
a fuerza de ignorarla.
A lo mejor pensó
que ese segundo antes del orgasmo
en el que se llena la cabeza
de sangre y jadeo
era un encuentro con la suerte.
Quizá no quisiera huir
tan solo
irse un poco más lejos.

domingo, 15 de enero de 2017

Enseñanzas dominicales de abuelo cebolleta.

Quisiera enseñarles a mis hijos,
incluso a mi mismo,
que una buena parte de la felicidad
es gestionar con presteza
el tiempo y el esfuerzo,
la paciencia
la expectativa
y la frustración.
Saber en qué momento
es más oportuna
la obediencia
y en cuál
sin embargo,
la reforma o la revolución.



miércoles, 11 de enero de 2017

Promesas viejas.

He encontrado detras del armario
restos de espejos
y sueños de cristal.
Eran viejas promesas
escurridas por la parte trasera
de la cajonera.

Se habían quedado ocultas por detrás
hasta que ayer al desmontar
el trinchante
he dado con ellas.

Las miro como ajenas,
como esas fotos de adolescencia
en las que no te reconoces
y juegas a adivinar el nombre
de cada persona que sale
mientras te recreas
intentando rellenarlas
a tientas.