Hay un mundo celeste
donde habitan ángeles y demonios
a la gente se le mira desde arriba
en esa aseptica lejania
que ni duele ni alegra.
No es facil vivir allí
donde todo es sicodelia y silicona.
Hay un mundo terraqueo
de bares de trastienda,
amores de nostalgia,
ruido cotidiano
donde los sueldos se traducen
en facturas y envelesos
y en poderse permitir
series de pago.
Y hay un mundo subterrraneo
donde la felicidad
siempre está en numeros rojos,
la envidia se viste goma2
y el resentimiento
y la corta satisfacción es un mordisco
al vivir (digo sufrir) cotidiano.
viernes, 30 de diciembre de 2016
martes, 27 de diciembre de 2016
Aquilino Martín: Jode más dar envidia que pena.
Vivo peor de lo que aparento
se dijo Aquilino
pero hay tanto vividor de mierda quejándose sin razón
que he decidido hacer hoy
lo contrario para aparentar.
Y salio de su casa
con una sonrisa
preconyugal,
una mirada en las nubes
y silbando una canción
de los Fresones.
“Contento le veo don Aquilino
¿se portó anoche
bien la parienta o qué?”
guiñó el ojo estrábico
su portera
“Vaya buena cara
ya me gustaría tener
su curro”
le dijo la nuera enchufada del registrador.
Llamó a la radio a un programa de protestar
y les dijo que se quería quejar de todos los cascarrabias
que no paraban de llamar
“No me joda Aquilino,
en la radio solo se
gruñe
que si no se me malicia el personal"
le dijo el locutor impostado del programa matinal.
Saludó al conductor del 34
que no supo que contestar,
le dejó el asiento a una jamona de mediana
edad
(la verdad, más por verle las piernas
que por urbanidad)
y le hizo cucamonas a niño chico
que se estuvo riendo
hasta la hora de bajar.
Saco su spray grafitero de sus noches de gorra patrás
y pintó a los pies de la estatua
del
caudillo
un epitafio lleno de vida y seriedad
“No hay nada peor
para los que te odian que verte
contento
ni nada mejor para los que te quieren
de verdad.”
de verdad.”
Igual no era un sueño
que estaba pasando
larali larala
Siguió cantando
y al entrar en la oficina
le dijo a su jefa a medio orgasmar
que hoy se marchaba a buscar clientes
porque le sobraba felicidad
y no quería desperdiciarla
sentado con cara de exconcejal
de partido de centro
liberal.
Visitó a la florista, le vendió un préstamo personal
y le compró tres orquideas
que le costaron un dineral,
entró en el bar de Jacinto
y le prometió un crédito a cargo del bar
para que se llevara a su novia
a ver Siena la noche de navidad
y para que de una puta vez la pidiera
casar.
Jacinto que es flojico de lagrimal
le pago unos boquerones y un par de bitter kas.
que el
mundo se acaba
que el
tiempo se agota
que lo que
no hagamos ahora
no cuenta
en la ultima hora
larali larala
Se apalancó en el puente
mirando su vida cotidiana
el pilar y el rio que pasa
mientras japoneses
miraban lo mismo con la admiración y la extrañeza
de lo nuevo
en la postal que enseñarían mañana.
Pensó en lo normal
que era lo extraordinario
y se echó la bronca por intenso
y se echó de menos el mar
como ese poema de gloria fuertes que empieza por
"..un ocio agotador me deja ensimismada
pulida y reluciente
¿será pecado venirme aquí sola
sin
gente?"
Y llevarte a la cima
mas fría
para que me abrases buscando calor
y acabar el beso que medio drogados
nos dimos ayer
Y se plegó la sonrisa,
y la metió en el bolsillo
de su gabán
y regresó a casa
con el trabajo hecho
y el objetivo cumplido.
viernes, 23 de diciembre de 2016
Nuestro diciembre pendiente
Mientras regreso por las calles angostas
de esta ciudad gusanera,
me invento cien historias
que escribir en este blog.
Se me agolpan jirones de banderas
pecios de naufragios
estrambotes de sonetos no escritos.
Y es que quizá la creatividad
ande soltera por las calles de enero,
quizás espere encontrate
en el bar que se hizo nuestro
aquel dia que nos despedimos sin quererlo.
Quizás hoy
queramos acabar aquella historia prohibida
que no empezamos,
los besos que no nos dimos
los sueños que no logramos
el argumento
que da razon a nuestros orgasmos en soiltario
pensando en lo que fue
sin serlo.
A veces los rincones tienen esquinas
los sueños esquirlas
las historias versos sin rima
y nuestra vida
un amor pendiente
y es que no podemos hacernos viejos
esperando que llegue nuestro diciembre.
de esta ciudad gusanera,
me invento cien historias
que escribir en este blog.
Se me agolpan jirones de banderas
pecios de naufragios
estrambotes de sonetos no escritos.
Y es que quizá la creatividad
ande soltera por las calles de enero,
quizás espere encontrate
en el bar que se hizo nuestro
aquel dia que nos despedimos sin quererlo.
Quizás hoy
queramos acabar aquella historia prohibida
que no empezamos,
los besos que no nos dimos
los sueños que no logramos
el argumento
que da razon a nuestros orgasmos en soiltario
pensando en lo que fue
sin serlo.
A veces los rincones tienen esquinas
los sueños esquirlas
las historias versos sin rima
y nuestra vida
un amor pendiente
y es que no podemos hacernos viejos
esperando que llegue nuestro diciembre.
sábado, 17 de diciembre de 2016
Haciendo tiempo
El tiempo se hace
cuando te llevas bien con el aburrimiento
y superas esa fobia moderna
de obsesionarte con
llenar de cosas los espacios vacios.
cuando te llevas bien con el aburrimiento
y superas esa fobia moderna
de obsesionarte con
llenar de cosas los espacios vacios.
Trabajador digital
Un día me robaron un minuto,
como no dije nada me robaron
las horas,
hasta que al final mi reloj terminó por quedarse
sin saetas.
hoy soy un trabajador de la era digital.
como no dije nada me robaron
las horas,
hasta que al final mi reloj terminó por quedarse
sin saetas.
hoy soy un trabajador de la era digital.
viernes, 16 de diciembre de 2016
Horror Vacui
Horror vacui
le llamaban los romanos,
estamos tan pendientes
de ocupar cada momento
que terminamos desocupando
la vida.
le llamaban los romanos,
estamos tan pendientes
de ocupar cada momento
que terminamos desocupando
la vida.
jueves, 15 de diciembre de 2016
Los comedores de tiempo
Lo peor de algunos problemas
es que se nos comen el tiempo que usamos
en solucionarlos.
Hay problemas inmediatos
aunque sean pequeños
que nos cierran los visillos
abren un parentesis de bruma
apagan la luz alrededor
y cuando se solucionan
han pasado ya diez años
sin saber lo que ha sucedido ente medio.
Llevo una semana enfrascado
no me he enterado de nada
de lo que ha pasado, decimos.
Y a la siguiente, el siguiente
y al final, la navidad de nuevo
y un año
y contamos las etapas por trienios
y ya han pasado seis
Los niños más altos
nosotros más viejos
y más cansados,
la madurez es saber descubrir
la trivialidad de lo irrelevante
cuando aun estamos a tiempo.
amen.
es que se nos comen el tiempo que usamos
en solucionarlos.
Hay problemas inmediatos
aunque sean pequeños
que nos cierran los visillos
abren un parentesis de bruma
apagan la luz alrededor
y cuando se solucionan
han pasado ya diez años
sin saber lo que ha sucedido ente medio.
Llevo una semana enfrascado
no me he enterado de nada
de lo que ha pasado, decimos.
Y a la siguiente, el siguiente
y al final, la navidad de nuevo
y un año
y contamos las etapas por trienios
y ya han pasado seis
Los niños más altos
nosotros más viejos
y más cansados,
la madurez es saber descubrir
la trivialidad de lo irrelevante
cuando aun estamos a tiempo.
amen.
lunes, 12 de diciembre de 2016
A mi no me engañas con tus bonitos post de cuentos.
Me preguntaste
que cómo me iba la vida.
Tus últimos post, dijiste,
se escapan por las nubes,
pero a mi no me engañas
escribiendo
sé que escribes mucho de cuadros
cuando huyes
sé que pones muchas fotos
cuando te faltan versos
sé que escribes de novelas
por no escribir de lo cierto
Tu no estás bien, me dijiste.
Escribes poemas
como si no fueran tuyos,
vacios
creo que escribes en verso porque necesitas
menos palabras, para segir escribiendo
digo viviendo.
Como cuando me decías Te quiero
para no alargarte
en dar explicaciones.
buscando ese beso
que ocupara
el espacio
que evitaba nuestro invierno.
Ya sabes que estoy lejos
pero aunque no te veo
todavía te siento
muy dentro
a mi no me engañas
con tus bonitos post de cuentos.
que cómo me iba la vida.
Tus últimos post, dijiste,
se escapan por las nubes,
pero a mi no me engañas
escribiendo
sé que escribes mucho de cuadros
cuando huyes
sé que pones muchas fotos
cuando te faltan versos
sé que escribes de novelas
por no escribir de lo cierto
Tu no estás bien, me dijiste.
Escribes poemas
como si no fueran tuyos,
vacios
creo que escribes en verso porque necesitas
menos palabras, para segir escribiendo
digo viviendo.
Como cuando me decías Te quiero
para no alargarte
en dar explicaciones.
buscando ese beso
que ocupara
el espacio
que evitaba nuestro invierno.
Ya sabes que estoy lejos
pero aunque no te veo
todavía te siento
muy dentro
a mi no me engañas
con tus bonitos post de cuentos.
sábado, 3 de diciembre de 2016
Tres comentarios con vocación de post.
Los comentarios
en los blogs ajenos,
incluso en los propios,
son termometro
del momento;
son congelador
del segundo impensado,
y muchas veces
el escaparate abierto
antes de cubrirse por la persiana
de repensar las cosas.
Os dejo tres comentarios
que me gustaría
que alcanzaran la categoría
de post:
1-.
"Macerar es un verbo precioso
que contiene
dentro de sí
el sabor que condensa el tiempo."
En el post de las palabras
de hace unas semanas
2.-
" Me gustan los caminos
que se comunican entre si
los que dan oportunidad al atajo
los que permiten el cambio de vía
en mitad del trayecto."
Este comentario me lleva al post
de aquel blog que comenzó en verano
y aguarda dormido
hasta una nueva primavera.
3-.
"Al final siempre está el principio"
Este último, toma todo su sentido
en el blog de Jesús Miramón
Cinco estaciones
que es un blog escueto
de una belleza impactante
hecha de retazos de vida.
Un blog que es verdaderamente diario personal
el verdadero origen de los blogs.
en los blogs ajenos,
incluso en los propios,
son termometro
del momento;
son congelador
del segundo impensado,
y muchas veces
el escaparate abierto
antes de cubrirse por la persiana
de repensar las cosas.
Os dejo tres comentarios
que me gustaría
que alcanzaran la categoría
de post:
1-.
"Macerar es un verbo precioso
que contiene
dentro de sí
el sabor que condensa el tiempo."
En el post de las palabras
de hace unas semanas
2.-
" Me gustan los caminos
que se comunican entre si
los que dan oportunidad al atajo
los que permiten el cambio de vía
en mitad del trayecto."
Este comentario me lleva al post
de aquel blog que comenzó en verano
y aguarda dormido
hasta una nueva primavera.
3-.
"Al final siempre está el principio"
Este último, toma todo su sentido
en el blog de Jesús Miramón
Cinco estaciones
que es un blog escueto
de una belleza impactante
hecha de retazos de vida.
Un blog que es verdaderamente diario personal
el verdadero origen de los blogs.
viernes, 2 de diciembre de 2016
El buenismo y la gilipollez
"El buenismo unido a la razon
produce santos
separado de ella
es la madre de todas las gilipolleces."
Emulando la famosa frase
del sueño de la razón...
retuitea mi primo a @atientasaramaga
orgulloso por haber encontrado el resumen
de lo que piensa del "buenismo".
Esa religión nefasta instaurada
por zp y julia otero
como sus mayores valedores
ahora parece seguida por las tertulias de la Grisó
(puffffffffff)
seguida de los curicas
y los coach
del neomanagement social de la paz y el amor.
PS-.En efecto @atientasaramaga
es nuestra Saramaga
brillante comentarista y lectora de libros
reconvertida en vagaza madrileña
que no escribe un post
ni por lo que se dijo.
;) ;) ;)
produce santos
separado de ella
es la madre de todas las gilipolleces."
Emulando la famosa frase
del sueño de la razón...
retuitea mi primo a @atientasaramaga
orgulloso por haber encontrado el resumen
de lo que piensa del "buenismo".
Esa religión nefasta instaurada
por zp y julia otero
como sus mayores valedores
ahora parece seguida por las tertulias de la Grisó
(puffffffffff)
seguida de los curicas
y los coach
del neomanagement social de la paz y el amor.
PS-.En efecto @atientasaramaga
es nuestra Saramaga
brillante comentarista y lectora de libros
reconvertida en vagaza madrileña
que no escribe un post
ni por lo que se dijo.
;) ;) ;)
miércoles, 23 de noviembre de 2016
Hay palabras que sin rimarlas hacen poesía
Hay palabras que sin rimarlas hacen poesía
como pleamar, suavidad
aliento, arrebujado, crepitar
o tristeza.
Lluvia, otoño, premura
susurro y desesperanza.
Guajira, hojarasca, melaza
beso, humedad, ternura;
relente, rocío
abismo, vertigo, suicidio.
macerar, repliegue
jadeo y nube.
Domingo,sábana,silencio
alameda, verso, mentira
recuerdo, luna;
trasluz, sotavento,puente
mar, lagrima, madera
afluente,retina y lis.
Y al final
todas las palabras
que me lleven a tí.
como pleamar, suavidad
aliento, arrebujado, crepitar
o tristeza.
Lluvia, otoño, premura
susurro y desesperanza.
Guajira, hojarasca, melaza
beso, humedad, ternura;
relente, rocío
abismo, vertigo, suicidio.
macerar, repliegue
jadeo y nube.
Domingo,sábana,silencio
alameda, verso, mentira
recuerdo, luna;
trasluz, sotavento,puente
mar, lagrima, madera
afluente,retina y lis.
Y al final
todas las palabras
que me lleven a tí.
jueves, 17 de noviembre de 2016
El link y el número pi
Vivo abrumado
por este torrente de datos y fonemas
todo se descompone en subconjutos
en referentes e hipervínculos
que se enlazan
todo se divide en migajas del concepto
en mil notas al final del libro
que citan a otros libros
que a su vez se desgajan
en lecturas referidas.
La biblioteca de babel
la memoria infinita
el todo en parte
abulafia
el azar
el link
vacio
pi
.
por este torrente de datos y fonemas
todo se descompone en subconjutos
en referentes e hipervínculos
que se enlazan
todo se divide en migajas del concepto
en mil notas al final del libro
que citan a otros libros
que a su vez se desgajan
en lecturas referidas.
La biblioteca de babel
la memoria infinita
el todo en parte
abulafia
el azar
el link
vacio
pi
.
viernes, 11 de noviembre de 2016
A las tres de la mañana de un dia de otoño del año dieciseis.
Se me llenan los ojos de espuma
en este noviembre
de resaca,
en esta bajamar
que descubre la playa vacia
en esta bruma
que esconde el paisaje.
La mañana se balancea
con una inestable incertidumbre
que hace que todo se mueva sin caerse
que todo penda de un hilo,
que apenas escampe
el tiempo preciso
para predecir nuevas tormentas.
Hoy he soñado que me dormia al volante
que me llevaba por delante
sonrisas inocentes
hijosdeputa de libro
coches aparcados
todos mezclados
sin diferencia aparente.
Cada vez me resulta más extranjera
la palabra empatía
más mentirosa,
nadie se puede poner
en la piel del otro
comprender la excusa del autoengaño
la puta que alivia el deseo insatisfecho
el güisqui que embebe
la tristeza ajena.
A veces echo de menos
al Dios que me presentaron de pequeño
el que rellenaba mis dudas adolescentes
con el que hablaba de joven
en las noches sin sexo
al que le echaba las culpas
de mi vida anodina
y al que hoy no encuentro.
A veces echo de menos
la escritura a borbotones
que ponía postigos a las ventanas abiertas
por las que se tiraron tantos
aprendices de poetas
antes de encontrar la voz que acuna
los miedos de otoño y las madrugadas vacias.
Y es en este funambulismo de ir viviendo
en el que me muevo
el que rima
en un verso asonante y destemplado
el que soy
con el que fui
el que soñé
con el que nunca ya seré.
Es en este funambulismo de ir viviendo
que encuentro espacio para recordar poemas
que sirvan de espejo a las mentiras que me cuento
y me regalen felicidad a destiempo
Lorca y Milanés
Silvio y Brassens
El sueño va sobre el tiempo
volando como un velero
En la cama su silueta
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en el que no está.
Qué le digo a la luna que creí compañera
de noches y noches sin ser verdadera.
Jamais de la vie
On ne l'oubliera
La première fille
Qu'on a pris dans ses bras
A las tres de la mañana de un dia de otoño del año dieciseis.
en este noviembre
de resaca,
en esta bajamar
que descubre la playa vacia
en esta bruma
que esconde el paisaje.
La mañana se balancea
con una inestable incertidumbre
que hace que todo se mueva sin caerse
que todo penda de un hilo,
que apenas escampe
el tiempo preciso
para predecir nuevas tormentas.
Hoy he soñado que me dormia al volante
que me llevaba por delante
sonrisas inocentes
hijosdeputa de libro
coches aparcados
todos mezclados
sin diferencia aparente.
Cada vez me resulta más extranjera
la palabra empatía
más mentirosa,
nadie se puede poner
en la piel del otro
comprender la excusa del autoengaño
la puta que alivia el deseo insatisfecho
el güisqui que embebe
la tristeza ajena.
A veces echo de menos
al Dios que me presentaron de pequeño
el que rellenaba mis dudas adolescentes
con el que hablaba de joven
en las noches sin sexo
al que le echaba las culpas
de mi vida anodina
y al que hoy no encuentro.
A veces echo de menos
la escritura a borbotones
que ponía postigos a las ventanas abiertas
por las que se tiraron tantos
aprendices de poetas
antes de encontrar la voz que acuna
los miedos de otoño y las madrugadas vacias.
Y es en este funambulismo de ir viviendo
en el que me muevo
el que rima
en un verso asonante y destemplado
el que soy
con el que fui
el que soñé
con el que nunca ya seré.
Es en este funambulismo de ir viviendo
que encuentro espacio para recordar poemas
que sirvan de espejo a las mentiras que me cuento
y me regalen felicidad a destiempo
Lorca y Milanés
Silvio y Brassens
El sueño va sobre el tiempo
volando como un velero
En la cama su silueta
se dibuja cual promesa
de llenar el breve espacio
en el que no está.
Qué le digo a la luna que creí compañera
de noches y noches sin ser verdadera.
Jamais de la vie
On ne l'oubliera
La première fille
Qu'on a pris dans ses bras
A las tres de la mañana de un dia de otoño del año dieciseis.
miércoles, 26 de octubre de 2016
Entre paréntesis
Añoro el dia en el que las frustraciones
sean solo recuerdos
y los exitos trofeos
tendidos en el alfeizar que encara el mar.
Veo como remansa el agua
veo con envidia
el abuelo que vacila
a la china del bar,
el niño tonto del quiosco
las tetas de la pescatera
al cobrar.
Veo a la gente paseando sin destino
dando una vuelta por el barrio
bebiendose el otoño breve
de esta ciudad sin esquinas
ni rasantes.
Veo el tiempo
gotear baldío hacia el Ebro,
la camarera rumana
que me sonrie al pasar
¿Qué pasa mustafa subiremos
este año o qué?
Puto madrid, me dice. Sabe que soy del atletico
Le dejo una caña pagada para luego
y le dejo mi reloj
sin horas ni saetas por si lo puede arreglar.
Me ajusto la corbata
rescato mi attache
implemento sinergias coyunturales
que devengan en articulados
en marcos de desarrollo
y camino rendido
entre paréntesis
sin punto y aparte,
solo en seguido
otra vez.
sean solo recuerdos
y los exitos trofeos
tendidos en el alfeizar que encara el mar.
Veo como remansa el agua
veo con envidia
el abuelo que vacila
a la china del bar,
el niño tonto del quiosco
las tetas de la pescatera
al cobrar.
Veo a la gente paseando sin destino
dando una vuelta por el barrio
bebiendose el otoño breve
de esta ciudad sin esquinas
ni rasantes.
Veo el tiempo
gotear baldío hacia el Ebro,
la camarera rumana
que me sonrie al pasar
¿Qué pasa mustafa subiremos
este año o qué?
Puto madrid, me dice. Sabe que soy del atletico
Le dejo una caña pagada para luego
y le dejo mi reloj
sin horas ni saetas por si lo puede arreglar.
Me ajusto la corbata
rescato mi attache
implemento sinergias coyunturales
que devengan en articulados
en marcos de desarrollo
y camino rendido
entre paréntesis
sin punto y aparte,
solo en seguido
otra vez.
lunes, 24 de octubre de 2016
The 4.19 Waiting on a reason to leave
Escuchad esta canción
leed su letra tan triste como hermosa
Hay estanques
como el blog Exquisiteces
donde casi siempre se pescan
estrellas fugaces y lunas llenas.
leed su letra tan triste como hermosa
Hay estanques
como el blog Exquisiteces
donde casi siempre se pescan
estrellas fugaces y lunas llenas.
Standing at the station for the 4: 19
Waiting on a reason to leave
Seems like everybody knows
so much more than me
In the fields roll past my window frame
And I'm wondering how far I should go
Until one of these stations
starts to feel like home
Cos in my head (In my head)
I drew a map (I drew a map) of
where I thought I'd be at
But why does life never turn out like that
Why does life never turn out like that
I fall asleep and in my dreams
I hear son you're at the end of the line
I hate to think all I do is waste my time
And I walk these streets alone at night
Looking for a reason to stay
But all I have are reasons to go away
But in my head (In my head)
I drew a map (I drew a map)
of where I thought I'd be at
But why does life never turn out like that
Why does life never turn out like that
I think about the other life
I could've had if I tried
But would it've been a lie
_______
Anda, en el video faltan estrofas
os dejo el enlace al spotify
Lewis & Leigh – The 4:19
Jo a mi patético oido inglés
le suenan muchas cosas raras
si algún experto lo quiere corregir,
le estaré agradecido.
_______
Anda, en el video faltan estrofas
os dejo el enlace al spotify
Lewis & Leigh – The 4:19
Jo a mi patético oido inglés
le suenan muchas cosas raras
si algún experto lo quiere corregir,
le estaré agradecido.
domingo, 23 de octubre de 2016
Fotografiando la pobreza
Qué obsceno es retratar la pobreza.
Cuánto atractivo
tiene, sin embargo, la camara
para los pobres.
Como si trataran de pasar
al otro lado de la vida
que les ha tocado vivir
a través del hueco
de nuestro objetivo.
****
Comentario en el blog
de Chitón ,
la dame au chien.
Escribe cuentos
de una belleza perfecta
e intocable
lejana
sin palabras de sobra.
Cuánto atractivo
tiene, sin embargo, la camara
para los pobres.
Como si trataran de pasar
al otro lado de la vida
que les ha tocado vivir
a través del hueco
de nuestro objetivo.
****
Comentario en el blog
de Chitón ,
la dame au chien.
Escribe cuentos
de una belleza perfecta
e intocable
lejana
sin palabras de sobra.
jueves, 20 de octubre de 2016
Monseñor ha dicho...
La peor de las censuras
no es para mi
prohibirte escribir lo que quieres,
sino obligarte a escribir
de lo que no quieres.
Porque al final
el estilo se pega
y pierdes tu cara
para que solo te reconozcan
(y te reconozcas)
por tu careta.
Te roban
el tiempo palabreando
para que no digas,
para que no pienses,
para que solo hables
por boca del otro
que es el mayor nivel de imbecilidad
que existe.
Mover los labios sin decir nada tuyo
sin riesgos,
por encargo.
De vez en cuando
conviene soltar una homilia a tu cargo
con tus herejias
sin necesidad de empezar
el cuento por cuenta.
Monseñor ha dicho...
no es para mi
prohibirte escribir lo que quieres,
sino obligarte a escribir
de lo que no quieres.
Porque al final
el estilo se pega
y pierdes tu cara
para que solo te reconozcan
(y te reconozcas)
por tu careta.
Te roban
el tiempo palabreando
para que no digas,
para que no pienses,
para que solo hables
por boca del otro
que es el mayor nivel de imbecilidad
que existe.
Mover los labios sin decir nada tuyo
sin riesgos,
por encargo.
De vez en cuando
conviene soltar una homilia a tu cargo
con tus herejias
sin necesidad de empezar
el cuento por cuenta.
Monseñor ha dicho...
sábado, 15 de octubre de 2016
MIs 8 canciones favoritas de Dylan
Tarareando las canciones de Dylan que más me gustan
(quizás porque sean de las pocas que conozco)
Bob Dylan – A Hard Rain's A-Gonna Fall Ver en youtube
Bob Dylan – Like a Rolling Stone Ver en youtube
Bob Dylan – Blowin' In the Wind Ver en youtube
Bob Dylan – Absolutely Sweet Marie Ver en you tube
Bob Dylan – Don't Think Twice, It's All Right Ver en you tube
Bob Dylan – Girl from the North Country Ver En Youtube
Bob Dylan – Mr. Tambourine Man Ver en youtube
Bob Dylan – Just Like a Woman Ver en youtube
Bob Dylan – Like a Rolling Stone Ver en youtube
Bob Dylan – Blowin' In the Wind Ver en youtube
Bob Dylan – Absolutely Sweet Marie Ver en you tube
Bob Dylan – Don't Think Twice, It's All Right Ver en you tube
Bob Dylan – Girl from the North Country Ver En Youtube
Bob Dylan – Mr. Tambourine Man Ver en youtube
Bob Dylan – Just Like a Woman Ver en youtube
Si quereis leer un cuento con ellas de argumento
este es el enlace.
Cass el poema que cantaba Mas Birras
Jose Luis Rodriguez escribió este poema precioso
que me canto
en las noches de soledad y luna llena
Sopeña y Mas Birras le pusieron música
y es por su culpa
que conozco a Dylan y Bukowski.
Algunas noches cuando
el tiempo amortaja las sombras
que nos persiguen
bebo con ellos bourbon de baja estofa
recordando polvos de juventud
la mayoría inventados
y me inspiran cuentos versados como este
que escribo en elchicodelaconsuelo
que me canto
en las noches de soledad y luna llena
Sopeña y Mas Birras le pusieron música
y es por su culpa
que conozco a Dylan y Bukowski.
Algunas noches cuando
el tiempo amortaja las sombras
que nos persiguen
bebo con ellos bourbon de baja estofa
recordando polvos de juventud
la mayoría inventados
y me inspiran cuentos versados como este
que escribo en elchicodelaconsuelo
Cass la chica más guapa de la ciudad
Nos gustaba Cass la chica más guapa de la ciudad
su forma angelical
de pisar la nieve
mientras tararea la última estrofa de Dylan.
Su manera tan dulce de guiñar
como si estuviera recitando un poema
o pintándose los labios en el espejo de cualquier
fotografía.
Nos gustaba que tuviera
las piernas morenas y se riera
como un sábado.
Pobre Cass.
Tenía que morir como una diosa nuestra
arrollada por un Chevrolet
conducido por un repartidor de cocacola.
Ahora la lloramos todos
y enviamos violetas a direcciones inventadas
todas dirigidas a Cass
la chica más guapa de la ciudad
que simuló un suicidio una noche
para huir una vez más.
Cass,
te vamos a recordar
cuando los niños vuelvan de la escuela
y nos pidan chiclé y cacahuetes
pero en esta tarde sólo hemos aprendido
a silbar
una nueva canción.
Es para ti Cass
que estabas tan harta de la vida
que te tumbabas desnuda bajo el sol de las cinco de la tarde
es para ti
que nos reprochaste muchas veces
nuestro aire de perritos derrotados.
Pero ya no nos veremos más
¿no es una lástima?
Ahora que estamos desesperados
y un policía nos robó todas las lágrimas.
(De Jose Luis Rodriguez García
Tan solo infiernos sobre la hierba.
versos musicados por el G. Sopeña y Mauricio Aznar
sábado, 8 de octubre de 2016
NOstalgias absurdas
Hoy perfilaste mi mañana
de nostalgias absurdas
Recordamos
cuando nos besamos
hace años
tras el arbol del parque
y apostamos
cómo seríamos
en el futuro,
cuando aquellos días
regresaran
como nostalgias absurdas
perfiladas de mañana.
viernes, 30 de septiembre de 2016
Ser sobrante y superfluo.
Se subió a su sombra
y se miró de lejos.
Descubrió con una vergüenza
soterrada y fria
que estaba desnudo,
y se cobijó en lo oscuro,
se quedó allí quieto,
largo tiempo,
solo y aletargado.
con una vocación insolente
de ser sobrante,
y superfluo.
Se recitó esos versos de Benedetti
que empiezan por
“Tengo una soledad tan concurrida
tan llena de nostalgias…”
Y la soledad se le hizo tan tangible
como las caderas de ella
cuando se columpiaban
al ritmo de las olas
sobre su cuerpo
Cerró los ojos buscó
el silencio
quiso meter la cabeza bajo el agua
lloro despacio
naufragó mar adentro.
y como Alfonsina
se hizo canción triste para siempre.
en el recuerdo.
lunes, 26 de septiembre de 2016
299
Cada vez que tengo ganas de cerrrar
el blog, abro uno nuevo;
quizás porque cada tiempo tiene su idioma
y cada escribir
su ritmo.
Cuando me canso
no apago la radio
sintonizo un canal distinto
y voy moviendo el dial
alternativamente
como los carruseles deportivos
de los domingos
Ojala pudiera hacer eso
de ir pasando a mi antojo
de un modo a otro
las cosas de mi vida.
Hoy quiero contar sueños
hoy neceisto ver paisajes
mañana cuarto y mitad de poemas
al otro un kilo de cuentos
cortados en finito.
Me ponga una reseña
para llevar, por favor
y envuelto para regalo uno de Aquilino.
En fin, parecía que no
pero el próximo post
será el trescientos.
el blog, abro uno nuevo;
quizás porque cada tiempo tiene su idioma
y cada escribir
su ritmo.
Cuando me canso
no apago la radio
sintonizo un canal distinto
y voy moviendo el dial
alternativamente
como los carruseles deportivos
de los domingos
Ojala pudiera hacer eso
de ir pasando a mi antojo
de un modo a otro
las cosas de mi vida.
Hoy quiero contar sueños
hoy neceisto ver paisajes
mañana cuarto y mitad de poemas
al otro un kilo de cuentos
cortados en finito.
Me ponga una reseña
para llevar, por favor
y envuelto para regalo uno de Aquilino.
En fin, parecía que no
pero el próximo post
será el trescientos.
viernes, 23 de septiembre de 2016
Estoy OUT
Hace hoy mi aclamado viveiro ruiz,
que por si no lo sabeis fue mi introductor
en este vicio sucio y secreto
de los blogs,
una interesante encuesta
sobre lo que está IN y lo que está OUT
en las redes
Yo la he contestado, por supuesto
y como no podía ser menos
estoy OUT pero vamos requete OUT
os recomiendo hacerlo,
y además la encuesta.
que por si no lo sabeis fue mi introductor
en este vicio sucio y secreto
de los blogs,
una interesante encuesta
sobre lo que está IN y lo que está OUT
en las redes
Yo la he contestado, por supuesto
y como no podía ser menos
estoy OUT pero vamos requete OUT
os recomiendo hacerlo,
y además la encuesta.
TOTAL 24 dicotomias:
MIS RESULTADOS
12 out
7 in
2
ninguno
3 los dos
| LO OUT |
LO IN
|
1 Despedirse del blog
|
Abrir un blog
|
2 Twitter, Instagram,
Tinder
|
Facebook y LinkedIn
|
3 Los audios de Molinos
|
Los audios de Diana
Aller
|
4 Los blogs intensos
|
Los blogs con fotos
cochinas
|
5 La crítica literaria y
culinaria
|
La crítica de deportes
minoritarios
|
6 Nan, Di
|
Hombre Revenido,
Speedygirl
|
7 Plantillas recargadas
|
Plantillas sobrias
|
8 El metabloguerismo
|
Hablar de redes
diferentes a las que se está usando al hablar de ellas
|
9 Poner “primer” en los
comentarios
|
Comentar dos o tres
semanas después de publicar el post
|
10 Hastags. En cualquier
sitio
|
Los títulos largos
|
11 Escribir en primera
persona
|
Escribir de otros
|
12 El “hipsterismo”
|
El existencialismo
|
13 Hablar de política
|
Chistes con
profundidad política: “tu mujer tiene tan poca clase que podría ser una utopía
marxista”
|
14 Los tipos de letra
rebuscado
|
Arial
|
1 Música en general
|
Jarcha, La Bullonera,
Quilapayun…
|
16 Audiolibros
|
Leer libros piratas en
ebook
|
17 Escribir en borrador y
repasar antes de publicar
|
Escribir directamente
al levantarte de la cama
|
18 El café
|
El té, el mate y otras
hierbas
|
19 El club de lectura
|
Post en Linkedin, en
comentarios de eBay, en Wallapop…
|
20 Leer blogs nuevos
|
Releer post de hace más de 5 años
|
21 Escribir vestido
|
Escribir en pelotas
|
22 Que te comenten
famosos, premios Planeta incluidos
|
Que te comenten SPAM
|
23 Responder comentarios
|
Los trolls
|
24 Comentarios de
Anonimos
|
Comentarios de Don
Mendo
|
lunes, 19 de septiembre de 2016
46
Tengo 46 años de vida
y una vida que me invento
en este y otros
blogs.
Me dice mi mujer
que ya solo escribo
para que me lean
y que a lo mejor
me vendría bien escribir a lapiz
de nuevo
en el viejo cuaderno azul.
En agosto cumpli 46
y me parecen tantos
que aun me parecen pocos.
Ya no es que me persigan
los demonios de mis hipocondrias
los sueños de grandeza
los insomnios entretenidos
por ramalazos de egocentrismo
y versos de Peter Pan,
lo peor es que
me faltan fuerzas para salir
afuera y gritar.
Lo peor fue cuando Drogo
se dio por vencido
cuando se supo para siempre
en la Fortaleza Bastiani
cuando sus murallas fueron
sus renuncias
asumidas;
cuando los tartaros
se dibujaron como sombras en lontananza.
De un tiempo a esta parte
me bajo las gafas
a la punta de la nariz
para luchar contra la presbicia
y poder leer mejor
porque no me quiero operar.
De un tiempo a esta parte
guardo la carta de renuncia
firmada en el cajón
mientras la vida me atropella cada lunes
con las urgencias
de lo trivial en bucle
hasta el viernes.
Ya borro sin leer los correos
de la universidad a distancia
que me ofrecen matricularme
en periodismo
para el próximo año
y que antes sopesaba cada septiembre.
Todavía no he sucumbido
al beso en la frente
ni al gatillazo en la nuca,
pero si os digo la verdad
no siento ninguna envidia
cuando veo reciclar
a mis amigos divorciados
su nuevo amor de entretiempo
al modo del Tony
el de
Lastima Luis de Aute
que se jugó la vida al volapié.
Recuerdo al padre de ese personaje
de Martinez de Pisón
en El dia de mañana
que le aterraba el telefono
porque se imaginaba una llamada
que le cambiara
su aletargada vida acomodada
que tanto odiaba.
Tengo 46 años de vida
y una vida que me invento
en este y otros
blogs.
Y hoy me invento
un padre sin autoridad
un marido sin amantes
un bloguero sin comentaristas
un curro sin aliciente
un escritor sin libros
un periodista frustrado
un orgasmo de sabado
una exnovia sin facebook
un twitter sin seguidor
un domingo sin resaca
un pijo sin problemas
un votante de centro
en resumen alguien
que no quiero ser yo.
y una vida que me invento
en este y otros
blogs.
Me dice mi mujer
que ya solo escribo
para que me lean
y que a lo mejor
me vendría bien escribir a lapiz
de nuevo
en el viejo cuaderno azul.
En agosto cumpli 46
y me parecen tantos
que aun me parecen pocos.
Ya no es que me persigan
los demonios de mis hipocondrias
los sueños de grandeza
los insomnios entretenidos
por ramalazos de egocentrismo
y versos de Peter Pan,
lo peor es que
me faltan fuerzas para salir
afuera y gritar.
Lo peor fue cuando Drogo
se dio por vencido
cuando se supo para siempre
en la Fortaleza Bastiani
cuando sus murallas fueron
sus renuncias
asumidas;
cuando los tartaros
se dibujaron como sombras en lontananza.
De un tiempo a esta parte
me bajo las gafas
a la punta de la nariz
para luchar contra la presbicia
y poder leer mejor
porque no me quiero operar.
De un tiempo a esta parte
guardo la carta de renuncia
firmada en el cajón
mientras la vida me atropella cada lunes
con las urgencias
de lo trivial en bucle
hasta el viernes.
Ya borro sin leer los correos
de la universidad a distancia
que me ofrecen matricularme
en periodismo
para el próximo año
y que antes sopesaba cada septiembre.
Todavía no he sucumbido
al beso en la frente
ni al gatillazo en la nuca,
pero si os digo la verdad
no siento ninguna envidia
cuando veo reciclar
a mis amigos divorciados
su nuevo amor de entretiempo
al modo del Tony
el de
Lastima Luis de Aute
que se jugó la vida al volapié.
Recuerdo al padre de ese personaje
de Martinez de Pisón
en El dia de mañana
que le aterraba el telefono
porque se imaginaba una llamada
que le cambiara
su aletargada vida acomodada
que tanto odiaba.
Tengo 46 años de vida
y una vida que me invento
en este y otros
blogs.
Y hoy me invento
un padre sin autoridad
un marido sin amantes
un bloguero sin comentaristas
un curro sin aliciente
un escritor sin libros
un periodista frustrado
un orgasmo de sabado
una exnovia sin facebook
un twitter sin seguidor
un domingo sin resaca
un pijo sin problemas
un votante de centro
en resumen alguien
que no quiero ser yo.
miércoles, 14 de septiembre de 2016
Odio Follar. Un bonito y desgarrado cuento en Nalgas y libros.
Es un blog peculiar
y atractivo.
Sensual y cultureta
Nalgas y libros
que tengo en la trastienda
de mi blogroll.
De vez en cuando
no lo niego
me quedo encandilado
viendo solo los cuerpos
desnudos
como dibujados
entre sombras y humos
o en una casa vacia.
Otras veces
me cansa por evidente
y le dedico semanas de ausencia
como castigo.
Sin embargo,
cuando más me gusta
es cuando el texto
me rapta
olvidándome del marco.
Ayer me pasó
con una historia cruel
sexual y desgarrada
con una carga por igual
de tristeza y deseo
de abrir los ojos y cerrar las piernas
o al reves
como un manual para enseñar a amar
en estos tiempos de torpezas.
Odio follar se llama el cuento
leedlo merece la pena.
Ps-.Lo escribe una tal Noemi Casquet
que no tengo ni idea quien es
pero justo es citarla.
Prometo investigar
si este excelente texto es casualidad
o hábito.
y atractivo.
Sensual y cultureta
Nalgas y libros
que tengo en la trastienda
de mi blogroll.
De vez en cuando
no lo niego
me quedo encandilado
viendo solo los cuerpos
desnudos
como dibujados
entre sombras y humos
o en una casa vacia.
Otras veces
me cansa por evidente
y le dedico semanas de ausencia
como castigo.
Sin embargo,
cuando más me gusta
es cuando el texto
me rapta
olvidándome del marco.
Ayer me pasó
con una historia cruel
sexual y desgarrada
con una carga por igual
de tristeza y deseo
de abrir los ojos y cerrar las piernas
o al reves
como un manual para enseñar a amar
en estos tiempos de torpezas.
Odio follar se llama el cuento
leedlo merece la pena.
Ps-.Lo escribe una tal Noemi Casquet
que no tengo ni idea quien es
pero justo es citarla.
Prometo investigar
si este excelente texto es casualidad
o hábito.
lunes, 12 de septiembre de 2016
Una tarde con Caravaggio
¿De donde viene la luz?
¿Quien apaga la oscuridad tras las velas?
la mano que sale del cuadro
el gesto con la mirada
los cuerpos en escorzo
viejas desdentadas
y el arte de dar matiz a lo oscuro.
Lo biblico y lo religioso hecho humano
barroco.
Mirad las pupilas de cerca,
el brillo es solo una caricia de pincel blanco.
El movimiento en fotogramas
el gesto en derroche.
El orden de los personajes
La belleza de la decapitación
La belleza de clavar lanzas y cuchichos
La belleza de lo gore en el XVII.
Viejos y sombras
pintor de pupilas
(esto ya lo he dicho)
Para mi, lo que diferencia
a Caravaggio
de sus seguidores
son los gestos y las arrugas.
Mirad las bocas abiertas
exalando la pobreza.
Manos, muchas manos, todas las manos
que salen del cuadro
que llegan a tocarme pidiendome auxilio.
La crispación dibujada el movimiento
y la mirada perdida a la suerte.
Un retablo en negro y humo.
Más hombres que mujeres
desnudos sin enseñar.
Hombres feos ordenados
en lineas de perspectiva
y triangulos
El sacamuelas.
Jugad a descubrir personajes
a soñar sus lúgubres historias
¿Quien ha visto antes al niño
del sacamuelas?
¿Dónde esta la luz
qué color tiene el dolor?
Gracias Caravaggio,
que este año me has acompañado
envelesado
de los Uffizi al Thysen
¿Quien apaga la oscuridad tras las velas?
la mano que sale del cuadro
el gesto con la mirada
los cuerpos en escorzo
viejas desdentadas
y el arte de dar matiz a lo oscuro.
Lo biblico y lo religioso hecho humano
barroco.
Mirad las pupilas de cerca,
el brillo es solo una caricia de pincel blanco.
El movimiento en fotogramas
el gesto en derroche.
El orden de los personajes
La belleza de la decapitación
La belleza de clavar lanzas y cuchichos
La belleza de lo gore en el XVII.
Viejos y sombras
pintor de pupilas
(esto ya lo he dicho)
Para mi, lo que diferencia
a Caravaggio
de sus seguidores
son los gestos y las arrugas.
Mirad las bocas abiertas
exalando la pobreza.
Manos, muchas manos, todas las manos
que salen del cuadro
que llegan a tocarme pidiendome auxilio.
La crispación dibujada el movimiento
y la mirada perdida a la suerte.
Un retablo en negro y humo.
Más hombres que mujeres
desnudos sin enseñar.
Hombres feos ordenados
en lineas de perspectiva
y triangulos
El sacamuelas.
Jugad a descubrir personajes
a soñar sus lúgubres historias
¿Quien ha visto antes al niño
del sacamuelas?
¿Dónde esta la luz
qué color tiene el dolor?
Gracias Caravaggio,
que este año me has acompañado
envelesado
de los Uffizi al Thysen
lunes, 5 de septiembre de 2016
Donde termina el mar.
Asomo la cabeza,
descorro los visillos
y entra la luz a raudales.
Me hace daño la vista,
me retiro hacia dentro
como si no quisiera salir.
Veo pasar mi autobús,
de largo
Veo acumularse los dias
bajo el titulo
del blog en el que ya no escribo.
Las corbatas penden
ahorcadas de la percha
de los trajes
sin gaznate que estrujar.
Y el chico del quiosco
recoge el jotdown de este primero de mes
que solo compro yo.
Tengo miedo a salir,
me da vertigo lo cotidiano,
como ese horizonte
que cubria sin extenderse
cuando me dolía el cielo abierto
a los dieciocho.
He quedado a y media
y ya son las tres cuartos
No aviso.
Ya me disculparé luego
Y me tumbo en la cama
terminando los libros
de Buzzati y vila-matas
que no me dejan respirar.
Apago los ruidos
me abrazo al silencio
me abrazo a los versos
como naufrago
a los pecios
que me devuelvan a la orilla.
donde termina el mar.
descorro los visillos
y entra la luz a raudales.
Me hace daño la vista,
me retiro hacia dentro
como si no quisiera salir.
Veo pasar mi autobús,
de largo
Veo acumularse los dias
bajo el titulo
del blog en el que ya no escribo.
Las corbatas penden
ahorcadas de la percha
de los trajes
sin gaznate que estrujar.
Y el chico del quiosco
recoge el jotdown de este primero de mes
que solo compro yo.
Tengo miedo a salir,
me da vertigo lo cotidiano,
como ese horizonte
que cubria sin extenderse
cuando me dolía el cielo abierto
a los dieciocho.
He quedado a y media
y ya son las tres cuartos
No aviso.
Ya me disculparé luego
Y me tumbo en la cama
terminando los libros
de Buzzati y vila-matas
que no me dejan respirar.
Apago los ruidos
me abrazo al silencio
me abrazo a los versos
como naufrago
a los pecios
que me devuelvan a la orilla.
donde termina el mar.
martes, 2 de agosto de 2016
Disculpen la molestia
Confluyen canciones y poemas
aunque tu no lo sepas
como la luz de un sueño
que decía el mejor poeta
rojo y granadino
de este país de grises.
Confluyen canciones
que sin saberlo
son poemas
y poemas que se cantan
y se recuerdan
a lo lejos.
¿Qué va quedar de estos dias
borrachos de tu presencia
cuando tu seas ausencia
y yo mi melancolía?
dictaba Munarriz
constructor de tangos
apuntador de cantautores
reparador de sueños.
Disculpen la molestia
pues casi
me estoy yendo,
pero andaba yo leyendo
a @Defreds
y mentaba como canción
lo que siempre recuerdo
como poema
y no he podido
dejar de versarlo.
Aunque tu no lo sepas
siempre
me imagino contigo
y recordamos canciones
y elegimos renuncias,
porque vivir no es sino construir
futuros recuerdos.
PS-.
Disculpad la inmodestia pero
que mi más requetefavorito poeta
me conteste
me hace ilu y por eso pego el Tweet
aunque tu no lo sepas
como la luz de un sueño
que decía el mejor poeta
rojo y granadino
de este país de grises.
Confluyen canciones
que sin saberlo
son poemas
y poemas que se cantan
y se recuerdan
a lo lejos.
¿Qué va quedar de estos dias
borrachos de tu presencia
cuando tu seas ausencia
y yo mi melancolía?
dictaba Munarriz
constructor de tangos
apuntador de cantautores
reparador de sueños.
Disculpen la molestia
pues casi
me estoy yendo,
pero andaba yo leyendo
a @Defreds
y mentaba como canción
lo que siempre recuerdo
como poema
y no he podido
dejar de versarlo.
Aunque tu no lo sepas
siempre
me imagino contigo
y recordamos canciones
y elegimos renuncias,
porque vivir no es sino construir
futuros recuerdos.
PS-.
Disculpad la inmodestia pero
que mi más requetefavorito poeta
me conteste
me hace ilu y por eso pego el Tweet
lunes, 1 de agosto de 2016
Desde la fila ocho.
Desde la fila ocho se ven las calvas
de los presidentes
con silla reservada
(en la vida).
Se ve de cerca a los ponentes
con sus caras arrugadas
por los gestos repetidos
en consejos de administración.
Se escucha a los de detrás,
susurrando
como burguesía con aspiraciones
insatisfechas
a posiciones delanteras.
Gente que se sienta a las afueras
para salir pronto de un sitio
a donde no querían entrar
solo saludar
para ganarse el nombre.
Y luego gente, mucha gente
porque la vida
en estos tiempos de zozobra
siempre viene con overbooking.
El punto intermedio
entre quienes quieren estar sin que les echen
y a quienes necesita la organización
para llenar huecos
porque no se vea un solo espacio vacío.
Nada vacio, “horror vacui”
ninguna silla sin personaje
ningún tiempo sin ocupar
Esa repulsión moderna
que nos atormenta
llamada aburrimiento
y soledad.
martes, 5 de julio de 2016
Aquilino Martín (4), Amanece, que no es poco, y sus cambios laborales.
Aquilino Martín salió
de su casa templado
llevando su madurez a cuestas
y su infancia en los labios
Anduvo haciendo Zigzag
como el negro Nge
para que le diera más tiempo
a ir pensando a dónde iba.
(no tanto en lo de ir al curro
sino en lo de ir en la vida)
Saludo a la dependienta
de la lencería
se compro un racimo de besos
en la floristeria
y saludo al yayoflauta
de la esquina
con el puño en alto
como cada día.
A la entrada de la oficina
encontró a dos pobres en la puerta
uno que pedía limosna
y el otro una hipoteca sin garantía.
le dio la hipoteca al de la limosna
y al otro un verso de Luis García
Ese que empieza
“Nadaba yo en el mar y era muy tarde”.
Y termina
“En el periódico
el nombre del ahogado no era el mío”
Aunque pensó que lo era
cuando no vio el cartel en su mesa
que siempre le recordaba quien era
(por si no lo sabía)
y vio iluminada al fondo la puerta de salida.
y vio iluminada al fondo la puerta de salida.
Tenian color distinto las paredes
cambiaron la luz indirecta
que ocultaba clausulas por el suelo
y sueños por techo
entre las horas perdidas
entre las horas perdidas
y vio temeroso el logotipo moderno
que un lugar de una hucha
ahora parecía una sandía.
No te preocupes Aquilino
le dijo su compañera de mirada azul
y boli rojo,
la cosa esta negra
pero solo hemos cambiado la guardía civil
por la secreta
(que somos los mismos)
(que somos los mismos)
el problema será si al fin
en unos pocos meses
existe algún guardía Fermin.
Más tranquilo
se vistió de serio
se vistió de serio
y puso cara de pena
y a un señor que le preguntó
por un tipo impositivo
le soltó un verso
de Laura y el sistema
Ese que dice
“Cómo convenzo
a Hacienda
de que desgrave de mi declaración
el daño de tu ausencia”
Y así paso la jornada
sin frío ni calor
tan solo con la con fusión
del cambio de colores
y de denominación
Y como al salir al mediodia
tenía mucho hambre
pidió su típico Bitter Kas
y sus boquerones en vinagre
brindando porque al final todo cambia
para que nada cambie.
Otras historias de Aquilino
Uno: El dia que subio a la estatua ecuestre
Dos Cuando fue agradedio por un guardia de orinal
Tres El dia que potó en la urna electoral
Cuatro: El dia que Aquilino soñó que se iba de putas
Otras historias de Aquilino
Uno: El dia que subio a la estatua ecuestre
Dos Cuando fue agradedio por un guardia de orinal
Tres El dia que potó en la urna electoral
Cuatro: El dia que Aquilino soñó que se iba de putas
jueves, 30 de junio de 2016
Consejos en un blog extranjero
Escribe, escribe mucho
para pensar dos veces
desagua de tanto en tanto
para no inundarte demasiado
por dentro
y al final
decide
aunque la decisión sea
estarte quieta
o irte yendo
Pero sobre todo
sea lo que sea
no te arrepientas.
Comentario en el blog de la amiga
vienesa
que esta una miaja chuchurría.
En fin,
consejos vendo y para mi no tengo.
para pensar dos veces
desagua de tanto en tanto
para no inundarte demasiado
por dentro
y al final
decide
aunque la decisión sea
estarte quieta
o irte yendo
Pero sobre todo
sea lo que sea
no te arrepientas.
Comentario en el blog de la amiga
vienesa
que esta una miaja chuchurría.
En fin,
consejos vendo y para mi no tengo.
martes, 28 de junio de 2016
La poesía de Pedro Andreu
El secadero de iguanas
me ha gustado muchísimo
Ya lo ha dicho mi primo en un post
reciente
Laura y el sistema también;
sin embargo, el de la amplitud
de una nevera americana me parece
flojico y desigual.
No pasa nada,
es el riesgo implicito a quien escribe poemas
con más intuición que reposo,
más desde las tripas que desde el cerebro.
Puede ser que sea por eso que Pedro Andreu
me haya enganchado con locura;
porque yo también veo la poesía así.
A veces sale bien y otras bordea la cutrez insipida
repito: no pasa nada
es un riesgo que seguiré asumiendo
mientras busco como un poseso
(en papel)
su alquiler a las afueras.
Solo para tener entre mis manos poemas como este:
me ha gustado muchísimo
Ya lo ha dicho mi primo en un post
reciente
Laura y el sistema también;
sin embargo, el de la amplitud
de una nevera americana me parece
flojico y desigual.
No pasa nada,
es el riesgo implicito a quien escribe poemas
con más intuición que reposo,
más desde las tripas que desde el cerebro.
Puede ser que sea por eso que Pedro Andreu
me haya enganchado con locura;
porque yo también veo la poesía así.
Me gusta la poesía de repente,
a borbotones,
intentando
rasgar con palabras
esta realidad que nos envuelve
como una mortaja de telarañas.
A veces sale bien y otras bordea la cutrez insipida
repito: no pasa nada
es un riesgo que seguiré asumiendo
mientras busco como un poseso
(en papel)
su alquiler a las afueras.
Solo para tener entre mis manos poemas como este:
En verano guardabas
las bragas en la nevera.
Decías que era agradable
sentir al acostarte
el frescor helado de la tela.
Eso me gustaba de ti:
tan natural como follar a pelo.
Tan frágil que asustaba
enamorarse. Por si al fin
te rompías.lunes, 27 de junio de 2016
Las noches calidas de verano son muy japutas
Las noches urbanas,
de verano,
en general,
son muy japutas.
Nos sacan en pelotas
al balcón.
Nos muestran sin ropajes
ante un espejo
que refleja lo peor y lo mejor
de nosotros mismos.
Por la noche, como en la orilla del mar,
es más facil soñar
que decía Manolo Tena
pero también
es más facil que nos despierten.
Andan los fantasmas
y las sombras
por las calles gusaneras
y te asaltan como ladrones
rebuscando en los bolsillos
sin cerrar
tu pasado inmienente.
Ya te digo,
es que las noches urbanas,
de verano,
en general,
son muy japutas.
de verano,
en general,
son muy japutas.
Nos sacan en pelotas
al balcón.
Nos muestran sin ropajes
ante un espejo
que refleja lo peor y lo mejor
de nosotros mismos.
Por la noche, como en la orilla del mar,
es más facil soñar
que decía Manolo Tena
pero también
es más facil que nos despierten.
Andan los fantasmas
y las sombras
por las calles gusaneras
y te asaltan como ladrones
rebuscando en los bolsillos
sin cerrar
tu pasado inmienente.
Ya te digo,
es que las noches urbanas,
de verano,
en general,
son muy japutas.
martes, 21 de junio de 2016
Medias verdades
Ojala pudiera escribirme por dentro,
en secreto,
disimulando,
que no se notara
esta ansiedad callada que me amarga
este insomnio de versos
y medias verdades.
Ojala pudiera escribirme por dentro
en silencio,
con asonantes.
Sin que trascienda
la soledad que siento al acostarme
sin que me roces
a tu lado.
Ojala pudiera escribirme por dentro
sin frases ni palabras,
desgarrado
por el frío de la noche calida
y las sombras de la calle
que se cuelan entre tu pasado
y el mío.
Ojala pudiera escribirme por dentro
una poesía nueva
y adolescente
que renovara los besos húmedos
los orgasmos mar adentro
y tu mirada cansada y dulce
al terminar.
viernes, 17 de junio de 2016
El ego y el miedo
El ego y el miedo se enroscan en nuestros días
como rémoras a nuestro velero.
No digo ego como ansia de ser el mejor,
sino de hacer ver
lo que querríamos ser
como deseo
lo que querríamos ser
como deseo
el personaje de nosotros mismos que nos imaginamos
si queremos ser tristes agradecemos las lágrimas y la
compasión
si queremos ser triunfadores agradecemos los halagos
si queremos ser indiferentes agradecemos la suficiencia
si queremos ser importantes agradecemos el titular
en fin,
todo aquello que refuerza
la idea que aparentemos,
y que nos desactiva como un falso beso,
y que nos desactiva como un falso beso,
Y en el cuarto oscuro, en el punto ciego,
allí donde se esconden los secretos
en el sótano de lo intimo
guardamos encadenadas nuestras pesadillas
nuestros viejos fantasmas
nuestras frustraciones, nuestros miedos.
No el miedo a lo físico, ni al dolor
eso se soluciona con la muerte.
No el miedo a la pérdida
a eso lo solucionan las lágrimas
Sino el miedo al vacío y a la incertidumbre
al futuro incierto
el miedo al puente sin barandilla
al mañana desligado,
a un nuevo dia sin fundamento.
porque el miedo
es muchas veces una cuestión de tiempo,
el tiempo que vendrá luego.
En lo público aparentamos
para que no nos yeran
con el ego y el miedo arropado.
En lo privado
nos desnudamos
en casa
mostrando a los nuestros nuestro cuerpo.
En lo íntimo
luchamos
con nuestro ego y nuestro miedo
solos ante el espejo
solos ante el espejo
Vulnerables
Intentando dar sentido al cuento
que nos hemos inventado
como escusa para segir viviendo.
lunes, 13 de junio de 2016
Fin de semana de eventos y sentencias
Cosas que he oido
en un fin de semana de eventos
y sentencias.
Al principio nos pidieron motivación
luego demandaron nuestra implicación
y al final exigen nuestra militancia.
La eventualidad
es un cuchillo de doble filo
tan eventual es mi futuro contigo
como el cariño que te presto.
Me das un trabajo
no me regalas la vida.
Es un error destacar la inteligencia como valor
y no los valores junto a la inteligencia.
Un malvado inteligente y sin valores
es el doble de malvado.
Hay una tendencia
a que
si el procedimiento ante una situación
se demuestra erroneo y fallido,
no se corrije el procedimiento
sino que se prohibe la situación.
Eres odioso,
te mereces mi odio
por un año entero
pero ni un ida más.
Lo contrario sería
darle demasiada importancia
a tu insignificancia.
Me dan miedo
las burbujas endogámicas,
los clubes de iguales
donde
se dan tanto la razón
que termian perdiendola.
en un fin de semana de eventos
y sentencias.
Al principio nos pidieron motivación
luego demandaron nuestra implicación
y al final exigen nuestra militancia.
La eventualidad
es un cuchillo de doble filo
tan eventual es mi futuro contigo
como el cariño que te presto.
Me das un trabajo
no me regalas la vida.
Es un error destacar la inteligencia como valor
y no los valores junto a la inteligencia.
Un malvado inteligente y sin valores
es el doble de malvado.
Hay una tendencia
a que
si el procedimiento ante una situación
se demuestra erroneo y fallido,
no se corrije el procedimiento
sino que se prohibe la situación.
Eres odioso,
te mereces mi odio
por un año entero
pero ni un ida más.
Lo contrario sería
darle demasiada importancia
a tu insignificancia.
Me dan miedo
las burbujas endogámicas,
los clubes de iguales
donde
se dan tanto la razón
que termian perdiendola.
martes, 7 de junio de 2016
sábado, 4 de junio de 2016
Ha muerto Ali, larga vida a Frazier.
Hoy que ha muerto Ali
recuerdo con más fuerza a Frazier.
Ali se pasó la vida humillando
a Joe,
un negro humilde, luchador
pobre,
cuyo unico pecado
fue ganarle.
Le llamo Tio Tom,
cateto,
blanco en la piel de un negro.
Hoy que ha muerto Ali
quiero recordar a Frazier.
Leed este post de mi primo
uno de sus favoritos.
1 de octubre de 1975 Manila
“Sit down, son,”
Futch said,
placing a hand on his fighter’s shoulder.
“It’s all over. No one will ever forget
what you did here today.”
¿Joe que sientió Vd cuando vio a Ali
encender el pebetero en Atlanta?
19 de julio 1996 Atlanta
"It would have been a good thing
if he would have lit the torch
and fallen in.
If I had the chance,
I would have pushed him in"
Soy de Frazier
soy del Atletico
soy del Zaragoza.
Descanse en paz Ali.
recuerdo con más fuerza a Frazier.
Ali se pasó la vida humillando
a Joe,
un negro humilde, luchador
pobre,
cuyo unico pecado
fue ganarle.
Le llamo Tio Tom,
cateto,
blanco en la piel de un negro.
Hoy que ha muerto Ali
quiero recordar a Frazier.
Leed este post de mi primo
uno de sus favoritos.
1 de octubre de 1975 Manila
“Sit down, son,”
Futch said,
placing a hand on his fighter’s shoulder.
“It’s all over. No one will ever forget
what you did here today.”
¿Joe que sientió Vd cuando vio a Ali
encender el pebetero en Atlanta?
19 de julio 1996 Atlanta
"It would have been a good thing
if he would have lit the torch
and fallen in.
If I had the chance,
I would have pushed him in"
Soy de Frazier
soy del Atletico
soy del Zaragoza.
Descanse en paz Ali.