Krahe

En el dia de hoy me acuerdo del maestro
Krahe
y apelo a mi normalidad
como humano masculino varón,
ser de provincias,
promiscuo y presunto escritor
sabio comedor
bloguero bipolar
y marido/padre a tiempo parcial.

No pretendo nada sino
educar a mis hijos en el oficio de ser hombres de bien,
y tener claro
que a menudo es mejor renunciar
a la razón 
para tener dignidad.


"Radiante de salud, en la flor de la edad me va muy bien en todo 
con la salvedad de un hastío tan persistente...
Si yo fuera mujer, minoría racial,
cristiano de base, zurdo, homosexual,
tercer mundo, obrero, artista,
me podría sumar a su revolución."

TODOS LOS VIDEOS MUSICALES

Mirad a que cosas se dedica mi primo
elchicodelaconsuelo
con ocasión de su post 500.
Se ha montado una lista
con todos los videos de sus horrendas musicas
y tiene los güebos
de colgarlas en el blog
y en una lsita de youtube.

LISTA CON TODAS LAS MUSICAS DEL BLOG
                del Chico de la Consuelo.
 

Todo sería distinto

Todo sería distinto
si en lugar de tu ausencia
tuviera tu suspiro,
tu mirada guardada
de nuestro último encuentro,
las palabras amontonadas
que no nos dijimos;
los besos dulces aplazados
por tiempo indefinido.

Todo sería distinto,
si en lugar de hasta luego
nos hubieramos dicho hasta pronto,
si hubieramos alargado aquel cafe
de media tarde
hasta el alba,
si justo antes de despedirnos
nos hubieramos regalado
un abrazo prohibido
un beso robado
un amor entre las sombras
de tu portal
y un poema dedicado en una servilleta
de bar.

Todo sería distinto
y sin embargo dudo que fuera mejor,
por eso me consuelo
y hago de mis poemas pajaritas
de papel que se marchan lejos

Una pelicula: El autor

De repente se cae el jarrón de la mesa,
y no sabes quien lo ha empujado
pero allí están los añicos
de la obra de arte que habías pintado
con tanto esfuerzo y delicadeza.

Javier Gutierrez está grandioso,
la composición blanca siempre,
desnuda a veces,
preciosa
otras preciosista
de Martín Cuenca.

Todo simbología sin disimular
el escritor desnudo,
la realidad intuida a medias desde las sombras.
El autor que es personaje,
los personajes
a quienes recrea el autor,
a su antojo
como un dios destartalado
novato y caprichoso.

Porque el autor no crea,
recrea,
se aprovecha del entorno
como un tirano
hace suyos a los demás,
los secuestra, los fuerza
hasta que encajan en su obra.

Y de repente, mientras disfrutas
de una buena peli
ves que la mesa se mueve
que el jarrón se vence y rueda por la tabla
lentamente pero de manera irreversible
parece que el director se ha ido a mear un momento
y mientras tanto el jarrón
se desliza de manera inexorable camino del suelo,
!joder que se te está yendo¡
le gritas
lo ves pero no puedes hacer nada.

Justo cuando estaba ya casí concluida
la obra maestra, la peli perfecta
la novela selecta se torna en librillo de masas.

No sé, quizá sea el último símbolo de la peli;
no sé si voluntario...
Lo facil que es que una novela perfecta
se te convierta en vulgar.

¿Ya no escribes?

¿Ya no escribes nada?
No, mucho
-dijo él

10 horas en Sao Paulo.

Gasté diez horas
de entretiempo
stopover
parentesis o escala
en Sao paulo.
Lo ví tras las lunas tintadas
de una jaula de oro
de un coche de alquiler.
A penas nada
contrastes sin belleza
rascacielos arañados de pobreza
y un atasco
a la hora de comer.
Quizás sea porque se me hayan velado
las fotos en el recuerdo,
pero no recuerdo nada
o casi nada.

Comentario en el blog de pseudo

Terceto en yo menor.

A veces sueño que estoy despierto
que leo lo que vivo
que escribo lo que presiento.

Las tetas y las bocas

Las tetas y las bocas
son hermanas mellizas
que siempre buscan encontrarse
en el pais de las tibiezas
y las sombras.

Comentario en el blog de marián

Humildad

No respires casi
no pienses
no hagas de tu rutina dogma
no hagas de tu vida ejemplo;
no adoctrines con principios solo vividos por tí,
no hagas de tus frustraciones
causa
de catecismo y moraleja.

Que empeño este de tanto comemierdas moderno
de traducir el yo pienso,
en un debiera ser.

No te pongas como modelo
de nadie, y menos ante mi;
deja que la gente corra,tropiece y se encamine
que se coma sus hostias
respìre sus vicios
adormenzca sus calmas
y al final desnudo de su ego
vuelva sumiso hasta aqui.

Una certeza

Cuando alguien dice
"...a eso no estoy obligado
lo hago porque soy gilipollas"
suele coincidir
con que está obligado
y que efectivamente es gilipollas.

Autocrítica de la poesía tuitera.

Según voy leyendo, los poemas que se llevan
se parecen más a la prosa que al verso.
Vale, escribimos en columna
vale, repetimos palabras al comienzo
y de vez en cuando incluso
alguna frase rima, en asonante por supuesto.

Pero no tengo muy claro,
que esto que hacemos
los rimeros
se parezca en nada
a lo que hacía Angel Gonzalez,
o García Montero.

Y no es que seamos peores,
que lo somos,
por supuesto
sino que confundimos lo que suena agradable
lo que tiene ritmo
las palabras modeladas
y darle de vez en cuando al enter,
con construir un verso.

Quizá lo que nos hace falta es trabajar más
contar sílabas
corregir
y escribir menos en directo.

Quizás eso sea el blog

Quizás eso sea el blog:
el sumidero
por donde desaguar
las palabras que nos rebosan.

A veces los comentarios
ganan oposiciones a post.

Quise decir tantas cosas que no dije

Quise decir
tantas cosas que no dije,
escribir epitafios sobre tumbas
anónimas;
destrozar con versos
los discuros de políticos mediocres
robarles su cielo
a curicas de mireusté
Llorar las tinieblas
del aire yermo
al mirar hacia un horizonte
de mañanas sin luz.

El Tiempo Todo Locura

Pues me ha gustado mucho
el tiempo
todo
locura
de Monica Carrillo.

Son versos
conversos
reversos de poemas
diversos
a modo de tweet.

Palabras deletreadas
de amor
deconstruidas
reconstruidas en forma
de poema minimalista
digo minibuenista.

Leedlo.

MI barrio, mi patria

Me gustan mis calles, mis vecinos
las sombras que se acurrucan de madrugada
en los bares de siempre;
me gusta saludar a los propietarios
de tiendas y colmados,
charrar con los clientes
saber que salga por donde salga
veré a alguien conocido
con el que echar la chapa.

Y es que no creo en patrias ni banderas
en himnos ni soflamas
prometiendo mesias y utopías,
mentiras y esperanzas.
Solo creo
en la gente normal
que comparte conmigo
dia a dia
cada mañna,

El verano en que me dijiste adios.

A veces sucede en septiembre
cuando agosto enmudece,
cuando el verano deja solo recuerdos
y la tarde se duerme
entre los brazos del mar.

Tu blusa suelta,
la conversación lenta
y las cervezas que se acumulan
poco a poco dejando el tiempo pasar.

Nos reimos de nuestros exs
de las lagrimas gastadas en olvidarlos
de todas nuestras confidencias
susurradas noche a noche en esta misma mesa
antes de cerrar.

Ahora ya no quedan turistas,
el sol se arrebuja tranquilo en la tarde añil
y nosotros hablando y hablando
del mundo extraño que nos rodea
frente a las olas que vienen y van.

Sesenta dias en dos palmos tras la barra,
"disculpa ponme un cortado",
"una jarrita bien fría por favor"
niña, ese morenito no te quita mirada,
le sirves el cubata o voy yo., jajaja

La gente no sabe que desde detrás
se escucha todo
que los camareros oimos nubes
antes de servir,
que guardamos las miradas
entre el delantal.

Me preguntas con ironía
que pensará esa rubia que se te quiere follar
si supiera que no duermes nunca
por estudiar las asignaturas que te quedan por aprobar.

Nos sabemos guapos, mirados
cada uno por su lado,
los dos a la vez.
Han tenido suerte en contratarnos
y que nos llevemos tan bien.

Hoy hemos dejado la barra limpia de sonrisas
mañana la desmontan
hasta abril. Cansados, muy cansados
agotamos existencias,
medio borrachos, reimos al bajar por fin
el tablón que oculta el Garito del Mar.

Bueno, hasta aquí.
Nos damos un abrazo lento y apretado
¿Vendrás el verano que viene, no?
Escribeme un guasap de vez en cuando
no hagas como este año,
que solo tengo tu mesaje de mi cumple y el del dia
de navidad.

Nos miramos con cariño,
y nos damos un beso largo y dulce
tierno y humedo
baboso, hermoso
mordiendo el labio inferior
como si estuvieramos solos
y fuera para siempre.

La desnudo con osadía
y descubro sus tetas que me son tan cotidianas,
las muerdo despacio como si fueran mias
ella me manosea como por descuido
como nos hemos rozado
dia a dia al pasar;
sin que pase nada, pasandolo todo.
Me quita la camiseta,
luego el pantalón
y me sonrie con una sonrisa
de respeto y deseo.

Nos bañamos desnudos
sin nadie
con las voces de todos
que nos piden cosas imposibles,
como cada dia en este estio que se va.

No dejamos de besarnos,
mirándonos asombrados,
incrédulos
como si fuera al mismo tiempo inevitable e imposible
tras este verano a la par.
Se sienta a horcajadas
me da paso dentro
y follamos como resvalando,
casi no queda noche
en este septiembre
a penas el último estertor del verano
a la vora del mar.

Extraño

A veces todo es tan extraño
que me extraño de lo que pienso
como si no fuera yo
sino un extraño.

Emmanuel Goldstein y el pesimismo que me achopa.

Nunca he entendido
el termino nación
ni pueblo,ni bandera.

Cada vez que me lo explican
recurren a sentimientos, emociones,
añoranzas
e historia pasada.

Mientras haya nacionalismo y religión
no habrá revolución. Somos
una clase media frustrada por esta crisis
infernal de euros y valores
que desagua la ira contenida
a través de ideologías
mitologicas
y busqueda de un enemigo al que odiar
como culpable de lo que nos ha pasado.

Cada uno dibujamos
el rostro de Emmanuel Goldstein
poniéndole la cara
de nuestro odiado favorito al que echar la culpa de todo
unos le ponen la cara de España
otros de la casta
otros hablan de rojos y separatistas
otros de  Rajoy o ZP.

Solo unos pocos
son capaces de ponerle la cara de sí mismos,
hemos soñado mucho
para llegar a tan  poco.


Comentario en el blog de Gemmacan

Un perro llamado Leal

Nos damos tanta importancia
cuando pensamos
en trascendente,
cuando hablamos
como si nos oyeran
cuando deletreamos en un blog
para veinte seguidores
frases redondas,
cuando nos sentimos ofendidos
por nimiedades.

Nos damos tanta importancia
que de vez en cuando
viene bien leer cosas sencillas
un cuento limpio
de bosques y animales,
como Un perro llamado Leal (de Sepúlveda)
y así sabernos faciles,
saber acortar por atajos
los caminos angostos
y no empeñarnos en procesar lo que viene dado.

Lo complejo está sobrevalorado.
simplificar, ordenar, limpiar
dicen los sabios del management,
(en japonés que queda mejor).

Las cosas suelen ser lo que parecen,
(la mayoría de las veces)
si anda como un pato,
nada como un pato
y vuela como un pato,
puede que sea un cocodrilo,pero seguramente será un pato.

La visión constante del periodista deportivo
la noticia de hoy que muere mañana
la afrenta de ahora
enseguida quedará condonada
porque no hay titular que mil dias dure.

Hay demasiados boxeadores
con puños de acero
y mándibulas de cristal,
gente que golpea con saña
si le toca dar,
pero que besa la lona
a la primera afrenta pueril.

No me cae bien la gente
que hace de trapero
"Bueno, pues molt bé, pues adios"
solo quien resiste gana,
solo quien contesta argumenta
nunca quien calla.

El día uno y el día dos

Todos los que el dia dos
ganen algo,
seguirán montando movidas
el día uno.
Llamarán a lo del uno revolución
y a lo del dos negociación.

Quizá si hubiera un dia tres
que se llamara inhabilitación
y un dia cuatro
que se llamara tener que buscarse el corrusco
habría menos financiadores
y funcionarios paniaguados alentando
a destalentados.

Como siempre las guerras las montan viejos gordos
que se conocen se odian,
pero no se matan;
y las sufren jovenes que ni se conocen
ni se odian,
pero se matan entre ellos.

Verano 1993. Una película de miradas

A veces tras la mirada
se esconde un abismo.
Verano de 1993 es una pelicula lenta
tremendamente lenta
excelentemente lenta. Casi no hablan,
porque hablan las miradas.
No es que intuyas
es que sabes lo que piensan
como si fuera un dialogo lleno de palabras
sin verbos.
Poco a poco todo se tensa
se va tensando
como si no pudiera haber un final
en sosiego y todo estuviera predeterminado
para romperse.
Las dos niñas lo bordan
pero mi papel favorito
es el de Bruna Cusí
tremenda.
Id a verla
la nominen o no.

Versos para meditar.

Apaga la luz,
quedate en silencio
deja que te visiten dioses

en forma de nubes de seda.
Respira mar adentro
sueña con olas
dejate acariciar por las sábanas limpias
desnuda, casi sin cuerpo
No te muevas, escucha
siente los besos
humedos
allá donde desees
no recuerdes
no preveas
no te arrepientas,
solo dejate llevar
a tierras de vigilia
por olores de lluvia.
Llenate de aire
piensa en la luna llena
no oigas voces
que reclamen tu sosiego
no pronuncies,
abraza un sueño
y vete yendo
con él tan lejos como puedas.

Guión acentuado.

Convivo a medio camino
entre mis recuerdos y mis expectativas.

Reinvento mi memoria para hacerla digerible,
proyecto mi futuro con objetivos
que se lleven bien con mis frustraciones
y mis escasos éxitos venideros.

De esta manera voy escribiendo
una narración de vida asumible
un cuento que no rompa mi sonrisa
un aburrimiento que vaya de la mano de mi divertimento
y un poso que sostenga lo efímero
que me pasa.

Quizás sea así porque lo que haces te hace
lo que recuerdas te construye
lo que sueñas te proyecta.

Tweet

Tobogán de septiembre

Hoy
Agosto
se pliega
se esconde
en un cajón, 
se otoña un poco
se hace septiembre
se convierte en amarillo
casi sin saberlo y se enternece.
Nada pasa si el sol ya no calienta
si arrecia el viento de poniente en la tarde
y como en un tobogán se escapan, los besos
hacia un invierno preñado de melancolia y luz.

Tiempo de estio, tiempo de trabajo.

Nos venden la vida a tragos
los tiempos con cancela
los versos con cesura
las estancias con tabiques
y el curro
separado del ocio por alambradas
de espino.

En los calendarios
se señalan dias en rojo
con la ansiedad que señalaba
mi abuela sus menstruaciones
para no quedar preñada
de desasosiego.

Dias habiles, dias inhabiles
dias feriados
quince minutos de bocadillo
y dos de odio
para increpar al Emmanuel Goldstein
de turno.

Tiempo para estudiar
tiempo para jugar
tiempo en horarios
con escaques blancos y negros
donde nos estabulan a los peones
como vacas pacientes.

Cuando se trabaja no se juega
cuando se tiene tiempo, no se piensa,
juega, disfruta, no pienses
que de ahí nacen las revoluciones
cuando en los días de vacaciones
                               (vacios de inercia)
das vuelta a si verdaderamente
algunas cosas del invierno
merecen la pena.

Nos han matado como a Lázaro Codesal.

"A Lázaro Codesal 
lo mató un moro a traición, 
lo mató mientras se la meneaba 
debajo de una higuera
(...)"
       
       Camilo José Cela
       Mazurca para dos muertos

Y aquí estamos nosotros unos y otros

solazándonos
en el pecadaillo de Onan
bajo una higuera,
mientras ellos,los malos,
que nos conocen,
aprovechan nuestros 
arrebatos de niñatos

en twitter

y nuestras discusiones

de galgos y podencos

para atacarnos por la retaguardia

y dejarnos el trasero

multicolor. Una vez más.

"(...) 

a Lázaro Codesal, 

yéndole de frente, 

no lo hubiera matado nadie,

ni un moro, ni un asturiano, 

ni un portugués, ni un leonés, ni nadie."

       Camilo José Cela
       Mazurca para dos muertos

Efectos secundarios de leer a Richard Ford

Hay efectos secundarios de leer a Richard Ford
como nunca decir
"con lo que hemos sido"
porque nunca hemos sido nada
Otras consecuencias son nefastas
como percibir
la fragilidad de la amistad y el amor por siempre
y que todo se resuma en que
nos damos mucha importancia.

Creer en la intrascedencia de lo cotidiano
porque cada cosa que nos pasa
es tan liviana como un gol
en domigo
y que la mejor manera de entender la vida
es saber
que nunca entenderemos nada.

Como dice Andreu
el poeta (y una tal shokry que creo que es inventada)
el futuro nos depara
una vida de alquiler a las afueras
con tardes solidas y abstractas
mientras se empeñan en revendernos casas
a cargo de jubilaciones hipotecadas.

Y por último el empeño de regalarles
a nuestros hijos
una felicidad de cucurucho de nata
que se va derritiendo
mientras descubren
nuestra insignificancia.

Recuerdos caros

Decía Sábato
que vivir consiste en construir
futuros recuerdos
y a veces son baratos
de obtener.

Otras sin embargo, son recuerdos caros,
son el dulce (y único)
privilegio que da pertenecer a esta clase media
sumisa, aletargada y egoísta

Ese imborrable privilegio
de contar recuerdos vividos
en las calles de Benarés
en los yelos de Perito Moreno
en los arcos de Lapa.

Ver el teatro de Sidney
                          un lunes al sol
la barrera de coral, la polinesia,
la catedral de Siena
el puerto de Auckland
        con tus besos al atardecer.

Cuando desentierre mi memoria
del arenal del desasosiego
espero encontrar allí todos estos momentos
dorados
vividos junto a tí.

Futuros recuerdos

Ahora que estoy aquí, añoro
ayer
cuando con los ojos cerrados
bajo el mar
imaginaba días como los de hoy
añorando el ayer.


"He pasado tres días extraños: el mar, la playa, los caminos me fueron trayendo recuerdos de otros tiempos. No sólo imágenes: también voces, gritos y largos silencios de otros días. Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos; ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza".
Maria Iribarne

Rap de un cuarentón ¿De qué hablan los nuevos cantautores?

Poetas trileros, tuiteros hablando de sexo,

milenians,

mileuristas, pasando de separatistas

y de naciones

mejor haciendo canciones

alineados en su clase

anticapis o cristianos de base

contando su pena

mirando vacía la nevera

y de vez en cuando

escribiendo al amor y a la primavera

leen a Gonzalez

a Garcia Montero

y a Gil de Biezma

no les parece mal

la poesía generacional

pero si que les dicten los temas

que les digan

si aun merece la pena

rimar y hablar

en verso de besos;

mujeres que hablan de follar

de cómo se corren,

de cómo lloran cuando les joden

por detrás

(y ahora no hablo de follar)

sino de tener que luchar

contra el techo de cristal

de las nominas en relación a su pectoral

y a su trasero.

Ya esta bien de aguantar

a tanto hijo puta machista

con cara de subnormal,

y mientras la cuenta corriente a cero

la cuenta de tuiter quemada

reventada de te quieros

solidarios

140 caracteres revolucionarios

incendiarios

versos de goma dos y gasolina

esto no termina

en la nube

hay que lanzarlo más lejos

rimando los lamentos

de la clase engañada

(discuto que sea la más formada)

sí la más cabreada

renunciando a ser ovejas obedientes

aguantar a meapilas como yo

de verbo disciplente

haciéndoles trabajar

mejor como hormigas que como cigarras

amputándonos las garras

porque todo es eventual, chaval

y gasto variable

pero no me hables

de recursos como si fueran humanos

háblame de la gente que usa las manos

manos que trastean

que teclean

que escriben ripios

en publicaciones

que malvenden en librerías

que no editan ni los de Frida ediciones.

Y aun se preguntan perplejos

pendejos,

de qué hablarán ahora

los putos cantautores.

Un soneto de desamor.

Ya no me crees si un día cualquiera.
te prometiera versos estivales
para vestir con pecios y retales
las rimas asonantes de otra primavera

Ya no crees mis promesas zalameras
aderezadas con mil ripios triviales
que envuelvan en noches conyugales
palabras y mentiras pasajeras.

Añoras espacios vacíos de luna
silenciosos mares rellenos de tiempo
aquellos momentos que mi voz acuna

en tus dulces sueños y mis viejos cuentos
que hoy reescribo suaves cual canción de cuna
para dar a tu vida un nuevo argumento.

Tuiteo

He dejado esparcidas 140 letras
por los caminos
que me conducen a tu olvido.

Fue en Brasil en una ciudad cualquiera

Era una noche calida
un diecisiete de julio
de una ciudad cualquiera,
en la mesa unas cuartillas vacias
y una jarra fria de cerveza
la soledad del lobby apagado
de un hotel de primera.
Se oia Caetano afuera.

Empezamos una conversación neutra
de esas con palabras encontradas
y miradas perdidas sin respuesta.

Mientras Marisa Monte
cantaba su infinito particular,
ella pedía otra cerveza.

Nos turnamos ratos largos de hablar
con otros de escucha lenta
el bar se llamaba Devagarinho
y entre sombras
nos adivinamos, quizás  nos soñamos
mientras Toquinho
tocaba dulce Acuarela.

Los dos estábamos en escala
aquella noche en aquella ciudad cualquiera
ella se marchaba a Manaos
yo regresaba de vuelta
y nos contamos nuestros miedos
yy nuestras dudas
hasta las cuatro y media.
Nos acompañamos justo hasta la puerta
pero no dijimos nada de follar
para no mandar aquella noche
a la mierda.

Nos dejamos nuestros correos
con la encomienda
de enviarnos un poema
justo dentro de diez años
cuando ya tuvieramos bien cumplidos
los cuarenta
y casi vacía la maleta.

Aquellas noches de verano

Dónde apoyar la sombra de lo que fuimos
dónde las terrazas
de medioagosto
en verano,
dónde las conversaciones lentas
de media luna
demorando los besos
sin madrugada.
Recopilar mentiras y esperanzas
darle argumento a los días lentos
escribir, escribir prosas y poemas
amores sin membrete
remites sin carta.

Arrebujar, pleamar y destemplado.

Demasiado a menudo agoto las palabras
de mi inventario
de versos. Todas me parecen demasiado
usadas, como arrebujar
pleamar o destemplado.

Demasiado a menudo escribiría
desvarios abiertos con nombres y apellidos
para desvelar secretos
de las personas que se empeñan
en destemplarme cuando arrebujado
me viene a la boca
un pleamar de cuentos.

Me gustaría también

Me gusta la crema pastelera
y los poemas de Gloria Fuertes
y siempre andaría descalzo
o como mucho
a dos palmos de tierra.


comentario en el blog de Molinos

Julieta de Almodovar. Una opinión.

Ni los colores ni las tramas de Almodovar
tienen matices,
tan cerca en el plano
que desenfoca el entorno
tan rojo, tan azul
que no caben tonos pastel
tan en el personaje
que deshilacha cualquier contexto
y cualquier lógica.

Me gusta mucho Almodovar
siempre me ha gustado
pero no le busquemos argumento
al sentimiento
en primer plano de Emma Suarez
rota por el dolor que todo lo envuelve.
Claro que Almodovar y su Julieta
son predecibles
pero no hagamos de todo lo predecible, tragedia;
es simplemente apuesta por el personaje
y desidia argumental
ya era así cuando sustituía argumento
por risas;
ahora lo mismo cuando lo sustituye por lágrimas.

Lo mejor de todo autor
es que se le reconozca con tres minutos
y dos secuencias. Y aquí se le reconoce a la primera.
Me cuentan que en sus últimas películas
ha hecho mucho bodrio,
puede ser, no las he visto;
pero tanto hoy en Julieta como en su día en Volver
encuentro al Almodovar de siempre,
el del atrezzo colorista
el del primer plano
ciervos, sueños y fijaciones
en fin, el que me gusta.

No cuento de qué va
solo lo que me sugiere:
La imposibilidad de controlar
el sentimiento que inspira
la soledad y la ausencia
que nos rodea;
La vocación de buscar causas
a la actuación incomprendida de aquellos
a quienes queremos
el sentimiento de culpa
que genera la perplejidad
y el dolor de lo que no entendemos.

Quedaros con los primeros planos de Emma Suarez
Peor a mi entender está Ugarte
(en todos los sentidos)
pero bueno, es que juegan en ligas.diferentes
Los actores masculinos son decorado
poco aportan.

Y lo más importante es que
aunque la he visto con miedo
por el ruido de fondo (panameño) que se generó
devuelvo la peli a la biblio
(¿dónde estará el ultimo videoclub?)
con un buen sabor de boca.

Versos Borrados de Junio.

Se fue,
se marchó
no dejó rastro
los versos del poema
escrito en directo y seguido
de repente una noche de junio
volviendo con más alcohol que razón
queriendo escribir esas sensaciones arruinadas
y aletargadas, sobrescribes sobre los versos de ayer
y los envías al pozo tenebroso de lo no escrito
como si nunca hubieran existido antes
como si la luz negro sobre blanco
de la pantalla no los hubiera
reflejado, como si nunca
los hubiera sentido
Y ahora a penas
el recuerdo
antes del
fin
.

Dos gomas y goma dos

Lo peor es que mi silencio
cueste dinero,
que tenga que callar intrigas,
señores gordos en lugares de provincias
nietos pluriempleados
amantes de gerentes
familias politicas
políticas de familia.

Disculpenme,
no querria interrumpirles
su polvo aburrido de siesta,
pero hay unos señores en el recbidor
que hablan de goma dos
mientras ustedes
me hablan de que
necesitan dos gomas.

La poetisa que no quería volar

Nunca he podido resistirme
ante una mujer
que lee libros de poemas
en el muro de un malecón.
Te miraba ensimismado
a la distancia justa
entre tu indiferencia y mi deseo
hasta que me sonreiste
y me hiciste acudir.

Te pregunté que a quien leias
A Gloria, Versos que pasan
Y yo que hasta un instante
te hacía entre Benedetti y Neruda
me maldije
por creer todavía en los reyes magos
y en Audrey sentada en el alfeizar
cantando una canción.

"Todo el pasado se quiere apoderar de mi"
me leiste
"y yo me quiero apoderar del futuro"
te contesté.
Luego te solté
con aire pretencioso
"no soporto que las mujeres no sepan volar"
 
- No seas idiota, me cortaste,
no leas a Girondo
las mujeres tienen que saber follar
deja lo de volar para los pájaros.
Me pilló tan de repente que me quedé callado
mientras tu te reias a dientes llenos.

Sin pensar, me agarraste de la nuca
y me diste uno de esos besos
largos y lentos
llenos de saliva, lenguas y propuestas.

Cuando iba a hablar
me cerraste la boca,
no te preocupes por tu virginidad
(me dijiste a la oreja),
a mi me gustan las chicas,
pero es que me has dado
tanta pena.

Ahora me tengo que ir, me susurraste
mañana quedamos aquí si no tienes problema...

... y desde entonces, cada noche de verano,
a eso de la una y media
quedábamos para contarnos nuestros ligues
y leernos el uno al otro
algún poema.

Agua

No me digas que no te gusta
cuando el agua helada
te abre la boca a hachazos.

No me digas que no te duele
la lluvia ardiendo
de una ducha matinal de invierno.

No me digas que no te envuelve
la tormenta inesperada de verano
si te pilla sin paraguas a media tarde.

No me digas
que no cierras los ojos
bajo el agua
para oir despacio
el ruido de
tu memoria y tu silencio.

Versos reciclados

A veces no escribo
por no añadir más residuos
a los días.;
versos de quita y pon
que nadie guarda
y llenanarán de hojarasca los parques.

Recuerdo aquella chica que reencontre
tras años y me dijo:
"aun guardo en mi carpeta
aquel poema que me regalaste
en una servilleta de bar,
nunca me gustaste
pero siempre pensé
que hubiera sido bonito conocerte."

Y es que por entonces
regalaba poemas
sin ton ni son,
como el que regala besos de saludo
en un vino español,
quizá fue que me gustó su sonrisa
quizá que la viera triste,
quizá que me gustara su hablar recio
o su mirada leve,
o quizá tan solo que no quisiera que se quedara
mi voz olvidada sobre la mesa
sin dirección ni remite.

Siempre he pensado que en los bares
hay gente que va rebañando
los besos olvidados que quedan sobre la mesa
las caricias que han desbordado el tiempo pactado
las promesas ilusionadas
que no caben en los futuros recuerdos.
Y así con todo lo sobrante
se pueden
construir un poema reciclado
como si fuera suyo
y evitan que un camamero cansado
haga un rebullo con ellos
antes de volver a casa.

Ejercicio d´estilo

Pintar poemas sin recato
en el contraluz de esta madrugada,
sabiendo que de vez en cuando
entras de puntillas sin notarte,
en la habitación de mis silencios
para dar tu visto bueno.

Quizás no sea el martes
un dia propicio para los versos
ni para los compromisos de futuro
que empiecen por nunca mas haré...

Te vuelves a la cama despacio,
solo rota por tu lado,
mientras yo emplazo a mi ausencia
hasta que ya no soporte
el insomnio que me muerde
los últimos días de trabajo.

Volveré a oscuras luego,
sin más ruido
que el que provoquen
los recuerdos de aquellos días felices
e inocentes,
en los que leía en el puerto
tus cartas a escondidas.

Regalas promesas de tu nombre ausente

Regalas promesas de tu nombre ausente
en mis poemas,
basta que te intuya para que te sepa
aunque no te diga,
aunque no pueda escribir con letras
la voz que te pronuncia
el verso que te rima.
Siempre estás allí donde te procuro
tras la música que escucho
siempre
ni un segundo me faltas
aunque no te llame
ni una sombra dibujas sin tu presencia
en la calle vacia.
Ni un atardecer acuna
el fanal de naranjas y violetas
de la hora tardía
sin que te añore,
sin que añore
aquellos besos que me diste
un silencio antes
del amor que me aprendiste
cuando aun nada no sabía.

Esos viejos gordos

Me miro al espejo,
y veo la profundidad de mis gestos
mi vista demasiado hueca
mi sonrisa demasiado gastada
y todo a causa de este invierno
que ha llegado demasiado lejos.

Paseo por los caminos
buscando recuerdos de antaño
de cuando recitaba inocente
poemas asonantes y ripios desgajados
y ahora solo veo en los ribazos
mis versos fusilados como daños colaterales
de la batalla
Esa batalla librada
por viejos gordos
que se conocen, se odian pero no se matan
y que incluso se dan la mano.

Y mientras en el silencio de la noche nuestras viudas
preparan nuestras mortajas
heridas por causas
que ni nos van ni nos vienen
pero que sí nos matan
y nos dejan al sol
arrojados como pecios en la orilla.

Cambio de hora

Este fin de semana he dejado sobre la mesa
el silencio, la lluvia de marzo
las promesas de abril.
Nunca conviene esconder la ropa de abrigo
antes de tiempo,
pero ya no arrecia el frio
ni la niebla empaña las mañanas de tristeza y telarañas.
Quizás por eso
me atrevo de nuevo con este calor de atrezzo
y esta primavera impostada.

¿Qué libro me empiezo?

¿Qué libro me empiezo
más si en mi lista
de libros leidos
será el doscientos?

Tres tristes tigres
me ha comenzado lento.
De Cercas tengo esperando
Anatomia de un momento
(digo de un instante
que me atrapa la rima al verso).
Tengo en la fila a Montero
Glez
desde hace tiempo
y el dia de la independencia
de Ford
que quiero leer antes de que nobel
le dé su premio

Pero no sé porqué
tengo la intuición
del repeinado Prada
y su nuevo cuento
Mirlo blanco, cisne negro
que me mira insinuante
desde la balda
poniendome ojitos
tiernos.

El Sindrome Luis Moya

A quinientos metros la meta
Rally del 98
se ve el objetivo al fondo
la llegada cerca,
catorce cincuenta y tres
hora española
y se sale una biela
sale humo
el coche se quema,
segundo por segundos
el campeonato vuela.
!Trata de arrancarlo
por dios!
la voz de Luis Moya
me acojona tanto que me despierta
del mal sueño
impaciente
de la llamada en espera.

tuiteando con poetas

Pedro Andreu‏

Madrugar, trabajar y toda esa mierda de jugar 

a que somos adultos, gente seria.

Tendremos que pintar 

orejas de burro 

y sonrisas de fresa 

en las actas notariales.

Una nube en bisiesto

Hay una nube cansina y residual
sobre mi cabeza,
que deja caer chubascos
los dias 29 de cada bisiesto.
Se forman charcos
disimulados,
casi invisibles,
en donde chapotean viejas con sombrero
y adolescentes con minifalda.
Es una nube gris marengo
que hace llover corbatas
con nudo windsor
que según mi madre es el más elegante.

Reclama paraguas
botas de agua
y niños de plastilina
y a las treintañeras solteras
les mira las tetas.
Mi nube a veces nubla
otras hace sombra
pero casi nunca refresca;
Mi nube alisa la playa
cuando llueve en las noches de julio
y despereza de mañana
para saludar a los alondras
que compran churros, periódicos y desespero.
Le gusta suspender partidos
de alevines
amargar la salida de sabado
a los cadetes de gala
y enfangar las juras de bandera
y todo los cantos al sol.
Mi nube intuye las primaveras
y  las recibe con versos
hermosos
de poetas muertos
como ese de Machado que declama
"Aleluyas blancas de los zarzales floridos"
 un fanal de lluvia y sol el campo envuelto. 
Desperté. ¿Quién enturbia los mágicos cristales de mi sueño? 

Porque a mi nube 
lo que más le gustaria
es remojar a dos amantes en la boca de metro
besándose empapados
como en una peli de Adrian Lyne.
Hay una nube cansina y residual
sobre mi cabeza,
que deja caer chubascos
los dias 29 de cada bisiesto.

El momento en que dejo de ser yo.

La luz y la sombra
el movimiento y la quietud
la voz y el silencio.
A mi no me perpleja tanto la contradicción
como el momento en que se deja
de ser una cosa
para pasar a ser otra;
como yo y el suelo que piso
como yo y el aire que respiro
como yo y tu cuerpo
cuando nos amamos.

Abulafia y Eco

Abulafia genera poemas en aleatorio
el agoritmo de la belleza
lo vulnerable de la ciencia efímera
las mentiras en forma de teoremas,
la teología
que pone argumento
al sueño de la razón
hecho humo.

HIstoria sin escribir de una noche de febrero.

Algunas noches de febrero
huelen a tierra mojada
frias
sedientas de invierno.
Las calles vacias
a media noche
se envuelven en luz naranja
y la niebla ojerosa
repica en las aldabas
de las casas sin abrir.

Una pareja que salta
los cincuenta
se despide en un portal
con un beso mordido a la intemperie
ella se queda, él se va
y me da el argumento
para ir recreando este cuento
todavía a medio hacer.

A ver si aún me da tiempo
hasta ese momento
en el que el sueño
se enrosque en la almohada,
digo en la albada,
antes de caer.

20 años

Empezamos a recorrer caminos
de los que cualquier mentira
hace ya casi veinte años,

Qué cara tienes.

Nuestra cara
la van haciendo
las arrugas,
las cicatrices y los gestos.


Comentario en el blog de Pilar V alias abalorios
blog que tiene la brillantez
que nos adorna
a los habitantes de mañilandia

Noveno aniversario de ribera la del blog

Año nueve

ya no llueve

en los molinos,

            como entonces

ni en los post alegres o mohínos

que remontan

por la ribera

por el camino de sirga

de las cosas que le pasan

que nos pasan

mientras vivimos.

el de molinos y gigantes, claro

Algunas dudas

A lo mejor

se le lleno de niebla el pasado

A lo mejor

los amaneceres se hicieron tan iguales

que los dias se aparentaron

más largos.

A lo mejor

se cobijó en en su cama

noche a noche

guareciéndose de los dioses falsos

como la soledad y la nostalgia.

Quizá se le abrió

la vida

como el vacio y el infinito,

como el espacio profundo y humedo

que cabe

entre sus piernas

cuando le beso.

Quizá se le olvidó la vida

a fuerza de ignorarla.

A lo mejor pensó

que ese segundo antes del orgasmo

en el que se llena la cabeza

de sangre y jadeo

era un encuentro con la suerte.

Quizá no quisiera huir

tan solo

irse un poco más lejos.

Enseñanzas dominicales de abuelo cebolleta.

Quisiera enseñarles a mis hijos,
incluso a mi mismo,
que una buena parte de la felicidad
es gestionar con presteza
el tiempo y el esfuerzo,
la paciencia
la expectativa
y la frustración.
Saber en qué momento
es más oportuna
la obediencia
y en cuál
sin embargo,
la reforma o la revolución.

Promesas viejas.

He encontrado detras del armario
restos de espejos
y sueños de cristal.
Eran viejas promesas
escurridas por la parte trasera
de la cajonera.

Se habían quedado ocultas por detrás
hasta que ayer al desmontar
el trinchante
he dado con ellas.

Las miro como ajenas,
como esas fotos de adolescencia
en las que no te reconoces
y juegas a adivinar el nombre
de cada persona que sale
mientras te recreas
intentando rellenarlas
a tientas.