Jocs de matinada en les nits de tardor

Ja sabeu que de vegades 
m'agrada 
escriure versos tebis en llengües estranyes.
No vull demanar sorolls 
que m'acompanyin en les nits de tardor
Només vull jugar amb els somnis i les paraules
que badallen cansats davant la ciutat mandrosa.


Ya sabeis que a veces me gusta 
escribir versos tibios en lenguas extrañas
No quiero pedir ruidos 
que me acompañen en las noches de otoño
Tan solo quiero jugar con los sueños y las palabras
que bostezan cansados ante la ciudad perezosa

Otoño de oposición.

A veces el otoño me recuerda
aquellas noches de niebla de regreso a casa
en la oposición.
Una de esas bibliotecas solitarias de barrio
que cierran al trasnoche
esas en las que las hojas no caen
caducas
sino que pasan
subrayadas para siempre
atravesando el silencio.

Sacar los santos en procesión

Lo peor de nuestras creencias y nuestras supersticiones
es esa tendencia al proselitismo y a hacerlas públicas.
La religión a mi entender, debiera
pertenece al plano de la intimidad incomunicable,
allí donde conviven promiscuamente
dioses, fantasmas, deseos y frustraciones.

Es un comentario
en el blog de Marian
Nada te digo todo te cuento

Si se me fuera el olvido, dejadme tan solo recordar dos libros

Si un día
dios no quiera
perdiera el olvido.
Y no recordara nada
que me inspirara versos.
Si mi infancia quedara sin rastro
y mi adolescencia sin recuerdos 
Si no recordara nada de los primeros besos
ni de mis noches juveniles de sexo en lo oscuro
Solo pediría a la inexistente ausencia del dios desnudo
que me dejara
para dictarme
el Palabra a palabra
de Angel Gonzalez
y la primera frase de las historias
de Una forma de resistencia
de Garcia Montero.

Matando héroes de corchopán

No hay signo de madurez más alto
que asumir el desengaño,
oración más mística
que la apostasía,
ni aventura más atractiva
que matar a los héroes que creaste
y creíste en momentos
de pensamiento virginal.

Anguita y Sabina Como te digo una co te digo la o

Cantaba Sabina versos a Anguita
"...¿y qué vas a hacer?
¿votar al califa?
Desengáñate
Será muy honrao
No digo que no
Y trabajador
Y pico de oro
Pero desfasao,
pero desfasao..."

Leía el otro día una entrevista
en El mundo
que no me gustaría que os perdiéseis
El mundo Crónica Julio Anguita 

Julio Anguita y Sabater
son y han sido de toda la vida para mi
gente con la que discrepo
pero que siempre me hace pensar.

Dejemos a un lado el análisis parcial de latinoamerica
que es, en la izquierda española, un sueño adolescente
de poster de habitación.
Pasemos a lo importante...

Desde que lei la entrevista no dejo de pensar
en el concepto
"recuperar la soberanía"
que es un poco la reivindicación de una izquierda nacional
frente al liberalismo globalista (y europeista)

La izquierda del "proletarios del mundo uníos"
se ha visto derrotada por las empresas-nación
y la Europa del dinero sin fronteras.

Contra ella
reivindica Anguita la pequeña izquierda de pueblo y patria.
Contra la deslocalización tasas protectoras.
Contra el liberalismo
nacionalismo obrero de leyes laborales propias.
Primero el obrero nacional luego dar cobijo al que venga.

Odio el nacionalismo, siempre me ha parecido
el nuevo opio del pueblo
ahora sin embargo, el nacionalismo esta rehaciendo su argumentario
y no sé,
pero me parece que está naciendo
un nuevo nacionalismo antieuropeista de izquierdas
y es que como decía Muñoz Seca
los extremeños se tocan
y Anguita se da la mano con Salvini y el Brexit
sin complejos.

Qué tiempos más complicados de interpretar
y qué lúcido siempre el Califa
aunque siempre difiera de él.

Poesias de amor y guerra

Hubo tiempos en los que jugar a ser poeta
era el cigarrillo tras el amor
otros en cambio, la poesía tomó el papel
de arma en la guerra.
Palabras, muchas palabras.
El silencio es solo
el vertigo al pozo de tu abismo.


Ripios mordidos en los comentarios del
chicodelaconsuelo

Escenas cotidianas.

Te he visto de espaldas tendiendo la ropa
envuelta en lavanda y sábanas húmedas,
cada vez que alzabas los brazos
al cielo
dejabas ver tres dedos más
de tus nalgas
y ese espacio secreto al final de tus piernas
donde había naufraugado aquella mañana

¿Qué miras? me has preguntado con sorna
Nacer el otoño. Te he dicho
Como si fuera un poema.