Odio Follar. Un bonito y desgarrado cuento en Nalgas y libros.

Es un blog peculiar
y atractivo.
Sensual y cultureta
Nalgas y libros
que tengo en la trastienda
de mi blogroll.

De vez en cuando
no lo niego
me quedo encandilado
viendo solo los cuerpos
desnudos
como dibujados
entre sombras y humos
o en una casa vacia.
Otras veces
me cansa por evidente
y le dedico semanas de ausencia
como castigo.

Sin embargo,
cuando más me gusta
es cuando el texto
me rapta
olvidándome del marco.
Ayer me pasó
con una historia cruel
sexual y desgarrada
con una carga por igual
de tristeza y deseo
de abrir los ojos y cerrar las piernas
o al reves
como un manual para enseñar a amar
en estos tiempos de torpezas.

Odio follar se llama el cuento

leedlo merece la pena.

Ps-.Lo escribe una tal Noemi Casquet
que no tengo ni idea quien es
pero justo es citarla.
Prometo investigar
si este excelente texto es casualidad
o hábito.

Una tarde con Caravaggio

¿De donde viene la luz?
¿Quien apaga la oscuridad tras las velas?
la mano que sale del cuadro
el gesto con la mirada
los cuerpos en escorzo
viejas desdentadas
y el arte de dar matiz a lo oscuro.

Lo biblico y lo religioso hecho humano
barroco.
Mirad las pupilas de cerca,
el brillo es solo una caricia de pincel blanco.
El movimiento en fotogramas
el gesto en derroche.
El orden de los personajes
La belleza de la decapitación
La belleza de clavar lanzas y cuchichos
La belleza de lo gore en el XVII.

Viejos y sombras
pintor de pupilas
(esto ya lo he dicho)
Para mi, lo que diferencia
a Caravaggio
de sus seguidores
son los gestos y las arrugas.
Mirad las bocas abiertas
exalando la pobreza.
Manos, muchas manos, todas las manos
que salen del cuadro
que llegan a tocarme pidiendome auxilio.
La crispación dibujada el movimiento
y la mirada perdida a la suerte.
Un retablo en negro y humo.
Más hombres que mujeres
desnudos sin enseñar.
Hombres feos ordenados
en lineas de perspectiva
y triangulos
El sacamuelas.
Jugad a descubrir personajes
a soñar sus lúgubres historias
¿Quien ha visto antes al niño
del sacamuelas?
¿Dónde esta la luz
qué color tiene el dolor?

Gracias Caravaggio,
que este año me has acompañado
envelesado
de los Uffizi al Thysen



 

Donde termina el mar.

Asomo la cabeza,
descorro los visillos
y entra la luz a raudales.
Me hace daño la vista,
me retiro hacia dentro
como si no quisiera salir.

Veo pasar mi autobús,
de largo
Veo acumularse los dias
bajo el titulo
del blog en el que ya no escribo.
Las corbatas penden
ahorcadas de la percha
de los trajes
sin gaznate que estrujar.
Y el chico del quiosco
recoge el jotdown de este primero de mes
que solo compro yo.

Tengo miedo a salir,
me da vertigo lo cotidiano,
como ese horizonte
que cubria sin extenderse
cuando me dolía el cielo abierto
a los dieciocho.
He quedado a y media
y ya son las tres cuartos

No aviso.
Ya me disculparé luego
Y me tumbo en la cama
terminando los libros
de Buzzati y vila-matas
que no me dejan respirar.

Apago los ruidos
me abrazo al silencio
me abrazo a los versos
como naufrago
a los pecios
que me devuelvan a la orilla.
donde termina el mar.

Disculpen la molestia

Confluyen canciones y poemas
aunque tu no lo sepas
como la luz de un sueño
que decía el mejor poeta
rojo y granadino
de este país de grises.

Confluyen canciones
que sin saberlo
son poemas
y poemas que se cantan
y se recuerdan
a lo lejos.

¿Qué va quedar de estos dias
borrachos de tu presencia
cuando tu seas ausencia
y yo mi melancolía?
dictaba Munarriz
constructor de tangos
apuntador de cantautores
reparador de sueños.

Disculpen la molestia
pues casi
me estoy yendo,
pero andaba yo leyendo
a @Defreds
y mentaba como canción
lo que siempre recuerdo
como poema
    y no he podido
dejar de versarlo.

Aunque tu no lo sepas
siempre
me imagino contigo
y recordamos canciones
y elegimos renuncias,
porque vivir no es sino construir
futuros recuerdos.

PS-.
 Disculpad la inmodestia pero
que mi más requetefavorito poeta
me conteste
me hace ilu y por eso pego el Tweet

Desde la fila ocho.

Desde la fila ocho se ven las calvas

de los presidentes

con silla reservada

(en la vida).

Se ve de cerca a los ponentes

con sus caras arrugadas

por los gestos repetidos

en consejos de administración.

Se escucha a los de detrás,

susurrando

como burguesía con aspiraciones

insatisfechas

a posiciones delanteras.

Gente que se sienta a las afueras

para salir pronto de un sitio

a donde no querían entrar

solo saludar

para ganarse el nombre.

Y luego gente, mucha gente

porque la vida 

en estos tiempos de zozobra

siempre viene con overbooking.

El punto intermedio

entre quienes quieren estar sin que les echen

y a quienes necesita la organización

para llenar huecos

porque no se vea un solo espacio vacío.

Nada vacio, “horror vacui”

ninguna silla sin personaje

ningún tiempo sin ocupar

Esa repulsión moderna

que nos atormenta

llamada aburrimiento

y soledad.

Aquilino Martín (4), Amanece, que no es poco, y sus cambios laborales.

Aquilino Martín salió

de su casa templado

llevando su madurez a cuestas

y su infancia en los labios

Anduvo haciendo Zigzag

como el negro Nge

para que le diera más tiempo

a ir pensando a dónde iba.

(no tanto en lo de ir al curro

sino en lo de ir en la vida)

Saludo a la dependienta

de la lencería

se compro un racimo de besos

en la floristeria

y saludo al yayoflauta

de la esquina

con el puño en alto

como cada día.

A la entrada de la oficina

encontró a dos pobres en la puerta

uno que pedía limosna

y el otro una hipoteca sin garantía.

le dio la hipoteca al de la limosna

y al otro un verso de Luis García

Ese que empieza

“Nadaba yo en el mar y era muy tarde”.

Y termina

“En el periódico

el nombre del ahogado no era el mío”

Aunque pensó que lo era

cuando no vio el cartel en su mesa

que siempre le recordaba quien era

(por si no lo sabía)
y vio iluminada al fondo la puerta de salida.

Tenian color distinto las paredes

cambiaron la luz indirecta

que ocultaba clausulas por el suelo

y sueños por techo
entre las horas perdidas

y vio temeroso el logotipo moderno

que un lugar de una hucha

ahora parecía una sandía.

No te preocupes Aquilino

le dijo su compañera de mirada azul

y boli rojo,

la cosa esta negra

pero solo hemos cambiado la guardía civil

por la secreta 
(que somos los mismos)

el problema será si al fin

en unos pocos meses

existe algún guardía Fermin.

Más tranquilo
se vistió de serio

y puso cara de pena

y a un señor que le preguntó

por un tipo impositivo

le soltó un verso

de Laura y el sistema

Ese que dice

“Cómo convenzo

a Hacienda

de que desgrave de mi declaración

el daño de tu ausencia”

Y así paso la jornada

sin frío ni calor

tan solo con la con fusión

del cambio de colores 

y de denominación

Y como al salir al mediodia

tenía mucho hambre

pidió su típico Bitter Kas

y sus boquerones en vinagre

brindando porque al final todo cambia

para que nada cambie.


Otras historias de Aquilino

Uno: El dia que subio a la estatua ecuestre 

Dos Cuando fue agradedio por un guardia de orinal 

Tres El dia que potó en la urna electoral 

Cuatro: El dia que Aquilino soñó que se iba de putas

Consejos en un blog extranjero

Escribe, escribe mucho
para pensar dos veces
desagua de tanto en tanto
para no inundarte demasiado
por dentro
y al final
decide
aunque la decisión sea
estarte quieta
o irte yendo
Pero sobre todo
sea lo que sea
no te arrepientas.


Comentario en el blog de la amiga 
vienesa
que esta una miaja chuchurría.
En fin,
consejos vendo y para mi no tengo.

La poesía de Pedro Andreu

El secadero de iguanas
me ha gustado muchísimo
Ya lo ha dicho mi primo en un post
reciente
Laura y el sistema también;
sin embargo, el de la amplitud
de una nevera americana me parece
flojico y desigual.

No pasa nada,
es el riesgo implicito a quien escribe poemas
con más intuición que reposo,
más desde las tripas que desde el cerebro.
Puede ser que sea por eso que Pedro Andreu
me haya enganchado con locura;
porque yo también veo la poesía así.

Me gusta la poesía de repente, 

a borbotones,

intentando rasgar con palabras

esta realidad que nos envuelve 

como una mortaja de telarañas.

A veces sale bien y otras bordea la cutrez insipida
repito: no pasa nada
es un riesgo que seguiré asumiendo
mientras busco como un poseso
(en papel)
su alquiler a las afueras.
Solo para tener entre mis manos poemas como este:

En verano guardabas

las bragas en la nevera.

Decías que era agradable

sentir al acostarte

el frescor helado de la tela.

Eso me gustaba de ti:

tan natural como follar a pelo.

Tan frágil que asustaba

enamorarse. Por si al fin

te rompías.

Las noches calidas de verano son muy japutas

Las noches urbanas,
de verano,
en general,
son muy japutas.
Nos sacan en pelotas
al balcón.
Nos muestran sin ropajes
ante un espejo
que refleja lo peor y lo mejor
de nosotros mismos.
Por la noche, como en la orilla del mar,
es más facil soñar
que decía Manolo Tena
pero también
es más facil que nos despierten.
Andan los fantasmas
y las sombras
por las calles gusaneras
y te asaltan como ladrones
rebuscando en los bolsillos
sin cerrar
tu pasado inmienente.
Ya te digo,
es que las noches urbanas,
de verano,
en general,
son muy japutas.

Medias verdades

Ojala pudiera escribirme por dentro,

en secreto,

disimulando,

que no se notara

esta ansiedad callada que me amarga

este insomnio de versos

y medias verdades.

Ojala pudiera escribirme por dentro

en silencio,

con asonantes.

Sin que trascienda

la soledad que siento al acostarme

sin que me roces

a tu lado.

Ojala pudiera escribirme por dentro

sin frases ni palabras,

desgarrado

por el frío de la noche calida

y las sombras de la calle

que se cuelan entre tu pasado

y el mío.

Ojala pudiera escribirme por dentro

una poesía nueva

y adolescente

que renovara los besos húmedos

los orgasmos mar adentro

y tu mirada cansada y dulce

al terminar.