Las carreteras unen y a veces ocultan
algunas llegan a los sitios
y otras nos hacen perder los recorridos
que hay por el medio,
para mi Bujaraloz es un cruce
que me lleva al Este
y un restaurante de carretera que me gusta
en la mitad del camino de regreso.
Comentario en el estupendo blog fotográfico
de Andandos
Que ansias de saber antes de que se acabe el mundo:
Se me generaba la duda
de si saber más cosas
de si saber de más campos
de si saber más profundamente (aunque sea de poco),
ahora tengo que añadir, si saber desde otro enfoque.
No es lo mismo estudiar que investigar
el libro que la hipótesis
el tema que el experimento
la historia que el relato
la teoría que el fenómeno
el precedente que la variable
la verdad que la validez
tu cara cuando ries que la suma de tus rasgos.
Aprender y Enseñar a ser:
Personas En sociedad (identidad social)
Que se ganan Y se gastan la vida (funcionalidad)
Haciendo un futuro y Asumiendo un pasado (relato)
Saber, saber hacer, querer hacer y ser
Autoestima (identidad)
Atribución (agencia)
Proyectividad (proyecto no solo creatividad)
Ejecución emocional (no solo inteligencia emocional)
Resistencia. (Respuesta frente a reto)
Cuando no sé qué escribir
cojo al azar libros de poemas
y leo cosas como
"Oxidadas tengo las bisagras de mis ojos"
de Gloria Fuertes
"El silencio, como un enorme color único, parece inmenso"
de Diario de un poeta recien casado
"Los abismos existen también en las distancias cortas"
resumía Garcia Montero
"Diciembre vino silenciosamente estirando las noches hasta casi juntarlas"
decía Angel Gonzalez
"Después de todo qué complicado es el amor breve"
según Benedetti.
No son poemas tan solo versos sacados de quicio.
Abuso de jugar con mi cabeza al futbol
de pincharle para ver si sangra
de lanzarla al aire
a ver si la cojo
de tensarla
de
e
s
t
r
o
p
e
a
r
l
a
como si nunca se rompiera,
qué miedo ver por las grietas
las piezas por el suelo, los cables sueltos, un cadaver sin miembros ni poema
un abismo
hacia lo oscuro
Me duele la mirada
y la tarde
me duele el tiempo frio
y el poema
me duele la mañana
del mañana de mañana
casi tanto como hoy.
Hay quien roza y quien invade
quien disfruta siendo rozado
en su superficie carnal y episexual
en ese roce especial y en especial
llamado beso,
y quien quiere ser invadido o invadida
hasta lo profundo
hasta querer hacer al invasor
parte de su cuerpo
en íntima frontera con su yo íntimo
que se derrama.
Me duelen los ojos por dentro
cansados de leer parrafos desnudos
sedientos de mar y horizonte.
Las ascuas de paisajes quemados
humean escocidas
entre las nieblas y me salen versos sin sentido
con un poso de tristeza.
Qué algoritmo azaroso
une las palabras de mi desencanto,
que carencia presiente la premura
de tu arriendo,
que verdades a la espera
piden un taxi para visitarte.
La luna salpica las noches de estrellas,
porque ya se han suicidado todos los locutores
de madrugada.
Se me van las palabras sueltas
como cimarron buscando nuevos eriales,
vivo en un mundo de preposiciones libres
con ellas, por ellas, tras ellas
cambiando los sentidos con un guiño.
Ya buscaré el banco vacio
cuando atardezca.
Ya nos quedan pocas cosas
sin pintar con palabras. Los amaneceres
urbanos madrugando los horizontes,
los besos en el parque solos y atornillados
las miradas esquivas en el bus
de las mañanas,
rincones que siempre encuentran
un poeta con adjetivos de sobra
para regalarles.
Sin embargo, me miro este jueves
adormecido
encajado entre papel y alabastro,
y no encuentro motivos
para recitarme.
