Cómo me gustaria
marcharme a la cama
sin nada en la cabeza
y despertarme mañana.
lunes, 26 de febrero de 2018
viernes, 23 de febrero de 2018
Malas noticias
Hay mañanas en las que te dan noticias
que te parten el alma
te rompen la luna
te llevan a la infancia y al antesdeayer
y piensas
en liarte a patadas con el mundo y la vida.
Te traen de golpe
todos los ratos y risas a su lado
aquellos dias
todas las palabras, los sueños compartidos;
novias a medias, borracheras a enteras
veranos de playa y tardes de futbol
sobremesas con perico delgado;
parentesis a los treinta,
sin vernos
reencuentros de tanto en tanto
recordando tiempos pasados.
Sabes que no puedes llamar
porque no procede
para darle animos a puñados
Decirle que tengo la certeza de que luchará
y que lo que tenga que ser, será
pero no dejando los brazos abajo.
que te parten el alma
te rompen la luna
te llevan a la infancia y al antesdeayer
y piensas
en liarte a patadas con el mundo y la vida.
Te traen de golpe
todos los ratos y risas a su lado
aquellos dias
todas las palabras, los sueños compartidos;
novias a medias, borracheras a enteras
veranos de playa y tardes de futbol
sobremesas con perico delgado;
parentesis a los treinta,
sin vernos
reencuentros de tanto en tanto
recordando tiempos pasados.
Sabes que no puedes llamar
porque no procede
para darle animos a puñados
Decirle que tengo la certeza de que luchará
y que lo que tenga que ser, será
pero no dejando los brazos abajo.
viernes, 16 de febrero de 2018
Abriendo semillas en el corazón del sueño
Nunca deja de seducirme
como una ventana
abierta,
la letra de de este poema.
Andaba por blogs ajenos
leyendo a Lorca
y no me he podido resistir a colgarlo a pelo
con la perplejidad
de las palabras que te arrebatan
la presencia.
¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!
El tiempo va sobre el sueño
¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!
Sobre la misma columna,
¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!
Y si el sueño finge muros
(Federico García Lorca, Así que pasen cinco años [1933].
como una ventana
abierta,
la letra de de este poema.
Andaba por blogs ajenos
leyendo a Lorca
y no me he podido resistir a colgarlo a pelo
con la perplejidad
de las palabras que te arrebatan
la presencia.
El sueño va sobre el tiempo
flotando como un
velero.
Nadie puede abrir
semillas
en el corazón del
sueño.
¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo
azul levanta!
El tiempo va sobre el sueño
hundido hasta los
cabellos.
Ayer y mañana comen
oscuras flores de
duelo.
¡Ay, cómo canta la noche, cómo canta!
¡Qué espesura de
anémonas levanta!
Sobre la misma columna,
abrazados sueño y
tiempo,
cruza el gemido del
niño,
la lengua rota del
viejo.
¡Ay, cómo canta el alba, cómo canta!
¡Qué espesura de
anémonas levanta!
Y si el sueño finge muros
en la llanura del
tiempo,
el tiempo le hace
creer
que nace en aquel
momento.
¡Ay, cómo canta la
noche, cómo canta!
¡Qué témpanos de hielo
azul levanta!
martes, 13 de febrero de 2018
lunes, 5 de febrero de 2018
El redil de los versos
A veces las manos se llenan de palabras
A veces los sueños se tiñen de tinieblas
A veces los insomnios se ensañan con la luna
A veces los silencios se pueblan de nostalgias
A veces los poemas se escapan por los lados
hasta azul.
que la cancela
el orden echando
de los versos les encierra
A veces los sueños se tiñen de tinieblas
A veces los insomnios se ensañan con la luna
A veces los silencios se pueblan de nostalgias
A veces los poemas se escapan por los lados
hasta azul.
que la cancela
el orden echando
de los versos les encierra
sábado, 27 de enero de 2018
viernes, 26 de enero de 2018
¡Ojala el tiempo me regalara la vida escribiendo!
A veces mastico los besos
que no he dado
me acojona el mundo
que no comprendo
y vivo de puntillas
sin hacer ruido
para que no me adivinen
descalzo.
Llueve, hace niebla
y la ciudad se esconde
para no ser vista
en este preludio de febrero.
Me arrebujo en la trastienda
de bitacoras prohibidas
viendo vicios ajenos
avergonzado
como el niño que descubre
a sus padres follando.
Y escribo
con fuerza y miedo
lo que siento.
¡Ojala el tiempo me regalara
(en vacio)
la vida escribiendo!
que no he dado
me acojona el mundo
que no comprendo
y vivo de puntillas
sin hacer ruido
para que no me adivinen
descalzo.
Llueve, hace niebla
y la ciudad se esconde
para no ser vista
en este preludio de febrero.
Me arrebujo en la trastienda
de bitacoras prohibidas
viendo vicios ajenos
avergonzado
como el niño que descubre
a sus padres follando.
Y escribo
con fuerza y miedo
lo que siento.
¡Ojala el tiempo me regalara
(en vacio)
la vida escribiendo!
lunes, 22 de enero de 2018
viernes, 12 de enero de 2018
Caligrama Senil
Tengo la cabeza llena de sapos
el blog vestido con harapos
las lineas desangradas
las rimas olvidadas
la lluvia hueca
la vida seca
la voz ida
perdida
suena a
pena
sin
ti
.
el blog vestido con harapos
las lineas desangradas
las rimas olvidadas
la lluvia hueca
la vida seca
la voz ida
perdida
suena a
pena
sin
ti
.
domingo, 7 de enero de 2018
Nada, no pasa nada.
Me burbujea la cabeza al despertar,
está llena de cocodrilos,
manillares rotos, tareas pendientes
y una angustia con tendencia al desasosiego
que me impide empeza el año.
Nada, no pasa nada,
es solo intranquilidad hecha materia,
como si los sueños fueran formados
de esa pasta maloliente
que se utiliza en las ventanas para aislar.
Nada, no pasa nada
es como el aceite que gotea denso
del filtro de la mampara de cocinar
antes de limpiarla.
Me burbujeala cabeza
y se llena de herrumbre y oxido
como esas tablas que enseñan peligrosas
los clavos en los leñeros
de las casas viejas.
Nada, no pasa nada,
solo que mi cabeza es un marjal embarrado
lleno de muñecas sin cabeza
palets de construcción
condones pisados y latas aplastadas de Bitter Kas.
Un ruido de globo grita a mi lado
en forma de un acufeno penetrante
permanente e insoportable,
una corona de hierro me aprieta
la frente
como el cuello a los ajusticiados
a garrote vil.
Nada, no pasa nada
solo que algunos dias
me burbujea la cabeza al despertar.
está llena de cocodrilos,
manillares rotos, tareas pendientes
y una angustia con tendencia al desasosiego
que me impide empeza el año.
Nada, no pasa nada,
es solo intranquilidad hecha materia,
como si los sueños fueran formados
de esa pasta maloliente
que se utiliza en las ventanas para aislar.
Nada, no pasa nada
es como el aceite que gotea denso
del filtro de la mampara de cocinar
antes de limpiarla.
Me burbujeala cabeza
y se llena de herrumbre y oxido
como esas tablas que enseñan peligrosas
los clavos en los leñeros
de las casas viejas.
Nada, no pasa nada,
solo que mi cabeza es un marjal embarrado
lleno de muñecas sin cabeza
palets de construcción
condones pisados y latas aplastadas de Bitter Kas.
Un ruido de globo grita a mi lado
en forma de un acufeno penetrante
permanente e insoportable,
una corona de hierro me aprieta
la frente
como el cuello a los ajusticiados
a garrote vil.
Nada, no pasa nada
solo que algunos dias
me burbujea la cabeza al despertar.
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