sábado, 3 de diciembre de 2016

Tres comentarios con vocación de post.

Los comentarios
en los blogs ajenos,
incluso en los propios,
son termometro
del momento;
son congelador
del segundo impensado,
y muchas veces
el escaparate abierto
antes de cubrirse por la persiana
de repensar las cosas.

Os dejo tres comentarios
que me gustaría
que alcanzaran la categoría
de post:

1-.
"Macerar es un verbo precioso
que contiene
dentro de sí
el sabor que condensa el tiempo."


En el post de las palabras 
de hace unas semanas

2.-
" Me gustan los caminos
que se comunican entre si
los que dan oportunidad al atajo
los que permiten el cambio de vía
en mitad del trayecto."


Este comentario me lleva al post
de aquel blog que comenzó en verano
y aguarda dormido
hasta una nueva primavera.

3-.
"Al final siempre está el principio"


Este último, toma todo su sentido
en el blog de Jesús Miramón
Cinco estaciones
que es un blog escueto
de una belleza impactante
hecha de retazos de vida.
Un blog que es verdaderamente diario personal
el verdadero origen de los blogs.

viernes, 2 de diciembre de 2016

El buenismo y la gilipollez

"El buenismo unido a la razon
produce santos
separado de ella
es la madre de todas las gilipolleces."

Emulando la famosa frase
del sueño de la razón...
retuitea mi primo a @atientasaramaga
orgulloso por haber encontrado el resumen
de lo que piensa del "buenismo".
Esa  religión nefasta instaurada
por zp y julia otero
como sus mayores valedores
ahora parece seguida por las tertulias de la Grisó
(puffffffffff)
seguida de los curicas
y los coach
del neomanagement social de la paz y el amor.

PS-.En efecto @atientasaramaga
es nuestra Saramaga
brillante comentarista y lectora de libros
reconvertida en vagaza madrileña
que no escribe un post
ni por lo que se dijo.
;) ;) ;)

miércoles, 23 de noviembre de 2016

Hay palabras que sin rimarlas hacen poesía

Hay palabras que sin rimarlas hacen poesía
como pleamar, suavidad
aliento, arrebujado, crepitar
o tristeza.
Lluvia, otoño, premura
susurro y desesperanza.
Guajira, hojarasca, melaza
beso, humedad, ternura;
relente, rocío
abismo, vertigo, suicidio.
macerar, repliegue
jadeo y nube.
Domingo,sábana,silencio
alameda, verso, mentira
recuerdo, luna;
trasluz, sotavento,puente
mar, lagrima, madera
afluente,retina y lis.
Y al final
todas las palabras
que me lleven a tí.

jueves, 17 de noviembre de 2016

El link y el número pi

Vivo abrumado
por este torrente de datos y fonemas
todo se descompone en subconjutos
en referentes e hipervínculos
que se enlazan
todo se divide en migajas del concepto
en mil notas al final del libro
que citan a otros libros
que a su vez se desgajan
en lecturas referidas.

La biblioteca de babel
la memoria infinita
el todo en parte
abulafia
el azar
el link
vacio
pi

.


viernes, 11 de noviembre de 2016

A las tres de la mañana de un dia de otoño del año dieciseis.

Se me llenan los ojos de espuma
en este noviembre
de resaca,
en esta bajamar
que descubre la playa vacia
en esta bruma
que esconde el paisaje.

La mañana se balancea
con una inestable incertidumbre
que hace que todo se mueva sin caerse
que todo penda de un hilo,
que apenas escampe
el tiempo preciso
para predecir nuevas tormentas.

Hoy he soñado que me dormia al volante
que me llevaba por delante
sonrisas inocentes
hijosdeputa de libro
coches aparcados
todos mezclados
sin diferencia aparente.

Cada vez me resulta más extranjera
la palabra empatía
más mentirosa,
nadie se puede poner
en la piel del otro
comprender la excusa del autoengaño
la puta que alivia el deseo insatisfecho
el güisqui que embebe
la tristeza ajena.

A veces echo de menos
al Dios que me presentaron de pequeño
el que rellenaba mis dudas adolescentes
con el que hablaba de joven
en las noches sin sexo
al que le echaba las culpas
de mi vida anodina
y al que hoy no encuentro.

A veces echo de menos
la escritura a borbotones
que ponía postigos a las ventanas abiertas
por las que se tiraron tantos
aprendices de poetas
antes de encontrar la voz que acuna
los miedos de otoño y las madrugadas vacias.

Y es en este funambulismo de ir viviendo
en el que me muevo
el que rima
en un verso asonante y destemplado
el que soy
con el que fui
el que soñé
con el que nunca ya seré.

Es en este funambulismo de ir viviendo
que encuentro espacio para recordar poemas
que sirvan de espejo a las mentiras que me cuento
y me regalen felicidad a destiempo
Lorca y Milanés
Silvio y Brassens

El sueño va sobre el tiempo
volando como un velero
En la cama su silueta
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en el que no está.

Qué le digo a la luna que creí compañera
de noches y noches sin ser verdadera.
Jamais de la vie
On ne l'oubliera
La première fille
Qu'on a pris dans ses bras

A las tres de la mañana de un dia de otoño del año dieciseis.



miércoles, 26 de octubre de 2016

Entre paréntesis

Añoro el dia en el que las frustraciones
sean solo recuerdos
y los exitos trofeos
tendidos en el alfeizar que encara el mar.

Veo como remansa el agua
veo con envidia
el abuelo que vacila
a la china del bar,
el niño tonto del quiosco
las tetas de la pescatera
al cobrar.

Veo a la gente paseando sin destino
dando una vuelta por el barrio
bebiendose el otoño breve
de esta ciudad sin esquinas
ni rasantes.

Veo el tiempo
gotear baldío hacia el Ebro,
la camarera rumana
que me sonrie al pasar
¿Qué pasa mustafa subiremos
este año o qué?
Puto madrid, me dice. Sabe que soy del atletico
Le dejo una caña pagada para luego
y le dejo mi reloj
sin horas ni saetas por si lo puede arreglar.

Me ajusto la corbata
rescato mi attache
implemento sinergias coyunturales
que devengan en articulados
en marcos de desarrollo
y camino rendido
entre paréntesis
sin punto y aparte,
solo en seguido
otra vez.



lunes, 24 de octubre de 2016

The 4.19 Waiting on a reason to leave

Escuchad esta canción
leed su letra tan triste como hermosa
Hay estanques 
como el blog Exquisiteces
donde casi siempre se pescan
estrellas fugaces y lunas llenas.

Standing at the station for the 4: 19 
Waiting on a reason to leave
Seems like everybody knows 
so much more than me
In the fields roll past my window frame 
And I'm wondering how far I should go 
Until one of these stations 
starts to feel like home 

Cos in my head (In my head)
I drew a map (I drew a map) of
where I thought I'd be at 
But why does life never turn out like that 
Why does life never turn out like that
 
I fall asleep and in my dreams 
I hear son you're at the end of the line 
I hate to think all I do is waste my time 
And I walk these streets alone at night 
Looking for a reason to stay
But all I have are reasons to go away

But in my head (In my head) 
I drew a map (I drew a map) 
of where I thought I'd be at 
But why does life never turn out like that 
Why does life never turn out like that 

I think about the other life 
I could've had if I tried 
But would it've been a lie
_______

Anda, en el video faltan estrofas
os dejo el enlace al spotify
Lewis & Leigh – The 4:19

Jo a mi patético oido inglés
le suenan muchas cosas raras
si algún experto lo quiere corregir,
le estaré agradecido.

domingo, 23 de octubre de 2016

Fotografiando la pobreza

Qué obsceno es retratar la pobreza.
Cuánto atractivo
tiene, sin embargo, la camara
para los pobres.

Como si trataran de pasar
al otro lado de la vida
que les ha tocado vivir
a través del hueco
de nuestro objetivo.

****

Comentario en el blog
de Chitón ,
la dame au chien.

Escribe cuentos
de una belleza perfecta
e intocable
lejana
sin palabras de sobra.

jueves, 20 de octubre de 2016

Monseñor ha dicho...

La peor de las censuras
no es para mi
prohibirte escribir lo que quieres,
sino obligarte a escribir
de lo que no quieres.

Porque al final
el estilo se pega
y pierdes tu cara
para que solo te reconozcan
(y te reconozcas)
por tu careta.

Te roban
el tiempo palabreando
para que no digas,
para que no pienses,
para que solo hables
por boca del otro
que es el mayor nivel de imbecilidad
que existe.

Mover los labios sin decir nada tuyo
sin riesgos,
por encargo.
De vez en cuando
conviene soltar una homilia a tu cargo
con tus herejias
sin necesidad de empezar
el cuento por cuenta.
Monseñor ha dicho...