Haciendo tiempo

El tiempo se hace
cuando te llevas bien con el aburrimiento
y superas esa fobia moderna
de obsesionarte con
llenar de cosas los espacios vacios.

Trabajador digital

Un día me robaron un minuto,
como no dije nada me robaron
las horas,
hasta que al final mi reloj terminó por quedarse
sin saetas.
hoy soy un trabajador de la era digital.

Horror Vacui

Horror vacui
le llamaban los romanos,
estamos tan pendientes
de ocupar cada momento
que terminamos desocupando
la vida.

Los comedores de tiempo

Lo peor de algunos problemas
es que se nos comen el tiempo que usamos
en solucionarlos.
Hay problemas inmediatos
aunque sean pequeños
que nos cierran los visillos
abren un parentesis de bruma
apagan la luz alrededor
y cuando se solucionan
han pasado ya diez años
sin saber lo que ha sucedido ente medio.

Llevo una semana enfrascado
no me he enterado de nada
de lo que ha pasado, decimos.

Y a la siguiente, el siguiente
y al final, la navidad de nuevo
y un año
y contamos las etapas por trienios
y ya han pasado seis

Los niños más altos
nosotros más viejos
              y más cansados,
la madurez es saber descubrir
la trivialidad de lo irrelevante
cuando aun estamos a tiempo.

amen.

A mi no me engañas con tus bonitos post de cuentos.

Me preguntaste
que cómo me iba la vida.

Tus últimos post, dijiste,
se escapan por las nubes,
pero a mi no me engañas
escribiendo
sé que escribes mucho de cuadros
  cuando huyes
sé que pones muchas fotos
   cuando te faltan versos
sé que escribes de novelas
   por no escribir de lo cierto
Tu no estás bien, me dijiste.

Escribes poemas
como si no fueran tuyos,
vacios
creo que escribes en verso porque necesitas
menos palabras, para segir escribiendo
digo viviendo.

Como cuando me decías Te quiero
para no alargarte
en dar explicaciones.
buscando ese beso
que ocupara
el espacio
que evitaba nuestro invierno.

Ya sabes que estoy lejos
pero aunque no te veo
todavía te siento
muy dentro
a mi no me engañas
con tus bonitos post de cuentos.

Tres comentarios con vocación de post.

Los comentarios
en los blogs ajenos,
incluso en los propios,
son termometro
del momento;
son congelador
del segundo impensado,
y muchas veces
el escaparate abierto
antes de cubrirse por la persiana
de repensar las cosas.

Os dejo tres comentarios
que me gustaría
que alcanzaran la categoría
de post:

1-.
"Macerar es un verbo precioso
que contiene
dentro de sí
el sabor que condensa el tiempo."

En el post de las palabras 
de hace unas semanas

2.-
" Me gustan los caminos
que se comunican entre si
los que dan oportunidad al atajo
los que permiten el cambio de vía
en mitad del trayecto."

Este comentario me lleva al post
de aquel blog que comenzó en verano
y aguarda dormido
hasta una nueva primavera.

3-.
"Al final siempre está el principio"


Este último, toma todo su sentido
en el blog de Jesús Miramón
Cinco estaciones
que es un blog escueto
de una belleza impactante
hecha de retazos de vida.
Un blog que es verdaderamente diario personal
el verdadero origen de los blogs.

El buenismo y la gilipollez

"El buenismo unido a la razon
produce santos
separado de ella
es la madre de todas las gilipolleces."

Emulando la famosa frase
del sueño de la razón...
retuitea mi primo a @atientasaramaga
orgulloso por haber encontrado el resumen
de lo que piensa del "buenismo".
Esa  religión nefasta instaurada
por zp y julia otero
como sus mayores valedores
ahora parece seguida por las tertulias de la Grisó
(puffffffffff)
seguida de los curicas
y los coach
del neomanagement social de la paz y el amor.

PS-.En efecto @atientasaramaga
es nuestra Saramaga
brillante comentarista y lectora de libros
reconvertida en vagaza madrileña
que no escribe un post
ni por lo que se dijo.
;) ;) ;)

Hay palabras que sin rimarlas hacen poesía

Hay palabras que sin rimarlas hacen poesía
como pleamar, suavidad
aliento, arrebujado, crepitar
o tristeza.
Lluvia, otoño, premura
susurro y desesperanza.
Guajira, hojarasca, melaza
beso, humedad, ternura;
relente, rocío
abismo, vertigo, suicidio.
macerar, repliegue
jadeo y nube.
Domingo,sábana,silencio
alameda, verso, mentira
recuerdo, luna;
trasluz, sotavento,puente
mar, lagrima, madera
afluente,retina y lis.
Y al final
todas las palabras
que me lleven a tí.

El link y el número pi

Vivo abrumado
por este torrente de datos y fonemas
todo se descompone en subconjutos
en referentes e hipervínculos
que se enlazan
todo se divide en migajas del concepto
en mil notas al final del libro
que citan a otros libros
que a su vez se desgajan
en lecturas referidas.

La biblioteca de babel
la memoria infinita
el todo en parte
abulafia
el azar
el link
vacio
pi

.

A las tres de la mañana de un dia de otoño del año dieciseis.

Se me llenan los ojos de espuma
en este noviembre
de resaca,
en esta bajamar
que descubre la playa vacia
en esta bruma
que esconde el paisaje.

La mañana se balancea
con una inestable incertidumbre
que hace que todo se mueva sin caerse
que todo penda de un hilo,
que apenas escampe
el tiempo preciso
para predecir nuevas tormentas.

Hoy he soñado que me dormia al volante
que me llevaba por delante
sonrisas inocentes
hijosdeputa de libro
coches aparcados
todos mezclados
sin diferencia aparente.

Cada vez me resulta más extranjera
la palabra empatía
más mentirosa,
nadie se puede poner
en la piel del otro
comprender la excusa del autoengaño
la puta que alivia el deseo insatisfecho
el güisqui que embebe
la tristeza ajena.

A veces echo de menos
al Dios que me presentaron de pequeño
el que rellenaba mis dudas adolescentes
con el que hablaba de joven
en las noches sin sexo
al que le echaba las culpas
de mi vida anodina
y al que hoy no encuentro.

A veces echo de menos
la escritura a borbotones
que ponía postigos a las ventanas abiertas
por las que se tiraron tantos
aprendices de poetas
antes de encontrar la voz que acuna
los miedos de otoño y las madrugadas vacias.

Y es en este funambulismo de ir viviendo
en el que me muevo
el que rima
en un verso asonante y destemplado
el que soy
con el que fui
el que soñé
con el que nunca ya seré.

Es en este funambulismo de ir viviendo
que encuentro espacio para recordar poemas
que sirvan de espejo a las mentiras que me cuento
y me regalen felicidad a destiempo
Lorca y Milanés
Silvio y Brassens

El sueño va sobre el tiempo
volando como un velero
En la cama su silueta
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en el que no está.

Qué le digo a la luna que creí compañera
de noches y noches sin ser verdadera.
Jamais de la vie
On ne l'oubliera
La première fille
Qu'on a pris dans ses bras

A las tres de la mañana de un dia de otoño del año dieciseis.